tag:blogger.com,1999:blog-24848301803598089842024-03-14T02:02:42.152-07:00Ollivier Errecade La Lettre AOn avait dit que le papier ferait l'affaire, que les choses allaient en rester là. Les livres devaient avoir des angles, les pages se tourner avec les doigts. Les mots, les idées, les genres, triés, parfaitement rangés, dans les rayonnages. Essayons, pour voir, de décoller les étiquettes. la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-51034335517651927402023-06-07T10:22:00.004-07:002023-06-30T01:01:37.622-07:00COMPTOIR / Avis des lecteurs / Chroniques / Presse<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_mMH1d46NigW1fqbuo724JmS_Byt4urSAfdaqqhd8lWl_SGeWibDqEwYrPSks0LcJONrteXYDCfJ4Mhu4qp0EQEz9yb9dHTeYWiMFzsoRMzS7L6XC4D-BHlqPJsbH9p_Jl7T3U2uW1ibVJCiDhySLYH7GASU5D71lvHnfyKwbrsqEI2SXscbChg/s1148/Comptoir%20couv.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="827" data-original-width="1148" height="289" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_mMH1d46NigW1fqbuo724JmS_Byt4urSAfdaqqhd8lWl_SGeWibDqEwYrPSks0LcJONrteXYDCfJ4Mhu4qp0EQEz9yb9dHTeYWiMFzsoRMzS7L6XC4D-BHlqPJsbH9p_Jl7T3U2uW1ibVJCiDhySLYH7GASU5D71lvHnfyKwbrsqEI2SXscbChg/w400-h289/Comptoir%20couv.JPG" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><span style="font-family: times; font-size: x-large;"><br /></span></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><span style="font-family: times; font-size: x-large;">Avis des lecteurs </span></b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgtmMzA3aO_GKWjQRK8lKz7yAB5cUHVf9Fwp0qgdcNCrh-2rM4cE8bYh89zfMRdB4iq0xdigzSZXijG27k48eukWVPXxT4wRDNmq1oFY2q66Z7b1UjcQAdo4aLTMBf31ivVL442GObaztatV4MrjqZHk9JCstd4fP2kKdbhPh8_TZzK0z7D1GveQ/s733/LA%20PROVENCE.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="621" data-original-width="733" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgtmMzA3aO_GKWjQRK8lKz7yAB5cUHVf9Fwp0qgdcNCrh-2rM4cE8bYh89zfMRdB4iq0xdigzSZXijG27k48eukWVPXxT4wRDNmq1oFY2q66Z7b1UjcQAdo4aLTMBf31ivVL442GObaztatV4MrjqZHk9JCstd4fP2kKdbhPh8_TZzK0z7D1GveQ/s16000/LA%20PROVENCE.jpg" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">______________________</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div></div></div><p></p><span style="font-family: times; font-size: large;">Dans l’hôtel imaginé par Ollivier Errecade certains n’ont aucune place. D’autres, sans doute, auraient pu être invités s'ils avaient consenti quelques efforts supplémentaires.<br /><br /><span style="text-align: center;">Ne les pleurez pas.</span><br /><br /><span style="text-align: center;">Djian. Hemingway. Chrétien de Troyes. Molière. Il y a là ce que la littérature a fait de mieux, ce qu’elle continue à faire, sans relâche, malgré les dires de certains trouble-fêtes -- le genre plutôt réactionnaire, le genre sans imagination.</span><br /><br /><span style="text-align: center;">Vous n’avez pas été convié, bien sûr. Mais faites-vous discret. Glissez vous sans bruit entre deux portes et ouvrez l'oeil. Il ne faut rien toucher.</span><br /><br /><span style="text-align: center;">"Les mots" et "l’ombre des mots".</span><span style="text-align: center;"> </span><br /><br /><span style="text-align: center;">Vous n’avez rien à dire sur l’amour, le temps, la maladie, la mort, vous ne tenez pas l'alcool. La fumée vous fait tousser. D’ailleurs, les mots vous manquent. Marchez simplement dans les couloirs, jetez un coup d’œil sur les portes : vous y trouverez des noms connus, des noms admirés, des types – sans parler des femmes – grâce à qui vous savez bien pourquoi les mots vous manquent.</span><br /><br /><span style="text-align: center;">Ce n’est pas à eux qu’il convient de l’exprimer. Ils le savent. Et mieux que personne ils et elles savent qu'il est des circonstances, aussi, oú le silence s'impose.</span><span style="text-align: center;"> </span><br /><br /><span style="text-align: center;">Le ciel est clair, par chance, alors ça va.</span><span style="text-align: center;"> </span><span style="text-align: center;">Pourquoi ne pas se mettre à l'aise ? Même ici, sur la terrasse, au-dessus des remparts, il est peu probable que le vent se lève.</span><span style="text-align: center;"> </span><span style="text-align: center;">Il suffit de fermer les yeux, de tendre un peu l'oreille.</span><span style="text-align: center;"> </span></span><div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: large;"><br /></span></div><span style="font-family: times; font-size: x-large; text-align: center;">Ça s'appelle COMPTOIR. </span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium; text-align: center;">(Florent Gonzalez - lecteur)</span></div><div><span style="font-family: times; font-size: x-large; text-align: center;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: x-large; text-align: center;"><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>----------------</div><div><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br /></p>
<p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span style="font-family: times; font-size: large;">« Un livre qui offre une belle promesse. Celle de faire débattre, dans un hôtel hors du temps, certains des plus grands écrivains et artistes des temps présents et passés. Ainsi Molière, Hemingway, Chrétien de Troyes côtoient Philippe Djian, Virginie Despentes, Gainsbourg et autres Woody Allen. Et l’exercice est réussi. Très bien réussi même. Une écriture fluide et travaillée fait que cet ouvrage se finit avant même d’avoir pu prononcer Louis Ferdinand Céline. Alors oui, la plume est légèrement cynique et désabusée, les débats tournent assez vite aux règlements de comptes, et l’éternel optimiste que je suis y a vu plus de noirceur qu’il n’aime en voir au quotidien. Mais tout cela est fait avec tellement de talent et d’intelligence qu’on se prend vite au jeu et qu’on se surprend même à prendre parti pour tel ou tel poète ou écrivain. </span></p>
<p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span style="font-family: times; font-size: large;">J’allais donc donner un 8/10 à « Comptoir ». Mais un livre qui arrive à citer Bono et Goldman en quelques pages ne peut que friser la perfection. Ce sera donc un 9/10 »</span></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span style="font-family: times; font-size: large;"><br /></span></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span style="font-family: times; font-size: x-large;"> </span><span style="font-family: times; font-size: medium;">(Vincent MORVAN, Directeur de publication des Editions SATINVAË)</span></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span style="font-family: times; font-size: x-large;"><br /></span></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br /></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"></p><div><p></p></div><p></p><div><span style="font-family: times; font-size: x-large; text-align: center;"><span><br /></span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: x-large; text-align: center;"><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>----------------</div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: center;"><br /></div></blockquote><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;">
<div><br /></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div></div></div></div><span style="font-family: times; font-size: large;"><span style="text-align: center;">Huis clos...</span><br /><span style="text-align: center;">Un huis clos surprenant nous attend dès les premières pages...</span><br /><br /><span style="text-align: center;">Fiction ? Réalité ? Rêve ? Désir ?</span><br /><span style="text-align: center;">Quand le passé se mêle au présent !</span><br /><br /><span style="text-align: center;">Vivants, morts, quand les amoureux des mots se réunissent autour d'un comptoir d'hôtel que peuvent-ils bien se raconter ?</span><br /><span style="text-align: center;">Connus ou moins connus, qu'est-ce que ces personnes ont en commun ?</span><br /><br /><span style="text-align: center;">À travers ce roman "étrange et pénétrant", l'auteur, par ses mots, nous fait voyager dans des souvenirs d'enfance, mais pas que...</span><br /><br /><span style="text-align: center;">Si tous les Molière, Victor Hugo, Gainsbourg, Despentes, Sagan, Nothomb et bien d'autres se retrouvaient comme par magie coincés dans un hôtel alors que les quelques millions de Français que nous sommes sont confinés chez eux suite à une pandémie...</span><br /><span style="text-align: center;">Ah, on peut dire que ça les fait bien rire...</span><br /><br /><span style="text-align: center;">Mais pour certains, leurs égaux en prennent un coup...</span><br /><br /><span style="text-align: center;">À grand renfort de mots, ils se livrent un duel et se défont de tous leurs maux...</span><br /><span style="text-align: center;">Ils les vomissent par phrases entières, pleines de remords, d'amertume, mais également pleines de longs soupirs, de longs silences...</span><br /><br /><span style="text-align: center;">Ils signent, non pas à la pointe de l'épée, mais avec force et ténacité, leurs noms, leurs œuvres, leurs vies.</span><br /><br /><span style="text-align: center;">L'auteur, nous invite, à jouer les voyeurs dans cette rencontre pesante, presque angoissante par moment.</span><br /><br /><span style="text-align: center;">Ce récit n'est pourtant pas un thriller, mais le côté psychologique très sombre de certains protagonistes est oppressant et chargé d'émotion...</span><br /><br /><span style="text-align: center;">Un livre qui m'a beaucoup, comment dire... Dérouté, touché, ému et qui en même temps m'a amusé...</span><br /><br /><span style="text-align: center;">C'est très contradictoire, mais comment expliquer une telle lecture...</span><br /><span style="text-align: center;">Alors pour y remédier, je vous propose juste de lire.</span><span style="text-align: center;"> </span><br /><br /><span style="text-align: center;">((Sonia chroqueuse de livres</span><span style="text-align: center;"> - Chroniqueuse)</span><br /><span style="text-align: center;">Lien du replay</span><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><a href="https://www.youtube.com/live/TyJedqah_M4?feature=share"><span style="font-family: times; font-size: large;">https://www.youtube.com/live/TyJedqah_M4?feature=share</span></a></p></div></div></div></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<div><span style="font-family: times; font-size: x-large;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: x-large;"> </span><span style="font-family: times; font-size: x-large;"> </span><span style="font-family: times; font-size: x-large;">----------------</span></div><div><div><span style="font-family: times; font-size: x-large;"><br /></span></div><div><br /></div><div><p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br /></p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 12px;"><br /></p>
<p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Comptoir</span></p>
<p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 12px;"><span style="font-family: times; font-size: large;"><br /></span></p>
<p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Je ne veux pas refermer ce livre sous prétexte que la vie est ailleurs.</span></p>
<p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Dans Comptoir, je retrouve des voix chères que je croyais tues. </span></p>
<p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Je lève mon vers à leur santé !</span></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span style="font-family: times; font-size: large;"><br /></span></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Yves Gaudin (rhapsode)</span></span></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: large;"><span> </span><br /></span></span></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: large;"><span><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> </span></span> <span> <span> ---------------------</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br /></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: large;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: large;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><span style="font-size: large;">Un hôtel quelque part, mais ce n’est pas cela qui importe.</span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><span style="font-size: large;">Des visiteurs pas comme les autres, ça c’est pas commun : Jean-Baptiste Poquelin (notre <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Molière</span>national), <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Rabelais</span>, <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Houellebecq</span>, <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Flaubert</span>, <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Rimbaud</span>, <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Victor Hugo</span>, <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Hemingway</span> et <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Françoise Sagan</span>… et d’autres encore… Des écrivains qui reviennent à la vie par la magie de l’auteur <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Ollivier Errecade</span> et qui côtoient des homologues bien vivants … Voilà une idée qui m’a tout de suite séduite … et la cerise sur le gâteau, ils sont tous confinés parce qu’un « <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: italic; font-variant-caps: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">méchant virus fait des ravage à ce qu’il paraît </span>» …</span></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: large;"></span></span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-size: large;">êtes-vous prêts pour une traversée temporelle? </span></span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><span style="font-size: large;">J’ai ouvert le <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">livre</span> un dimanche matin, en buvant mon petit café de milieu de matinée (incontournable le weekend 😉 ). Je l’ai refermé juste avant le repas de midi, c’est-à-dire que je l’ai lu d’une seule traite !</span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><span style="font-size: large;">Remarquez, il n’est pas très long c’est vrai, mais ce qui veut dire aussi que je n’ai pas pu m’extirper de mon fauteuil tant que je n’avais pas atteint la dernière page.</span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><span style="font-size: large;">Alors, me direz-vous, c’est qu’il m’a tenu en haleine et que je l’ai adoré ! Oui, bien sûr, j’ai beaucoup aimé ce concept peu commun. <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">L’auteur</span> est un amoureux des <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Lettres</span> et des <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">auteurs</span>de tous temps, cela se sent dans sa manière d’écrire. Il est à l’aise avec ces personnalités si atypiques, quel que soit le siècle où ils ont vécu. La <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">littérature</span> traverse les époques comme une comète le système solaire et elle ne prend pas une ride ! C’est la magie que se permet celui qui prend la plume pour épancher sa passion et transmettre ce qui le fait frissonner de plaisir.</span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><span style="font-size: large;">Point de sagesse ou de remise en question, juste le fil éclairé d’un groupe éclectique de plumes en tous genres, et de manières de penser improbables parce que les siècles s’effacent peut-être au <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Comptoir</span> tout en goûtant les cocktails étonnants et détonants d’<span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Hemingway</span>, mais pas dans leurs âmes. Alors, ça s’accroche, ça s’interpelle, ça s’incomprend (<span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: italic; font-variant-caps: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">pardon pour ce néologisme</span>), ça se nombrilise (<span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: italic; font-variant-caps: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">encore pardon</span>) et cela donne un savoureux récit.</span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><span style="font-size: large;">Alors, oui, j’ai beaucoup aimé ce livre, d’autant plus que la plume d’<span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Ollivier Errecade</span> est fine bien que rugueuse parfois et piquante aussi. Je me suis sentie comme une petite souris indiscrète et spectatrice d’un spectacle ahurissant. J’ai pourtant un peu regretté la manière dont les protagonistes « <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: italic; font-variant-caps: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">règlent leurs comptes</span> ». Mais, n’est-ce pas aussi un moyen de démystifier le génie qui, somme toute, loge dans des êtres faits de chair et de sang et quelles que soient les époques qu’ils habitent ?</span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><span style="font-size: large;">La nouvelle charte graphique des Editions <span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Red’active</span>… Surprenante, autant que ses auteurs non ? Qu’en pensez-vous? </span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-size: 16px; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br class="Apple-interchange-newline" style="font-weight: normal; text-align: start;" /></span></p></div></div></div></div></div></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: left; vertical-align: baseline;"><span style="font-size: medium;">(Dominique Guenin - chroniqueuse)</span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: left; vertical-align: baseline;"><a href="https://www.facebook.com/dominique.guenin?__cft__%5B0%5D=AZWlL7RrCUsLpSDeffY-YSej5o4KyajFkceOjg_e3iR4ly362n2q_xB0QKfiWZ8B5Gacukyf4VUlkl8edN1Roq96tKJIAY_udgQnv0YAhozSBEERMnYyaY8ju4SNY2Iq7T7f7GYpi0CcBaBBv2e1l5T1AfnN_QKZfOxcXwhCtAnkQP2s6C4AysMUh9cgo6P-uLfZMylMi220WMJUTKsykZrW&__tn__=-UC%2CP-y-R" style="font-size: 16px; text-align: center;">Dominique Guenin</a><span style="font-family: inherit; font-size: 16px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; text-align: center;">____</span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: left; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit; font-size: 16px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; text-align: center;">___</span><a href="https://www.facebook.com/dominique.guenin?__cft__%5B0%5D=AZWlL7RrCUsLpSDeffY-YSej5o4KyajFkceOjg_e3iR4ly362n2q_xB0QKfiWZ8B5Gacukyf4VUlkl8edN1Roq96tKJIAY_udgQnv0YAhozSBEERMnYyaY8ju4SNY2Iq7T7f7GYpi0CcBaBBv2e1l5T1AfnN_QKZfOxcXwhCtAnkQP2s6C4AysMUh9cgo6P-uLfZMylMi220WMJUTKsykZrW&__tn__=-UC%2CP-y-R" style="text-align: center;">https://www.facebook.com/dominique.guenin?__cft__%5B0%5D=AZWlL7RrCUsLpSDeffY-YSej5o4KyajFkceOjg_e3iR4ly362n2q_xB0QKfiWZ8B5Gacukyf4VUlkl8edN1Roq96tKJIAY_udgQnv0YAhozSBEERMnYyaY8ju4SNY2Iq7T7f7GYpi0CcBaBBv2e1l5T1AfnN_QKZfOxcXwhCtAnkQP2s6C4AysMUh9cgo6P-uLfZMylMi220WMJUTKsykZrW&__tn__=-UC%2CP-y-R</a><span style="font-family: inherit; font-size: 16px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; text-align: center;">__</span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: left; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit; font-size: 16px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; text-align: center;"><span><br /></span></span></p><p style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Artifika, sans-serif; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: left; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit; font-size: 16px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-weight: 600; text-align: center;"><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> ______</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>___________</p></div></div></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><br /></p><p style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><br /></p><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: times; font-size: large;">"Comptoir" d'<a class="x1i10hfl xjbqb8w x6umtig x1b1mbwd xaqea5y xav7gou x9f619 x1ypdohk xt0psk2 xe8uvvx xdj266r x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r xexx8yu x4uap5 x18d9i69 xkhd6sd x16tdsg8 x1hl2dhg xggy1nq x1a2a7pz xt0b8zv x1qq9wsj xo1l8bm" href="https://www.facebook.com/ollivier.errecade?__cft__[0]=AZVlk18LJ6TUd9L-DDrm1Xjmn0X0yVVgxRmwCSJeNfmLZqjY0rwipLcBj8LUb9UFZj0V3v3-8Ecy4ZqG-6zRZSJvwYIgLT4jP-78y9QuqDz10Z50H7J847ttRLrlAVk9qs8ww_xooJAjtM0esi3EyT3InrKXZO4SG0Q35DWzO9K8bw4PLaab01IRJRB85-kHjqA&__tn__=-]K-R" role="link" style="border: 0px; box-sizing: border-box; color: var(--accent); cursor: pointer; display: inline; list-style: none; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-align: inherit; text-decoration: none; touch-action: manipulation;" tabindex="0"><span class="xt0psk2" style="display: inline;">Ollivier Errecade</span></a>....Un coup de maître !!!!</span></div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Un véritable bijou d'écriture, d'intelligence, d'humour, et disons le tout de go...de culture littéraire, mais dans le bon sens du terme! Un roman dont les personnages ne sont autres que des auteurs des 2 sexes, poètes, romanciers, philosophes etc etc ,vivants <a style="color: #385898; cursor: pointer;" tabindex="-1"></a>ou morts et d'époques différentes, qui se retrouvent consignés dans un hôtel du sud de la France par les hasards d'une épidémie... Des élites confinées ensemble, quelle bonne idée !</span></div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Leurs rencontres vont donner lieu à des débats parfois houleux, toujours jouissifs, et souvent alcoolisés par la grâce d'Ernest Hemingway, intronisé barman, qui nous donne ses meilleures recettes de cocktails.</span></div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Inutile de préciser que les dialogues entre ces pointures incontestables de la littérature vont vous régaler ... Des dialogues imaginés et ciselés par un parfait connaisseur de leurs oeuvres et doté d'un humour corrosif, qui vous redonneront l'envie de vous y replonger...en les considérant peut-être sous un angle différent.</span></div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: times; font-size: large;">C'est simple....j'ai adoré!</span></div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: times; font-size: large;"><br /></span></div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: times; font-size: large;">(Claude Carré - auteur)</span></div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><a href="https://www.facebook.com/profile.php?id=100010230488397&__cft__%5B0%5D=AZVlk18LJ6TUd9L-DDrm1Xjmn0X0yVVgxRmwCSJeNfmLZqjY0rwipLcBj8LUb9UFZj0V3v3-8Ecy4ZqG-6zRZSJvwYIgLT4jP-78y9QuqDz10Z50H7J847ttRLrlAVk9qs8ww_xooJAjtM0esi3EyT3InrKXZO4SG0Q35DWzO9K8bw4PLaab01IRJRB85-kHjqA&__tn__=-UC%2CP-R">Claude Carré</a></div></div></div></div></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div><br /></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"></blockquote></div></div></div></div></div>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-66868624061306694182023-06-05T11:18:00.001-07:002023-06-08T09:39:43.994-07:00<p><span style="font-size: large;"><br /> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgYcuDdnVzwUhVBeHBL8QnWb-NsvuNqhEcqbi1PLSrCiT_leiR464aU6RQKPziba-Ak-__I70cGyrbSoGlEVAYR8O9mSM4syxHaVH_W8qTirUwvbubHn8EchTHpNK4VTkhaj7qiFdDgLY0z_kTu9Oh8PAn-_0_Kl0_jp0nHpSIP6xQlyPQyPvoy8g" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img alt="" data-original-height="908" data-original-width="1600" height="365" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgYcuDdnVzwUhVBeHBL8QnWb-NsvuNqhEcqbi1PLSrCiT_leiR464aU6RQKPziba-Ak-__I70cGyrbSoGlEVAYR8O9mSM4syxHaVH_W8qTirUwvbubHn8EchTHpNK4VTkhaj7qiFdDgLY0z_kTu9Oh8PAn-_0_Kl0_jp0nHpSIP6xQlyPQyPvoy8g=w640-h365" width="640" /></span></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><b><span style="font-size: large;">La finale des poteaux carrés</span></b></p><p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px;"><span style="font-size: large;"><b></b><br /></span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Michel comprit subitement pourquoi nous nous étions acharnés à fournir trois guerres à ces démons germaniques. Trois guerres en soixante-quinze ans ! S’il retenait les deux dernières, les choses avaient plutôt bien commencé pour eux, mais le coup de sifflet final leur avait été fatal. Ça ne leur avait pourtant pas suffi. Ils étaient encore là, les bras au ciel, à pomper la lumière des étoiles, comme des abeilles célestes aux ailes d’or. Il était abasourdi. Ce qu’il venait de voir, la terrible chose à laquelle il venait d’assister, cette tragédie en deux actes jouée sur la pelouse d’Hampden Park, c’était comme si l’Histoire avait d’un coup choisi de s’inverser, de refluer sur-elle même, de se retourner d’une manière incompréhensible, comme une sale gamine puant le caprice. Michel avait vu ses joueurs, ses héros en vert dominer les débats pendant quarante cinq minutes. Par deux fois ils avaient heurté les poteaux. Mais ce n’était qu’un détail, un simple fait de jeu destiné à faire monter l’ambiance, à rendre la victoire plus belle. Les Bavarois étaient à l’agonie. Cette fois ils allaient finir par comprendre. Le leçon serait définitive. Cela s’inscrivait dans l’ordre des choses. Leur défaite était prévue, comme gravée dans les lois de l’univers. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Pourquoi ces foutus Ecossais avaient-ils choisi de conserver ces vieux poteaux carrés, alors qu’ailleurs on les avait remplacés par de belles tubulures rondes, plus gracieuses, plus esthétiques, résolument plus modernes ? Sur le coup personne ne s’était posé la question. Cherche-t-on à pénétrer la justesse d’un choix opéré par un peuple qui a inventé le golf ? Sérieusement ? Ces gens des Highlands sont étranges. Voilà tout. Au moins les Romains avaient-ils fini par le comprendre quand ils avaient décidé de les enfermer de l’autre côté d’un mur. Mais à la 57ème minute, quand Franz Roth a inscrit le but qui sera celui de leur victoire, Michel s’est mis à maudire le hasard. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Maudits poteaux carrés. Maudits poteaux carrés. Le ballon serait rentré s’ils n’avaient pas été carrés. Des gens diraient plus tard que rien n’est moins sûr, mais Michel, lui, il le savait, il était là, il le savait aussi sûr que la terre est ronde, aussi sûr que le printemps succède à l’hiver. Cette pensée tourna dans son esprit tout au long des semaines qui suivirent ce 12 mai 1976. Puis cette histoire rentra dans la légende. Il avait été le témoin de ce match de légende. C’était déjà ça. Les mois passèrent. Il n’y pensa plus ensuite que de façon lointaine, dans une sorte d’amusement légèrement amer. Puis il oublia un peu. C’est qu’il eut très vite d’autres chats à fouetter, Michel. A-t-il un jour seulement pris conscience que ces poteaux carrés ont bouleversé sa vie, qu’ils l’ont écrite ? Sa vie et celle de Nora, leur existence et celle de Cameron ? Rien n’est moins sûr… </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Voyons un peu ce que ça a donné, cette histoire de poteaux carrés qui auraient dû être ronds, mais qui ne l’étaient pas, parce qu’ils étaient carrés. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>A la fin du match, perdu, comme percé de clous acérés, Michel s’est laissé guider par le cortège des 54863 autres spectateurs de cette farce sans nom. Les Allemands chantaient, ces salauds, les Français chantaient aussi, ces idiots. Comment s’est-il trouvé dans le centre d’Edimbourg, à noyer sa noire désillusion dans la Belhaven ? Il ne l’a jamais su. Mais il a rapidement compris autre chose. Cette fille échouée au fond de ce pub, cette fille à deux pas de lui, avec cet accent impossible, qui imitait chaque chant qui passait par ses oreilles, qui brayait comme un bouc qu’on égorge, cette fille aux cheveux longs et au cul très rebondi était du genre à lui plaire. Peut-être parce qu’elle ressemblait à Cécile. Hum, c’est peut-être bien à cause ça. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Cécile était la fille du patron. Il avait réussi à lui parler quelquefois, à se retrouver seul avec elle par moments. Elle était belle comme il ne savait pas quoi. Elle sentait la vie, un mélange de pureté et d’audace qu’il osait imaginer, à quoi il rêvait le soir, quand ça le prenait, avant de dormir, quand une érection subite le tenait éveillé, une érection douloureuse qu’il s’agissait de satisfaire. Mais Cécile était la fille du chef. Elle faisait des études. Elle savait bien parler, quand il fallait. Elle savait dire non de mille façons différentes. Quand il osait leur parler, ses potes le poussaient au crime, ils lui disaient de tenter sa chance, de la tenter vraiment. Vas-y tourne la roue, tu verras bien. T’es beau gosse, il t’aime bien le patron. Et t’es supporter des Verts. Mais Cécile était tout simplement inaccessible. Intouchable. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Nora n’était pas la fille d’un boss. Elle était fille de personne d’ailleurs. Ses parents étaient morts quand elle était gosse. Allongés fous d’amours dans un grand champ de blé rouge, ils n’avaient pas remarqué que c’est sur eux que la moissonneuse fonçait. Ç’avait dû être moche à voir. C’était surtout stupide. Nora racontait ça comme elle aurait raconté une fable. Elle en souriait. Ça ne se voyait pas vraiment, mais elle souriait. Il en était certain. Et ce genre de détail lui plaisait terriblement. Nora devait être un peu folle, et cette nuit-là, seules la bière et la folie semblaient pouvoir expliquer ce qui venait de se passer quelques heures plus tôt, là-bas, de l’autre côté de la ville. Seules la bière et la folie semblaient pouvoir le soulager de ce cruel spectacle. Nora vivait de l’autre côté de la baie mais c’était fini. Elle avait décidé de foutre le camp. Elle avait laissé sa clef sur la porte du taudis de son oncle et elle était monté dans le bus pour Edimbourg. Ce sale type qui profitait d’elle à la première occasion et qu’elle avait bien failli embrocher le dimanche précédent. Le porc avait posé sa grosse main sur ses fesses en se collant à elle comme une verrue, avec des mots d’amour qu’il avait frottés dans son oreille. Un autre bus l’attendait demain, n’importe lequel, pour n’importe où. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">— Pourquoi tu ne viendrais pas en France ? </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Michel a longuement hésité avant de poser la question. Il la regardait dormir. Ses cheveux cachaient la moitié de son visage et s’étiraient jusque sur le bout de son téton clair, presque blanc. Il ne savait pas comment le lui dire, il ne savait pas s’il devait prononcer une chose pareille. Il allait parfois à la fenêtre. La ville s’était réveillée avant eux. Sa chambre, leur chambre, donnait sur une avenue qu’il sondait à fond, dans l’espoir d’y trouver un signe, quelque chose pour l’aider. Mais rien ne venait. Rien ne se produisit de ce côté. Il y avait des automobiles, des autobus, des gens qui vont et viennent, des passants qui comme lui avaient sûrement des décisions à prendre, et qui attendaient certainement un signe comme lui, une révélation. Des êtres humains heureux, d’autres malheureux, qui marchaient vers leur destin sans avoir ce qui les attendait au coin de la rue, mais qui marchaient. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Il avait emporté un jeu de cartes. C’était pour le voyage. Il aimait faire des réussites. Il en connaissait des tas. Il avait prévu de faire ce voyage avec Franck, son meilleur ami. Ils s’étaient promis de se la faire ensemble cette finale, tous les deux. Ils avaient mangé toutes leurs économies pour acheter les billets, réserver l’avion et la chambre. Mais dimanche dernier, un mauvais tacle lui avait fracturé le tibia. Franck faisait partie de ces êtres humains qui ne pouvaient plus marcher. Alors Michel avait emporté un jeu de cartes. Pour faire passer le temps. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Il a brassé les cartes. Soigneusement il les a mélangées. Plusieurs fois de suite. Si tu tires un cœur, si c’est un cœur qui sort paquet, tu n’auras plus le choix. Tu poseras la question à Nora. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">— En France ? Avec toi ? Elle se mit à rire. Ses dents étaient plus blanches que les dents de Cécile. Son rire ne lui faisait pas peur. Ses mots étaient purs. Mais pourquoi ? rit-elle encore. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">— La Dame de Cœur me l’a ordonné, lui colla-t-il la carte entre les seins. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Le 14 février 1977, Cameron vint au monde par césarienne. Au dernier moment le cordon ombilical s’était noué autour de son cou. Il fallut faire vite. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 15px; text-align: justify;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span style="font-size: large;"> </span></span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Cameron est cet être humain qui devra à un poteau carré de se mettre à marcher. A un poteau carré, une tentative de viol incestueux avorté par une broche soulevée d’une façon convaincante, un tacle maladroitement octroyé sur un terrain vague quelque part sur le continent européen, sans oublier Judith, la Dame de Cœur. Avouons qu’en termes de programmation on peut faire mieux. Les Grecs du siècle d’or auraient applaudi comme des fous. Une gestation pré-utérine pareille, ça avait de la gueule. Une sacrée destiné, une sacrée malédiction. A moins qu’un de leurs philosophes ne décline cela en élection. C’est comme vous voudrez. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Six mois après le premier cri de Cameron, Nora a cessé de l’allaiter. Lendemain de cuite. Une cuite au carré. Elle n’avait pas bu une goutte depuis quinze mois. Les reprises d’entrainement sont toujours douloureuses. Sous le minuscule crâne de Cameron, une poignée de neurones ont décidé de se sentir trahis. Plus jamais Cameron n’acceptera la trahison. Le fait semble dérisoire. Mais il ne l’est pas quand il peut changer, à terme, la destinée d’un peuple…</span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>1981. Première fois que Cameron foule le sol écossais. L’oncle de Nora est mort par suicide. Annonce de la fermeture des usines Talbot, Linwood. Surlendemain des entretiens qui ont eu lieu entre les dirigeants du groupe et les membres du gouvernement britannique. Ses cendres déversées dans la Mer du Nord, le petit demande à sa mère pourquoi le tonton inconnu s’est transformé en poussière. Nora improvise une réponse. C’est à cause de madame Thatcher, dit-elle, tout en pensant à part elle que la disparition de cette charogne familiale aura été la seule œuvre salutaire de cette pourriture anglaise. Cameron se souviendra que les Anglais ne sont pas très cools. Il se souviendra aussi qu’il préfère le vert de Saint-Andrews au vert des anciens héros de son père. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>En 1985, Renaud chante Miss Maggie. Inutile d’en rajouter. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Agé de dix ans, promenade à vélo le long d’un golf. Une petite balle ronde percute son crâne. Il perd connaissance. A son réveil il réclame des clubs pour son anniversaire. Le mal par le mal concèdera Michel, contraint d’accepter de voir son fils raccrocher crampons et protège-tibias.</span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Demi-Ecossais, amateur de golf, élève doué, Cameron obtient une Mention Très Bien au bac et une réponse positive de l’Université de Saint-Andrews. En juillet 2000, Tiger Woods signe sous ses yeux un moins 19 d’anthologie au bout du Old Course. Un mythe vivant ! Il aime les mythes, Cameron. Il les aime au point de les étudier. Il admirera désormais la victoire, contrairement à son père qui chaque année, le 12 mai, entonne ce même récit glorieux d’une défaite légendaire, avec tout de même un grain mélancolique de plus en plus prononcé. Le temps, l’âge, la quadrature du cercle… </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>En 2012, Cameron est un jeune professeur. Le jour où les accords d’Edimbourg sont signés, le guidon de son vélo attrape la jupe d’une jeune femme qui déboule devant lui. Elle porte une culotte aux couleurs de l’Ecosse. Elle pourrait gifler le chauffard mais le temps presse. Il lui faut des interviews sur ces accords historiques. Il en va du sort du pays, non de celui de sa pudeur. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Le jeune professeur essaie de se faire pardonner, et de lui plaire. Ce qu’il dit au micro charmera aussi les populations éclairées du pays. Cameron devient ainsi le porte-parole plus ou moins officiel de la campagne pour le maintien du pays dans l’Union. Le jeudi 18 septembre 2014, il porte l’étendard de la victoire du <i>oui</i> lors du referendum. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Jeudi 23 juin 2016. La trahison anglaise du Brexit révolte Cameron et sa jeune épouse journaliste. La haine de la trahison, il a ça dans le sang notre ami. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Jeudi 13 mai 2026. Cameron prononce officiellement l’Indépendance de l’Ecosse du haut d’une tribune dressée sur la pelouse d’Hampden Park. </span></p>
<p style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Au milieu de la foule, Michel caresse la lumière des étoiles, les bras au ciel. </span></p></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-10949205823710663602021-02-14T12:02:00.000-08:002021-02-14T12:02:13.156-08:00MOLIÈRE TA MÈRE (Contre Pierre Louÿs et le sbire de Paris-Match)<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-D7PLqBekGGalL7BUr-LiAXBEtfBOPiUqgm0CLN5gFqxaWszdPO1Xy8nPYd7rA8M2HzBqwGneZlN0QCoyoezJnUuSFQ1K3QZAlIaL6jFEsnnTOO1oLliJ3WCQTas8-6uIJYlof35O/s742/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2021-02-14+a%25CC%2580+20.45.55.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="678" data-original-width="742" height="375" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-D7PLqBekGGalL7BUr-LiAXBEtfBOPiUqgm0CLN5gFqxaWszdPO1Xy8nPYd7rA8M2HzBqwGneZlN0QCoyoezJnUuSFQ1K3QZAlIaL6jFEsnnTOO1oLliJ3WCQTas8-6uIJYlof35O/w320-h375/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2021-02-14+a%25CC%2580+20.45.55.png" width="320" /></a></div><p><span> </span></p><p><br /></p><p><span> </span> <span style="font-family: Times; font-size: 14px; text-align: justify;">Si vous me demandiez avec quel auteur j’aimerais passer une soirée, partager quelques jours, pour quel génie de la plume ou du clavier je serais prêt à sacrifier un petit doigt, voire quelques semaines de vie, je commencerais par verser une larme. La vie m’a souri. Elle m’a permis de fumer des clopes à n’en plus finir avec l’immense Robert l’Irlandais, me prête la grâce de regarder tomber le soir avec l’ami Philippe, colosse parmi les géants. Mais je verserais tout de même une larme si vous me posiez cette question.</span><span style="font-family: Times; font-size: 14px; text-align: justify;"> </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Forcément j’élabore en vitesse une wish-list. Vous me proposez un miracle. Vous me proposez de rencontrer l’auteur de mon choix, qu’il soit vivant ou six pieds sous terre. Vous me le proposez gratis, sans me faire démembrer et sans renoncer à un morceau de vie. Je joue le jeu.<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Hemingway ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Camus ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Chrétien de Troyes ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>L’anomyme du Lancelot-Graal ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Shakespeare ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Dante ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Molière ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mais je verse quand même une larme face au sacrifice que je m’apprête à faire de plusieurs noms au profit d’un seul. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je réponds Molière. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Jean-Baptiste Poquelin. Dit Molière. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Pourquoi Molière ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Parce que Molière. Parce que la langue de Molière. Parce que l’impertinence de Molière. Parce que la force de Molière. La force de croire que le rire et l’humour peuvent rivaliser avec l’horreur et la pitié tragiques. Faire mieux même. Parce que Sganarelle qui cherche comme un bouffon à démontrer l’existence de Dieu, parce que Dom Juan cède face au Pauvre <i>pour l’amour de l’humanité</i>, parce que Tartuffe le scélérat ressemble à mon collègue, à mon voisin, à moi-même, quel homme ! parce que Arnolphe dans l’acte cinq prend les airs pathétiques de la tragédie, monsieur de la Souche et son front de bois, parce que Agnès et sa bonne école, parce les malédictions d’Harpagon, parce que Jourdain ressemble à mon autre collègue, à mon autre voisin, et à moi-même encore, parce que les précieuses, parce que madame Pernelle, parce que son Malade, parce que Alceste surtout, mais aussi Pierrot et Mathurine, parce que <i>quoi que dise Aristote et toute la philosophie</i>… parce que ce type cherchait à remuer la merde sur chaque trottoir. De Pézenas à Paris. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Et parce qu’on la lui a bien rendu. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Qui ça ? Les médecins et leur cabale. Jusqu’à ce qu’un jeune roi qui apprenait le métier de la tyrannie les renvoie à leur cabinet. Les médecins et les dévots de tout poil ont voulu sa peau, l’ont usé, cassé, abimé, sans doute tué, à la fin. Les dévots. Ceux de son temps, ceux d’aujourd’hui. Ceux qui ne peuvent jamais. Ceux qui ne supportent pas les caricatures, ceux qui envoient leurs enfants tirer dans les foules. Molière les nommait sobrement <i>scélérats</i>. Dans l’amplitude de ses registres la langue de Molière me permet d’utiliser le synonyme qui me vient à l’esprit : une bonne bande d’enculés. Les dévots barbus, les dévots en carré Hermès, les dévots à chapeau large. Jean-Baptiste vous botterait le cul. Ça serait délicieux, une fois encore. Au théâtre ou sur Netflix, on s’en fout. il vous botterait le cul. Et ce serait magique. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Voilà pourquoi je répondrais Molière. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mais il y a encore une raison à cela. Une putain de raison.</span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Paris-Match, son édito de la semaine. Sous l’honneur de la plume de monsieur Gilles Martin-Chauffier. <i>L’Air du temps. </i>Deux colonnes en première page intérieure pour fusiller Molière, encore une fois. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Regardons d’un peu plus près. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>L’aède de Paris-Match commence par faire la fine bouche, s’étonnant ingénument que par temps de crise sanitaire, certains puissent songer à panthéoniser quelques-uns de nos grands auteurs. Comme s’il était indécent de s’occuper de choses aussi futiles pendant que le pays est à genoux. On va faire court. On va se contenter de rappeler les mots de Churchill quand un de ses ministres suggéra de couper dans le budget de la culture afin de soutenir l’effort de guerre. Winston ôta ses lunettes, ralluma un de ses gros cigares et tira une bouffée avant de recracher sa fumée en affirmant qu’il ne sert à rien de mener une guerre si c’est pour entamer la culture d’un pays. Ce foutu virus a suffisamment fait de dégâts comme ça. Rapatrier les restes de Molière au Panthéon ne fera certes pas vivre nos artistes, nos rhapsodes, nos intermittents, encore moins nos restaurateurs. Est-ce que ça leur enlèverait quelque chose ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je laisse tomber la pique adressée au passage par Gilles Martin-Chauffier au président de la République qui <i>réussit très bien ses discours</i>, ses <i>hommages</i>. On peut toujours profiter d’une chronique dans un grand magazine d’investigation pour faire de la politique. Ça fait partie de la règle du jeu, ça prête généralement à l’auteur la possibilité d’être un guide, un manitou, voire un sniper en pantalon de velours. Certains font la guerre comme d’autres se masturbent dans des draps de soie. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je laisse aussi tomber la critique faite de l’architecture du Panthéon, qui est ce qu’elle est, qui vaut ce qu’elle vaut, qui a le mérite de manifester une étape de cette architecture classique en quête de rendez-vous avec les beautés antiques. Mais je comprends que certain puisse reprocher au 18ème siècle de n’avoir pas été le 21ème. Ou le 16ème, ou même encore le 46ème… </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Bref. Venons-en au fait. Creusons le fond de la poubelle. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Molière a <i>beaucoup lu</i> Aristophnane, Plaute, Terence, les Italiens, les Espagnols. Entendons sous les mots de monsieur l’auteur documenté, érudit s’il en est, que Molière ne serait pas un auteur <i>original</i>. Parce que le Poquelin aurait repris des trames à tous ces illustres poètes. Monsieur l’auteur de romans (parce que ledit chroniqueur de Match écrit aussi ses romans), quand on écrit un titre qui se nomme poussivement <i>Belle amie</i>, doit-on conclure que vous n’êtes pas un créateur sous prétexte que vous foulez au féminin les pas d’un Maupassant ? Et puisque nous y sommes, vos romans, vous les écrivez en prose, non ? Doit-on maugréer que vous empruntez sans honte la voie qu’a ouverte l’auteur anonyme du <i>Lancelot-Graal </i>au 13ème siècle ? Que vous avez vous aussi <i>beaucoup lu </i>les autres prosateurs après lui et avant vous ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mais vous voulez jouer. Vous convoquez Corneille en exhumant la vieille thèse d’un Pierre Louÿs qui affirmait prouver que Corneille est l’auteur des meilleures pièces de Molière. Vous l’affirmez aussi avec un argument qui inspire le respect : <i>on est aujourd’hui persuadé qu’il est l’auteur de ses plus grandes pièces. </i></span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="color: black; font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je ne vous rappellerai pas que la persuasion n’est que l’artifice de l’argumentation, préférant souligner que Pierre Louÿs n’en était pas à une pensée pornographique prés. Il est toujours nécessaire de dévoiler ses sources. Ce n’est certes pas l’exercice d’une chronique de magazine pour figaristes assoupis, mais permettez-moi de conseiller à vos lecteurs la consultation du <i>Manuel de civilité pour les petites filles à l'usage des maisons d’éducation</i></span><span style="font-kerning: none;"> vertement réécrit par Pierre Louÿs. Ils se feront ainsi une idée de l’homme qui a prouvé que Molière n’est pas l’auteur de ses pièces. Pierre Louÿs était un type dont la tricherie n’est plus à prouver. Faux traducteur, faux talent d’helléniste, il était au fond du trou en 1919 quand il a eu l’idée d’appliquer à Molière ce qui se disait (tout aussi absurdement) de Shakespeare qui n’aurait rien écrit, lui non plus. Pierre Louÿs buvait la nuit, il buvait beaucoup. Dormait le jour. Un état lamentable. Il lui fallait quelque chose pour faire parler de lui. C’est bien monsieur, c’est bien. Vous faites revivre ses idées. Vous êtes <i>persuadé</i> qu’elles sont justes. Vous affirmez. Vous trompez. Tout cela manque terriblement de rigueur intellectuelle. Ce qui, je le concède, est moins grave que la malhonnêteté. Le plaisir du bon mot, le délice de débiner pour débiner, la jalousie peut-être ? Moins grave que la scélératesse. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Au passage, je n’ai rien contre la pornographie quand il s’agit d’une affaire entre adultes consentants. Elle me gène terriblement quand elle ressemble à un viol. Elle me donne une vague nausée quand elle atteint le domaine des idées. Bien plus crade, bien plus perverse que celle des corps. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span><i>Comment expliquer sinon ces dizaines de vers communs parsemés à travers leurs œuvres respectives ? </i>questionnez-vous. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Molière a mis en scène Racine. Molière âgé de 22 ans a également fait vivre des pièces de Corneille sur la scène. Et Molière a souvent repris des tirades, des mots, des réflexes de la tragédie pour les transposer au registre de la comédie. C’est ainsi qu’il aimait jouer avec son public, avec ses confrères. Cela s’appelle du comique de décalage. Rien de plus. Rien de moins. Mais quand c’est Molière qui s’en charge, les rien de plus, les rien de moins s’élèvent à la hauteur des choses immenses. Ces glands tombés sur la terre fertile du génie, qui donnent les chênes les plus hauts, les plus forts. de ces arbres que les pyromanes les plus perfides ne consumeront jamais. Malgré qu’ils en aient. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Est-ce que vous diriez que Georges Brassens n’est pas un poète parce qu’il a repris les vers de du Bellay ? Ou parce qu’il vient de Sète ? Et qu’il y a vu le jour cinquante ans après Paul Valéry ? Les amis, j’ai un scoop pour Paris-Match ! Paul Valéry est le véritable auteur des chansons de Brassens. Le jeune communard, libertin et outrageusement moustachu fit un pacte dans sa jeunesse avec l’austère Valéry qui gardait sous le coude des choses moins savantes, plus légères. Le jeune Georges prit les cahiers de Valéry et improvisa quelques accords avec sa guitare. Le voile est levé ! Je peux envoyer mon papier à Paris-Match !</span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Passons. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Après avoir tenté de renvoyer Molière dans le rang des faussaires, la sainte chronique hebdomadaire s’attaque à l’homme. Ça faisait longtemps. Un Molière incestueux et carrément pédophile. Parce que bien sûr Molière a épousé sa propre fille. Armande, fruit de sa liaison avec Madeleine. Il avait beau jeu de dénoncer les tartufferies de son temps. Quel sale type que ce Molière ! </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Comme les procès sont vite faits. Comme les cabales ont la dent dure. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Racine est là-dessous. Jean Racine. Vous savez ? le janséniste mondain qui pour remercier Molière de l’avoir lancé dans la carrière en faisant connaître sa <i>Thébaïde</i>, a remercié ce dernier en ne lui confiant pas son Alexandre, sous prétexte que ses acteurs n’avaient pas l’accent tragique. Mais pas la Du Parc qui succomba aux promesses que Racine lui fit sur l’oreiller. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Molière ne pardonna pas l’ingratitude de ce jeune prétentieux. Le « vol » de son actrice lui resta comme en travers de la gorge. Mais Racine n’était pas homme à faire le dos rond. Et racine fut à l’origine de la légende d’un Molière épousant sa propre fille à la va-vite. Un Mardi Gras, qui plus est ! Il était dix heures du soir. Le prêtre était acheté et il n’y eut aucun témoin. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mais Molière a épousé Armande en l’église Saint-Eustache, à neuf heures du matin, le premier lundi après le Carême. Et Louis 14 fut le parrain du fruit de cette union. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Certes Molière a épousé une femme qui avait vingt ans de moins que lui. Et Molière était conscient de la chose qui s’est aussi moqué de lui-même dans son <i>École des femmes</i>, comme il s’est moqué de ses soucis financiers dans <i>L’Avare</i>, de son hypocondrie morbide dans <i>Le Malade imaginaire</i>, tout comme il a tourné en dérision son dégoût des hommes, ses déceptions amicales dans son immense <i>Misanthrope</i>. Parce que Molière se moquait de lui-même comme il débinait tout ce qui bougeait autour de lui. L’autodérision. Voilà la leçon dont certain ferait mieux de s’inspirer. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Car l’édito de Paris-Match ne s’arrête pas là. Tant qu’à faire, tant qu’à être ignoble, il ne faut jamais lésiner, il faut aller au bout. Sans quoi, on rate ses effets. Gilles Martin-Chauffier n’hésite pas à assimiler Molière à une sorte de collabo, via la figure de Coco Chanel, candidate malgré elle au Panthéon. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Raisonnement analogique qui n’appartient qu’à l’auteur de cette chronique magique, mais qu’il faut relever. Monsieur le chroniqueur, une analogie n’appartient qu’à celui qui la tisse. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mais jouons encore. Je n’aime pas tellement attaquer les personnes. Je préfère généralement me contenter des idées. Frotter les idées aux idées. Idéal humaniste ? Leçon de vie ? Je ne sais pas. Toujours est-il que je n’aime pas beaucoup m’en prendre aux personnes. Leur physique leur appartient, leur histoire également. Mais quand le verre déborde, quand la dose est trop lourde, quand le scélérat ne se contente plus d’être un scélérat, quand le manteau de la probité ne lui suffit plus, quand ses grimaces lui font des crampes, quand il estime enfin qu’il est bon pour ses affaires d’endosser la robe d’un juge et de penser mal de tout le monde, alors il faut accepter d’utiliser les mêmes armes que lui. On peut toujours ignorer la malhonnêteté, on peut toujours tenter de prendre de la hauteur, refuser de s’abaisser à l’ignominie, mais il est par moments nécessaire de retrousser sa manche et d’envoyer le poing dans la gueule d’une crapule. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Donc. Monsieur Martin-Chauffier. Le Panthéon et ses locataires rentrent donc dans les cordes de votre juridiction ? Et Molière le tricheur, Molière l’incestueux, Molière le collabo y ferait un mauvais locataire ? Plus exactement son entrée dans le temple des Immortels serait comme la photographie d’une ère décadente, puante, où seuls quelques justes seraient encore en mesure de voir clair et d’écrire juste ? Quelques Zoros justiciers au service de leur <i>Happy few</i> de lecteurs ? </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span> Soulevons un brin la cape, si vous le permettez. Le masque et le chapeau noir. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Il n’est pas tellement grave d’avoir été pensionnaire d’un collège-lycée privé avant de reconnaître à la fin les vertus de l’enseignement public pour y décrocher un diplôme supérieur. Nombreux sont ceux qui finissent par se ranger à ce genre d’évidence et opèrent sans complexe ce transfert de valeurs. Cela arrive à beaucoup de gens. Passons encore. Et quand ledit établissement se trouve au bord du gouffre à la suite d’une longue et fâcheuse série d’affaires de harcèlement moral et d’agressions sexuelles visant ses anciens comme ses nouveaux chefs, on doit admettre que les anciens élèves n’y sont pas pour grand chose. À moins que certains aient su, qu’ils se soient tus. À moins que d’autres puissent considérer que ce genre d’éducation et de valeurs viriles ne puissent pas faire de mal. Au contraire. Ça forge l’âme les brimades, ça muscle le caractère les bizutages. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Concédons qu’un petit fils de grand Résistant ait pu ignorer tout cela. Admettons. Bien que tout de même, cela n’augure rien de bon en terme de perspicacité. Vous me direz que la perspicacité, les capacités de résistance peuvent se révéler plus tard dans la vie d’un homme. Je le concède. Elles peuvent fleurir subitement par un beau matin de février au moment d’écrire une chronique sur le cas Molière. C’est une révélation. Une Pentecôte. Nul besoin d’enquête. Nul besoin de peser ses mots. Les mots sont. Ils sont souffle de la Vérité. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Passons une nouvelle fois, passons aussi sur ce qu’aurait pensé le grand-père Résistant de cette belle aptitude à la dénonciation si parfaitement étayée. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mais alors que dire d’autres mots assumés dans un texte dont le titre résume à peu près tout des valeurs panthéonistes de son auteur ? <i>Du bonheur d'être breton. Les régions contre les nations</i>. Que les Bretons soient heureux d’être des Bretons, les Corses des Corses, les Basques des Basques et les Catalans des Catalans, tant mieux pour eux. Tout comme on se fout que le premier fanatique soit heureux de l’être pourvu qu’il reste dans son coin et qu’il se contente de ne pas faire chier le monde. Mais la suite du titre… <i>Les régions contre les nations</i>. Un poil belliqueux à mon goût. Un poil régionaliste extrémiste, avec le vocabulaire qui va avec. Et le Panthéon dans tout ça ? Symbole des grands noms de la République. Une et indivisible. Flamme de la Nation. J’avoue que la cohérence se ride. J’avoue que l’obscurité tombe soudain, qu’il fera bientôt nuit. Que je suis perdu. Complètement perdu. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Et l’obscurité se fait ténèbres quand je cherche pourtant à m'extraire de cette forêt dense, nauséabonde soudain. Je regarde. J’inspecte. Et je trouve d’autres mots. D’autres articles d’une incroyable ambiguïté à propos du génocide arménien balayé d’un revers de main au nom d’un amour sans mesure pour la Turquie. Ça pue pour de bon. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Qu’un Breton aime passionnément la Turquie n’a rien de stupéfiant en soi. Il y va de son droit et de sa liberté la plus totale. Mais être un homme lu, être un auteur, un chroniqueur parcouru par bon nombre de lecteurs, ça donne quelques responsabilités. On se renseigne. On réfléchit un instant. On doute. Parfois même on s’abstient. On se tait quand il le faut. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>On a le droit d’être amoureux de sa région et même d’un autre pays, fût-il un pays dont les dérives sont aussi grandes, aussi puissantes que son lointain passé. On a le droit d’éprouver une sorte de passion dévorante pour un amour de jeunesse que le temps a transformé en harpie acariâtre. Mais on garde ça pour soi. Ou bien on se met à la poésie, on prend le risque d’un dialogue avec les <i>Fleurs du Mal</i>. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span><i>Les Fleurs du Mal</i>. Baudelaire. Ah ! Encore un de ces usurpateurs qu’on pourrait avoir envie de foutre au Panthéon. Ce Baudelaire mal débauché qui après tout n’a écrit qu’un seul vrai recueil, et qui a pillé tout ce qu’il avait à piller entre Platon et les Parnassiens. Gageons en outre qu’il est aisé de prouver que ce type était dans des états pas possibles, assez peu compatibles avec l’écriture du moindre alexandrin qui puisse tenir la route. Gageons que c’est la cousine qui faisait le ménage qui a pondu ces <i>fleurs maladives</i>. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><i><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></i>Molière avait l’ambition d’élever la comédie au rang de la tragédie. Il croyait en une catharsis par le rire. Il imaginait avec Rabelais (autre prêtre nom, certainement) que le rire puisse être le propre de l’homme. Alors oui, c’est avec lui, avec Molière que j’aimerais passer une belle soirée. On déboucherait une bouteille. Une grande bouteille. Ça serait savoureux. </span></p>
<p style="color: #18191a; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Grincez monsieur, grincez. Médisez. Les barbecues du printemps attendent vos papiers. Estimez que vous vous en tirez à bon compte. Je suis <i>persuadé</i> que Molière saurait beaucoup me faire rire de votre propre tragédie. Même que pour ça, il vous piquerait peut-être une ou deux phrases. </span></p><div><span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-69386307229604593912020-10-31T11:07:00.002-07:002020-10-31T11:07:54.163-07:00 ABDOULLAKH versus MARIANNE<p><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Un homme très jeune est assis sous la façade d’un immeuble, sous un ciel mitigé d’automne. Son doigt glisse rageusement sur l’écran de son téléphone. Son téléphone. Soudé dans sa main. La seule chose qu’il aime posséder. Avec sa 4G illimitée. Le seul objet duquel il prend soin. Le reste n’a pas beaucoup d’importance. Le reste lui convient davantage quand c’est mal foutu, quand c’est moche, quand c’est bousillé. Une poubelle renversée, un abri bus en miettes. Les détritus, les éclats de verre, ça lui parle, ça a de la gueule. Ça ressemble à la Syrie, la Tchétchénie. Ça ressemble aux lieux saints où l’on meurt pour donner un but à sa vie. Des frères, des cousins qui montent comme des fusée au paradis des martyrs. Ça ressemble aux paysages qu’ils postent sur les réseaux, leurs paysages de guerre, qu’il caresse à longueur de journée sur l’écran de son téléphone. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mais pour l’heure, il est en rage. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>L’homme très jeune ne connaît pas le paradoxe qu’il y a de mourir au nom d’une vérité qui donnerait une raison de vivre, une fois qu’on a tout échoué, ou qu’on n’a rien essayé. L’homme très jeune se nourrit d’images de guerres et de massacres. Il aime avaler un menu Macdo de temps à autre, mais il préfère se gaver des images que la mort propose à sa carte. Son œil est déjà habitué. Sa conscience en sommeil. Inexistante. Éteinte avant même d’avoir soupiré. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Sa vie n’a rien d’amusant. Pas une partie de plaisir. Alors, ce qui lui fait chaud dans la poitrine, c’est faire son regard méchant quand il croise les gens du quartier. Il lit la peur sur leur visage. Il les voit qui s’écartent, qui passent leur chemin en pressant le pas. C’est bon de faire peur. Un sentiment de force et de puissance. De quoi réussir une journée, une semaine. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>C’est facile à lire, la peur. Plus facile que les livres qu’ils lui donnaient au collège. C’est facile aussi d’entendre ce que son téléphone raconte. La voix des prêcheurs. Croyances prêtes à porter. C’est pratique. C’est disponible. Juste sous son doigt. Direct dans les oreilles. Facile d’entendre ce bon père de famille qui veut devant Dieu protéger sa fille, parce que sa fille, son professeur du collège est un pornographe. Un bâtard qui doit démissionner. Un professeur qui doit être renvoyé de l’Éducation Nationale. Un professeur qu’il faut punir parce qu’il fait du mal. Du mal aux enfants. Du mal à la Vérité. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Il s’énerve au pied de son immeuble. Il passe sa main dans ses cheveux gominés. Il tient aussi à sa chevelure. Ça lui donne un air beau gosse. Au fond, tout au fond, il aimerait plaire à une fille de la cité, à une fille d’ailleurs. C’est pour elles qu’on se fait beau gosse. Mais il ne peut pas le reconnaître. Impossible. Les filles, les femmes, c’est juste bon à vous damner. Toutes sorties de la cuisse de Satan. Il aimerait aimer les femmes. Mais elles sont le démon. Elles le terrorisent. Il ne le sait pas. Il ne peut pas se l’avouer. Une peur pas possible. Horrible. Une peur qui l’ulcère. La seule qu’il a réussi à en toucher une, sa puissance de mâle est restée en berne. Le démon ! C’est pour ça qu’il fait son regard méchant. Un beau gosse au regard mauvais. C’est plus impressionnant comme ça. Respect. Une femme, ça doit baisser les yeux. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Il préfère se faire prendre l’esprit par tout ce qu’il entend sur son téléphone. Une bonne pénétration de l’âme. Virile. Puissante. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Et ces mécréants qui disent du mal du prophète. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Il s’énerve. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>La suite, nous la connaissons. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Un téléphone. Un couteau. Un soir devant un collège. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Reproduire. Faire comme en Syrie. En finir avec un de ces mécréants et avec cette vie, par la même occasion. Forcer la main à Dieu pour qu’il ouvre grand la porte des cieux. À tout ce qu’il y a de l’autre côté du voile. Tout ce qui est promis. Menu quatre étoiles. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Voilà. Allahou Akbar. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>De nombreuses questions se dressent. Nous les connaissons. Des questions de valeurs et d’intensités variables. Une seule mérite cependant d’être posée. Parce qu’elle contient toutes les autres. Tenter d’y répondre c’est ambitionner de répondre à toutes les autres. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Pourquoi la République n’est-elle pas capable de substituer son espérance à celle d’une foi aveugle ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Question récurrente. Régulièrement culpabilisante. Question qui par moments sert de meilleur argument aux adversaires de la République, qui, dans la meilleure expression française, désignent sa faiblesse afin de prendre sa place. Des discours qui hurlent la faiblesse républicaine pour s‘y substituer, lui faire la peau. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Soyons précis. Cet argument est régulièrement celui du Front National, pardon, du Rassemblement. Et de quelques révolutionnaires radicaux en gilet d’un jaune fluorescent qui ont martelés le visage de Marianne sous la voûte d’un Arc de Triomphe. Ces quelques pseudo Gilets-Jaunes (pseudo, j’insiste) n’étaient pas des types concernés par le bien commun, les progrès de l’Histoire. Ces hommes étaient, sont, des francs-tireurs. Des égoïsmes. Des individus qui règlent leurs propres défaites sur le dos d’une idée collective. Des errances qui s’en prennent aux rails parce que le train va trop vite pour l’attraper.</span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Bref… le danger serait de régler des comptes là où la facture est chez le voisin. Je refuse de tomber dans ce piège au-delà de ces quelques lignes. Je veux revenir à la question centrale : pourquoi la République se montre-t-elle impuissante à donner un idéal au-delà des croyances les plus aveuglées ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>On connaît certaines réponses. Incomplètes cependant. La pauvreté, la précarité, l’exclusion, la colonisation. Une façon de remettre la balle dans le camp de la République. Une façon de garder la main sur la patate chaude. Une façon de pratiquer le <i>French</i> <i>Bashing</i>, d’allègrement le consommer, le promulguer, l’adorer. Ce qui reviendrait à tomber dans une autre forme de croyance aveugle.</span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Que le Français aime se plaindre, c’est un fait, une qualité. Que le Français apprécie l’autocritique, c’est une preuve de grandeur. Mais la grandeur suppose un peu de rigueur. Moins de cris. Moins de croyances primaires, précisément. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Donc, une fois encore : pourquoi la République échoue-t-elle ? Pire, pourquoi serait-elle faible au point d’engendrer par endroits, par moments, des générations d’ennemis ?</span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Qu’une république ait des adversaires politiques, c’est un fait. La République grecque avait ses opposants politiques. C’est la destinée de la République, l’essence même d’une démocratie. Après tout, ces ennemis constituent en quelque sorte sa force, parce qu’elle les tolère par définition, et bien souvent les range à ses valeurs fondamentales, en dehors de quelques rages de dents. Mais les choses se corsent quand la république connaît des adversaires religieux. D’abord parce que le combat est inégal. La république réunit les êtres autour d’une idée, elle est <i>Église</i> en ce sens, dans son sens étymologique, <i>Ekklesia</i>. Mais l’axe unificateur est une pensée. Une pensée partagée. Non un Être Supérieur, abstrait. Une quelconque divinité, qui ne relève pas de la pensée, mais de la foi (croire et penser sont des verbes antithétiques, rappelons-le). Ce combat oppose donc celui à qui l’on demande de penser à celui à qui l’on impose de croire. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>On pensait que le débat était enfin clos. Le Christianisme a fini par s’accommoder de l’idéal républicain, dans un mariage de raison qui, à tout prendre, dure souvent davantage qu’un mariage d’amour. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mais les deux décennies passées ont fait remonter les acteurs sur le ring. La République de France déplaît puissamment à l’islamisme qui a la particularité d’être un adversaire religieux <i>et</i> politique à la fois. En effet, le Salafisme moderne constitue une idéologie qui tout en se revendiquant du passé traditionnel et originel de l’Islam se projette en même temps dans un futur politique, au sens strict du terme. Une idéologie qui a l’ambition de légiférer tant sur le domaine céleste que sur le domaine terrestre. La République a pu s’imposer à l’Église, lui octroyer sa place spirituelle tout en lui retirant son poids explicitement politique. La République a su se révolter contre les pires versions de la pensée politique que le 20ème siècle a pu engendrer. Aujourd’hui, le problème est nouveau. L’adversaire qui la menace et cherche à lui faire la peau a un double visage. Au moins. Peut-être triple, voire davantage. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Si l’Islamisme se sert des vides de l’esprit pour réaliser ses attaques, s’il utilise des hommes et des femmes en rupture avec la pensée et la vie elle-même pour commettre ses terreurs, il sait en effet se servir de la République et de ses valeurs, qu’il retourne contre elle-même. Ses penseurs, ses dirigeants, ses prédicateurs auto-proclamés sont des têtes pensantes. Des intellectuels parfois. Plusieurs généraux Irakiens ont rêvé d’un état islamique dans la dislocation de leur pays et en s’engouffrant dans les brèches ouvertes par le Printemps Arabe. Ils ont pour l’heure échoué. Mais le projet politico-religieux de détrôner le modèle républicain n’en est qu’à ses débuts. Et pour ce faire, il faut s’attaquer à la tête, à la République française, représentative de toutes les autres, parce que la plus ancienne, la plus forte, la plus assumée. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ce projet de mise à mort est assumé par d’autres intellectuels, à l’image d’une ceinture noire d’art martial qui cherche à se servir de la force de son adversaire pour mieux le plaquer le sol, l’immobiliser, le vaincre. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Certains doutent encore que ces hommes puissent être des intellectuels. N’en doutons pas ! Certains doutent encore qu’ils puissent être des hommes, préférant convoquer le mot <i>monstres</i> pour les désigner. Ne nous trompons pas sur cet adversaire qui frappe sans retenue. Des intellectuels qui utilisent la faiblesse de certaines âmes. Tels des mafieux qui dans leurs tours de diamants préparent savamment leurs coups que les petites frappes des quartiers vont réaliser. Ces intellectuels, leurs petites frappes, sont bel et bien des hommes. Je me contenterai d’évoquer Hannah Arendt à propos de Eichmann. Ce lieutenant colonel nazi spécialiste de la question juive, bravement reconverti en ouvrier sur sol argentin, était un homme. Pas un monstre. Un homme. Un homme qui en conscience a abandonné toute conscience. Hannah Arendt appelle cela : <i>la banalité du mal.</i> </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Les idéologues de l’Islamisme sont les descendants directs de Eichmann. Ils sont la <i>banalité du mal</i>. Seraient-ce des <i>monstres</i>, la partie serait belle, elle serait aisée. On sait se débarrasser d’un monstre. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mais ce n’est pas le cas. Ce sont des hommes qui ont ouvert le feu sur des terrasses parisiennes un soir de novembre, des hommes qui ont mis fin au spectacle du Bataclan, le même soir de novembre, un homme qui a choisi d’écraser des dizaines de personnes le soir de la fête nationale, à Nice, deux hommes qui ont ouvert le feu dans les bureaux de Charlie Hebdo, un homme qui s’est incrusté à la caisse de l’Hyper-Casher ou celle de Trèves, etc… comme ce sont des hommes qui ont fait creuser leur tombe à leurs victimes en Bosnie, en Pologne, en Arménie, etc… des hommes dans toute ce que l’homme est capable de faire de pire. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Notre principe humaniste a oublié cela.</span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Notre pensée humaniste en ce sens s’est amollie. Habituée à privilégier l’aventure <i>ante-mortem</i> aux promesses <i>post-mortem</i>, elle a imaginé que l’humain est un être parfait. Elle a imaginé que le Mal relève d’une transcendance, qu’il est étranger à l’Homme, que l’humain se vouant au mal quitte la communauté des hommes, se plaçant aux franges de cette dernière. Il s’agit d’une erreur. D’une faiblesse. Être humaniste, se revendiquer humaniste, ce n’est pas se bercer d’illusions sur l’Homme. Ce n’est pas imaginer l’Homme tel qu’on le rêverait : doux, sensible, altruiste, éloigné de la bête et du Mal. Être un Humaniste c’est regarder l’Homme en face, dans ce qu’il peut faire de grand, dans sa part animale également, bestiale. Les Géants de Thélème étaient des individus pacifiques et indulgents. Ils étaient aussi de redoutables chevaliers afin de mater tous les Picrocholes de la planète. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Sans rêver de Thélème - où l’on doit s’ennuyer ferme, avouons-le clairement - notre République humaniste a le devoir de regarder l’Homme dans les yeux. Elle a le devoir de ne pas s’aveugler dans des principes erronés, édulcorés. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je pense à Sienne. Les fresques du Palazzo Pubblico réalisées par Ambrogio Lorenzetti en 1338. Il y a d’une part la fresque du Mauvais Gouvernement, où trône un tyran diabolique entouré par l’Avarice, la Superbe et la Vaine Gloire, foulant aux pieds la Justice, prodiguant la mort, répandant la pauvreté. On y voit d’autre part la fresque du Bon Gouvernement. Le monarque est entouré des vertus cardinales de l’Homme : la Paix, la Magnanimité, la Prudence, la Force. La magnanimité sans la force n’est pas une vertu. Elle est faiblesse. C’est ce que nous enseigne cette fresque illustrant l’idéal de la République siennoise dans son crépuscule médiéval. Et puis, sur cette fresque, il y a la Justice, représentée à deux reprises. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>À droite, on observe la Justice, campée sous les traits d’une femme en armes. À ses pieds quatre chevaliers qui conduisent des renégats vers leur punition. L’un des chevaliers se retourne vers la Justice pour clairement montrer que la seule force admise dans une République est celle de la Justice. Et nous savons, inversement, depuis Platon et son mythe de Gigès, que la Justice sans la force, sans la crainte, ne peut être respectée. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>À gauche, il y a de nouveau la Justice. À main droite, elle sanctionne encore, à main gauche elle redistribue les richesses de la cité. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Notre République sait, malgré tout ce qu’on peut entendre ici ou là, malgré toutes les plaintes, les revendications, elle sait indéniablement redistribuer les richesses du pays. (Je sais déjà qu’aucuns bondiront en lisant ces mots, je sais qu’ils vont fermer leur écran, qu’ils vont mentalement me prêter tous les noms d’oiseaux ; je me permets seulement de leur rappeler que je préfère être malade en France qu’ailleurs, que je préfère simplement être éduqué en France qu’ailleurs, que je préfère amplement être libre en France qu’ailleurs, tout en m’appuyant sur des critères objectifs, mesurables, concrets). Mais notre République a perdu du muscle dans sa justice punitive, au nom d’une vision erronée de d’Homme. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>En temps de paix, cela ne pose pas vraiment de problème. Par de temps de paix, ce relâchement est même plutôt bon signe. Une vertu. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mais les temps de la paix semblent malheureusement éloignés. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je veux être clair. Je veux être absolument clair. Le Pen comme Mélanchon ne m’intéressent pas. Au contraire, ils incarnent des expressions politiques que je ne peux pas tolérer. Je sais bien qu’ils réclament à la Justice de se montrer plus sociale et plus énergique, plus sévère (sauf quand ils doivent eux-mêmes se présenter devant nos magistraux). Mes propos ne les rejoignent pas. En rien. Mes propos leur interdisent même de reprendre à leur compte des revendications sur la Justice sociale et la Justice pénale. Je me sens profondément républicain et je vomis Mélanchon cherchant à entraver une action de Justice, hurlant que la République c’est lui ! Je deviens dingue lorsque les Le Pen portent le discours d’une France juste et éternelle au nom du peuple, en jetant le discrédit sur les autres catégories de la Nation. Non, madame Le Pen, il n’est pas juste de dresser une partie de la Nation contre l’autre, au nom du peuple. Cela porte un nom. C’est le populisme. Le populisme a toujours, toujours conduit à la tyrannie. De Pisistrate à Hitler ou à la mafia islamiste. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Un mot de plus sur la Justice que notre République doit poursuivre. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Un enseignant, un collègue est mort parce qu’un taré lui a transpercé le corps avec une lame, avant de lu trancher la gorge, pour imiter d’autres tarés, pour forcer Dieu à le reconnaître comme un élu, un martyr ou je ne sais quoi. (Ce qui, d’un point de théologique n’est pas tenable. Celui qui veut forcer la main à Dieu fait preuve d’orgueil, et c’est le pire de l’Enfer qui lui ouvre dès lors sa porte. J’aimerais être un croyant pour être convaincu de leur Vérité, tous, qui promet tant de choses. J’aimerais que tout cela existe, qu’il y ait quelqu’un là-haut. Putain ! ce qui les attend, c’est la pire des souffrances. Les assassins au nom de Dieu qui a créé la Lumière et la Vie ne sont pas des martyrs, ils sont… des assassins. Ils sont les hérétiques. Et Dieu saura les juger, il saura, j’en suis sûr, s’occuper de leur cas. Bon Dieu, ce que j’aimerais croire… mais je ne suis qu’un républicain…). </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Un fonctionnaire est mort, donc, parce qu’il faisait son métier. Parce qu’il accomplissait ce pour quoi il était payé. Faire fonctionner l’État. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Dans la rue, dans les médias, les réseaux sociaux, j’entends le mot de vengeance. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Une erreur. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Non. Nous ne devons pas appliquer une justice fondée sur les valeurs de la vengeance. Les frères Kouachi ont hurlé à s’en casser la voix que Hallah était vengé après leur crime odieux. Ils sont le visage de la vengeance aveugle. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>La Bible de l’Ancien Testament vente au moins une fois les vertus de la loi de Lamek : <i>tu te vengeras 77 fois</i>. Ce chant guerrier relaie la soit-disant vertu de la vengeance aveugle : <i>tu me voles un âne, je tue ton troupeau ; tu tues mon frère, je tue ta famille ; tu caricatures mon Prophète, je te te kalachinove. </i>Le cycle sans fin de la violence. Une société en guerre. Les mitrailleurs, les apprentis artificiers, les chauffards improvisés, les bouchers héroïques pratiquent ainsi une justice primaire, primitive. En cela, ils disent déjà leur défaite. Fiers de se réclamer d’une valeur archaïque, ils montrent déjà leur appartenance au passé. Ils font la preuve qu’ils ne sont que l’éclat nocturne d’un soleil maladif, éteint depuis plus de deux mille ans. Notre République ne peut pas se réclamer des mêmes valeurs. Il en va de notre présent, notre avenir, notre force. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>En 1750 avant notre ère, Hammourabi, roi de Babylone, institua quant à lui ce code qu’on nomme Talion. La vengeance équitable. <i>Œil pour oeil, dent pour dent</i>. Le code Hammourabi permettait de mettre un terme à la justice aveugle en instaurant une proportionnalité dans les peines et les sanctions. Cependant, l’Homme étant un être de passion, ne sait pas, dans sa colère, s’en tenir à la proportionnalité de la peine et de la violence. C’est ce que met en scène la trilogie tragique de <i>l’Orestie</i>. Agamemnon tue sa fille en offrande aux dieux pour obtenir bonne mer jusqu’à Troie. À son retour, Clytemnestre, sa femme, lui donne la mort. Oreste, leur fils, la tue à son tour, elle et son amant, Eghiste. C’est alors qu’Apollon et Athéna interviennent pour interdire aux Furies de s’en prendre à Oreste. Fin du cycle de la vengeance. L’individu est privé de son droit de vengeance. La démocratie athénienne fonde l’Ekklesia. La justice est désormais rendue par la Cité. C’est ainsi que le justicier devint hors-la-loi. C’est ainsi que notre justice vit le jour. Il n’est pas tout à fait inutile de lire Eschyle… </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Notre justice moderne doit se souvenir de cette leçon. Les citoyens que nous sommes doivent se méfier du désir de vengeance, qui nous ramènent à « la nuit des temps ».<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je n’invente rien, j’en suis conscient. Mais il est important, essentiel, de rappeler ce qu’est notre justice, tant dans ses fondements que dans son idéal, son fonctionnement. Ce qu’est la justice doit être rappelé aux citoyens qui, trop souvent, l’ignorent. Car l’on entend trop souvent, avec les drames, des appels à la vengeance, l’expression d’élans violents et mortifaires. Dans la rue, aux terrasses des cafés, les interviews, sur les réseaux sociaux qui deviennent plus que jamais des tribunaux populaires livrés à la vindicte, la haine. Notre justice se doit d’être forte, mais elle ne peut pas, ne doit pas tirer sa force dans les outrances de la vengeances, qui ne relèvent pas de la justice, mais bel et bien de l’injustice. Notre justice doit être humaniste. D’un Humanisme lucide, dépouillé de la naïveté dont elle a parfois fait preuve face à cet ennemi d’un nouveau genre, d’une nouvelle ère. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Il est certes très difficile de ne pas réagir de façon passionnée dans l’émotion que des crimes aussi stupides qu’horribles soulèvent. Très difficile de ne pas s’emporter, ne pas laisser s’exprimer les variations que la haine inspire. Mais il faut rappeler aux citoyens que revendiquer la vengeance c’est descendre dans les fanges dans lesquelles ce qui attaquent la République et tout ce qui peut l’incarner veulent la faire descendre. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>On entend systématiquement nos hommes politiques réclamer la cohésion du pays. C’est bien. Mais ce n’est pas suffisant. Ce mot d’ordre est vidé de sens pour la plupart des citoyens (et parfois pour certains politiques qui les emploient). Il faut expliquer. Il faut explicitement expliquer, marteler ce qu’est la justice, ce qu’est la vengeance. La confiance en la justice viendra peut-être de la connaissance de ce qu’elle est. Il faut faire, refaire de la pédagogie en ce sens. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>On me répondra - à juste titre certainement - que la pédagogie n’est pas la réponse qu’on attend face à la violence des assassins. Je dirais oui et non. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>En effet, ce n’est pas avec de la pédagogie qu’on ira débusquer, démanteler les réseaux de prédicateurs. Il faut pour cela que le bras armé de la justice tranche fermement. Il faut que l’action et la sanction soient exemplaires, sans concession. Mais cela sera d’autant plus efficace, d’autant mieux compris si la population des citoyens, si la Nation comprend cette démarche, y adhère. Rappelons que les terroristes cherchent à insinuer des brèches dans la société. Sur ce point non plus, il ne faut pas céder. C’est en ce sens qu’il faut renouveler un contrat de confiance entre la Justice et le citoyen. Cela passera par l’action et l’explication. Que la lumière soit faite en ce sens ! </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ce conflit est aussi un conflit intellectuel. Avant tout peut-être. Nul État n’a remporté de guerre sans avoir auparavant remporté la partie dans le domaine des idées, sur le champ de la pensée. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Quelques exemples suffiront. Dans leurs divisions, leurs incessantes querelles, les Gaulois n’avaient aucune chance face à une armée et une république romaine qui;, dans un premier temps, a passé les Alpes pour mettre de l’ordre dans la mêlée de ces peuples belliqueux et sans unité intellectuelle. Le Sénat romain hésita avant d’envoyer ses légions afin de prêter main forte aux Éduens contre les Helvètes. Mais une fois les choses lancées, Rome a su imposer son ordre et sa loi, par les armes d’abord, par la paix ensuite, par l’intermédiaire d’une cohérence intellectuelle. À son tour, Rome ne put lutter contre les peuples dits barbares. Non que ces derniers fussent plus unis que les Romains du point de vue de la pensée, mais c’est surtout l’Empire de Rome qui avait fini par perdre sa cohésion. Effrité de l’intérieur, Rome commença par bâtir des murs, imposer des frontières physiques pour se protéger de l’extérieur. Vaine précaution, l’Histoire l’a montré. Alaric saccage Rome en 410. Fin de l’aventure. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>La féodalité quant à elle s’est écroulée sur elle-même à partir de la du fin du 12ème siècle et tout au long du siècle suivant. La France féodale a eu beau inventer la Paix de Dieu et la Croisade en 1095 pour exporter les conflits qui la rongeaient de l’intérieur, le mal de la division était fait. Des territoires en guerres, des seigneurs engagés dans des alliances incohérentes et souvent contre nature. L’intégralité du système politique était ainsi fondé sur des appartenances claniques antagonistes, le plus souvent. C’est ainsi que la féodalité a disparu au profit de la monarchie qui proposait à l’inverse un modèle centralisé et cohérent. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Le nazisme avait perdu la guerre avant même de la débuter. On parle souvent du génie des stratèges allemands de la Seconde Guerre, c’est faux. Enchaîner les erreurs aux erreurs reste leur signature militaire : l’Angleterre, l’Afrique, la Russie, la Normandie… une suite de mauvais choix, de mauvaises décisions. Le véritable génie allemand fut de liguer contre le Reich la quasi totalité des grandes nations. La position des nazis ne pouvaient pas tenir. Leur idéal encore moins. La bataille intellectuelle était perdue avant même que les premiers combats ne commencent. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je prendrai pour dernier exemple l’effondrement du bloc soviétique, vaincu par lui-même par l’explosion du réacteur de Chernobyl. Le refus de croire que ce réacteur de type MBRK pouvait connaître des défaillances, le refus même de croire que le coeur avait explosé montre à quel point l’esprit, l’intelligence étaient déjà vaincus. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Nous sommes en guerre contre un ennemi nouveau qui a déclaré cette guerre. La force de la justice, la puissance militaire doivent être nécessaires. Mais cette guerre est avant tout une guerre intellectuelle. Ce n’est pas en vain que l’ennemi islamiste s’en prend désormais à l’école, en tant que symbole de la pensée. Car c’est l’École qui, avec la justice et la force est le troisième pilier de notre société, de notre civilisation. Cette bataille intellectuelle doit se mener dans les médias, dans l’opinion publique mais aussi, surtout peut-être, dans les écoles, les collèges, les lycées, les universités. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>C’est dans les classes et les amphithéâtres que la République doit s’affirmer, plus fortement que jamais. Mais il faut, il faut absolument que l’École cesse de n’être qu’un symbole. Elle doit s’engager plus efficacement dans la formation de l’esprit. Je suis effaré, année après année, de constater que mes élèves (des élèves post-bac pour la plupart) se trouvent incapables de définir ce qu’est le pays, la Nation, la République, l’État. Pire, qu’ils en ont des notions erronées, historiquement fausses, dangereuses parfois. Ils n’ont qu’une vague idée de ce qu’est la laïcité, n’ont jamais entendu parler de l’<i>exception culturelle française</i>. La perception qu’ils ont des valeurs de la France (sans parler de celles de l’Europe) est fondée sur des mythes inexacts. La connaissance qu’ils ont de l’histoire de notre continent est catastrophique. Sans parler, évidemment, des sciences humaines sacrifiées sur l’autel des écoles d’ingénieurs, qui fabriquent à tour de bras des techniciens sans grand esprit. Le danger est évident. C’est, dans cette guerre déclarée, être dans l’incapacité de penser, de remporter cette victoire intellectuelle nécessaire. C’est, dans l’incapacité de penser, prendre le risque d’en être réduit à utiliser les méthodes de nos adversaires : une guérilla de clans, une guérilla de castes, de religions ou de « <i>races</i> ». C’est, à terme, prendre le risque tragique de plonger dans une guerre civile. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>L’École, mise au centre du conflit par l’attentat d’octobre 2020 (après qu’il s’est porté sur les lieux de culture, les lieux de culte, les lieux de loisirs, les lieux de la liberté d’expression, et, depuis, sur les lieux de culte) doit prendre toute sa place. Je pèse mes mots. <i>Elle doit prendre toute sa place</i>. Il ne s’agit pas pour elle de REprendre une place qu’elle n’a jamais vraiment eue. Je refuse de céder au discours rétrograde, réactionnaire du « c’était mieux avant », je refuse de m’incliner devant les discours qui disent que l’École formait mieux notre jeunesse jadis. Ce n’est pas vrai. Non, ce n’est pas vrai ! Lisons les lettres de nos Poilus. Relisons-les dans leurs versions non corrigées. Des fautes par dizaines ! Une expression très hasardeuse de la langue. Bref, cela n’est qu’un exemple pour refuser d’adhérer au discours dangereux d’une France en déclin. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>L’Éducation Nationale doit en revanche se donner les moyens que les enseignants réclament. Des moyens humains, financiers bien sûrs. L’Éducation doit commencer par faire davantage confiance à ses enseignants, cesser de les infantiliser, de dresser des gestionnaires dont l’unique mission est de gérer… par le bâton et l’intimidation parfois. L’Éducation Nationale doit payer ses enseignants afin d’attirer dans la carrière de véritables esprits, des cerveaux, et cesser de n’incarner qu’une carrière par défaut, pour les recaler des Universités et des Grandes Écoles. L’Éducation Nationale doit protéger ses enseignants et non les jeter dans la fausse aux lions quand des parents se pointent pour donner leur vision de la pédagogie. Samuel Paty n’aurait pas dû mourir. Il n’aurait pas dû mourir si l’Éducation Nationale avait porté plainte contre une crapule qui organisait une cabale contre lui, via les réseaux sociaux. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Que l’on m’entende. Cet homme, ce père et ce prédicateur qui ont appelé au meurtre (bien qu’ils s’en défendent), sont les vrais coupables, avec l’assassin. Ils sont bien d’obscures crapules. Il appartient à la Justice de s’occuper désormais de leur sort. Je ne suis pas en train d’écrire que la faute repose sur les épaules d’un Principal de collège, d’un recteur ou d’un ministre. Celui qui saute sur une mine n’est pas fautif d’avoir poser son pied sur l’engin de mort. Le coupable, le criminel est celui qui a enterré la mine. Celui qui a décidé brandir le glaive. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>L’Éducation Nationale doit être respectée. Une anecdote personnelle. Un jour d’automne, il y a quelques années. Les Saintes-Maries-de-la-Mer. Promenade en famille. Boutiques ouvertes. Conversation de deux commerçants. L’un d’eux se plaint à propos des taxes et autres taux d’imposition auquel il est soumis. Il est la force du pays, dit-il. Il aspire à ne pas faire partie des pauvres. Des pauvres. Les pauvres, hein, dit-il, ce sont les fonctionnaires, les profs. Les profs payés à rien foutre, avec leurs vacances, leurs 18 heures par semaine. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>JE SUIS SAMUEL, JE SUIS ENSEIGNANT, a-t-on pu lire sur les pancartes des manifestants de la place de la République Des mots pieux sans lendemain. Comme ces applaudissements pour les flics qui ont donné l’assaut dans l’Hyper Casher et qui, quelques années plus tard, apparaissent comme les cibles à abattre lors des manifestations jaunes. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Aujourd’hui, les profs, les flics, les pompiers, les médecins passent souvent pour des incarnations d’un complot mené par l’État contre le peuple. La théorie du complot… nouvelle division de type clanique qui nous met en danger, nous affaiblit considérablement. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ces manques de cohésion sont les failles dans lesquelles les ennemis de notre mode de vie s’engouffrent de plus en plus facilement. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>On dira que je prêche pour un ordre unique. Une forme de dictature républicaine qui nous priverait de notre goût fondamental pour la dispute et l’exercice de la libre pensée. Je ne dis pas cela. Le débat, la querelle, la critique sont dans nos gênes. Tout cela constitue notre essence, doit le rester. Mais nous en sommes au débat de commerçants vulgaires, aux débats facebookisés, aux débats populistes. Le débat comme la querelle exigent un minimum de réflexion, de culture, d’arguments. Sans quoi le débat se résume au simple exposé de croyances. Je ne vois pas d’autre explication aux résultats électoraux des partis politiques de l’extrême droite et de l’extrême gauche. La pauvreté a bon dos ! Ces partis remportent l’adhésion de gens qui votent avec leur croyance, et non avec leurs pensées. Voilà ce qu’on nous propose. Une République devenue populiste contre des fous de Dieu assoiffés de sang et de pouvoir. Entre ces deux camps, l’École doit se dresser comme un rempart de la pensée, sans pour autant faire de l’École un lieu saint. Les lieux saints n’ont finalement d’intérêt que lorsqu’ils appartiennent aux Monuments Historiques. Pour la beauté du geste et de l’Art. Les lieux saints abritent rarement des hommes saints. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>L’École doit devenir la matrice de la Pax Republicana. Son rôle n’est plus celui de la simple éducation ou de la simple formation. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mais une fois cela dit, rien n’est dit. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Quelques minutes après le drame de Conflans-Sainte-Honorine. Un compte Twitter sous le pseudonyme @Tchetchene_270 laisse apparaitre une photo de la tête décapitée d’un homme de 47 ans, avec ce message : « Au nom d’Allah, le tout miséricordieux, le très miséricordieux, (…) à Macron, le dirigeant des infidèles, j’ai exécuté un de tes chiens de l’enfer qui a osé rabaisser Muhammad, calme ses semblables avant qu’on ne vous inflige un dur châtiment. »<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Sans parler de la miséricorde dont la valeur sémantique et morale du terme échappe manifestement à l’auteur de cet attentat, ce message est une proclamation de vengeance. Ce message n’est pas un cri de victoire. Ce message est le testament d’un crétin qui à son tour va choir dans quelques instants sur le bitume, et le ciel ne s’est pas ouvert pour lui. Le ciel est resté fermé. Sa face de beau gosse ne verra jamais danser aucune vierge sous ses yeux. Son geste est odieux. Odieux et inutile. Parce qu’il est l’aveu de sa propre défaite morale, philosophique, religieuse, intellectuelle. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Au-delà des prérequis exposés plus haut, la République (l’État, les médias, l’opinion) doit oser le débat philosophique et politique sur l’Islam, comme elle a su le faire avec les lois Ferry sur la laïcité, repoussant le pouvoir de l’Église à l’intérieur des cloîtres, derrière les autels. Sans complexe, mais d’une façon éclairée. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Le <i>pas d’amalgame </i>est certes nécessaire, honorable, vital. Mais une fois ces trois mots prononcés, que reste-t-il qui puisse être de l’ordre de l’action, de l’efficacité, de l’honnêteté ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Bien entendu, pas d’amalgame. Je suis persuadé que si les choses tournaient encore plus mal, que si nous devions céder à un choc des civilisations - qui n’a rien de nouveau -, que si, disons-le nettement, un conflit d’intensité majeure devait se déclarer entre l’Occident occidentalisé et l’Occident orientalisé, l’immense majorité des Musulmans de France opterait alors sans faiblir pour les valeurs de la République. Nous possédons des flics musulmans, des pompiers musulmans, des docteurs musulmans, des enseignants musulmans, etc… des gens convaincus de leur tache, de leur mission, de la place qu’ils occupent, de leur humble grandeur. Je suis incapable d’assimiler ces gens (et pas seulement les flics, les pompiers, les médecins de confession musulmane, je pense à tous les autres, tous et toutes) à ces criminels de hauts ou bas étages. Je ne veux pas que notre République se remette à coudre du tissu jaune sur le manteau des pauvres gens. Vichy a stigmatisé les Juifs. Vichy n’était pas la France. Vichy n’était pas la République. Il nous faut être vigilants, sévères s’il le faut, envers ce réflexe qui relèverait à nouveau du suicide, de la négation même de la République. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Pas d’amalgame. Bien sûr que non. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Il faut cependant ouvrir une réflexion objective sur l’Islam et sa compatibilité avec les valeurs de la République. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>L’Islam n’est pas le problème. Tant que nous le penserons, nous nous tromperons de débat. La difficulté n’est pas d’ordre religieux. Elle n’est pas d’ordre racial (car les races n’existent scientifiquement pas, il n’y qu’un seul génome humain). Elle est culturelle. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>L’Islam des origines est une religion arabe et perse. Cette religion s’est fondée sur une culture qui ne repose pas sur la notion d’un État mais, au contraire, sur des valeurs claniques. Au Pakistan, par exemple, en Afghanistan, ce n’est pas avec des ministres qu’il faut négocier l’accès à une vallée, qu’il faut réclamer le nom d’un coupable, c’est au chef d’un clan. Le clan, la famille, la loi du groupe isolé passe avant la loi de l’État qui, au mieux est seconde, au pire est complètement ignorée. Cette culture clanique se dénote nettement dans le langage de nos jeunes gens de culture musulmane. On ne s’interpelle pas en disant <i>monsieur</i> ou en désignant l’autre par son nom, son prénom. <i>Frère</i>, lui dit-on, <i>cousin</i>, l’appelle-t-on. L’état civil, l’individu s’efface ainsi derrière une appartenance à un groupe, un clan. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ce réflexe culturel correspond à ce que Claude Lévi-Strauss nomme la culture de la Faute. Dans cette dimension sociétale, l’individu tel que nous le connaissons n’existe pas vraiment. Ce qui compte c’est le groupe, ce que pense le groupe de moi, ma place au sein du groupe, du clan. Je suis un membre de ce groupe, et quoi que je dise, quoi que je fasse relève du groupe et de ses jugements, ses valeurs. L’Occident a majoritairement connu cette culture. Lorsque, au sommet du col de Roncevaux, Roland refuse de sonner du cor pour appeler à laide, c’est pour ne pas que son nom soit sali, entaché de couardise. Il préfère mourir et sauver sa réputation aux yeux des Francs. Ce que lui pense, sa propre destinée n’a pas la moindre importance. Il sera sauvé si l’on pense du bien de lui. Les terroristes ne se comportent pas tellement différemment. Puis les 12 et 13ème siècles ont vu apparaître la notion d’individu, le nom de famille moderne. C’est, pour reprendre la terminologie de Claude Lévi-Strauss, la naissance de la culture de la Culpabilité. C’est Lancelot qui monte sur la charrette d’infamie, qui accepte la honte collective pour accomplir sa quête individuelle : sauver Guenièvre. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>La société occidentale a ainsi accouché de la notion de l’individu. Elle est la seule société à avoir connu cette mutation. Ce n’est ni un bien ni un mal. Cette mutation historique ne doit inspirer aucun sentiment d’une supériorité supposée. C’est ainsi. Un fait. Une donnée. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ce que nous avons mal compris dans notre passé récent, c’est que nous avons cherché à contraindre des populations issues de la culture de la Faute à vivre selon la culture de la Culpabilité. Ç’a pu fonctionner un temps. Mais les décennies passant, les crises économiques aidant, les déceptions, les rancœurs, les incompréhensions sont apparues. Les malaises, les failles. L’immense majorité des gens de tradition musulmane ont accompli ce saut culturel qu’on appelle <i>intégration </i>(une intégration n’est pas un reniement de ses traditions d’origine, mais l’adhésion complémentaire, volontaire, à d’autres valeurs). Mais il existe une marge de ces populations qui a fait le chemin en sens inverse. C’est sur cette marge que les intellectuels islamises travaillent. Une marge elle-même constituée de deux catégories. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>La première se constitue d’éléments prés à passer à l’action. Les combattants. Ceux qui mitraillent, écrasent, égorgent, explosent. Des simples d’esprit, cela va de soi. Des naïvetés imbéciles. Des jeunes gens pour la plupart. Qui n’ont pas peur de la mort parce qu’elle leur semble une chose impossible, comme à la plupart des jeunes gens. Des jeunes dont les derniers sont issus de l’immigration et arrivent via les filières de réfugiés. Une fois encore, ne nous trompons pas. Cela fait partie de la guerre intellectuelle évoquée plus haut. Que l’assassin de Samuel Patty soit un réfugié politique, c’est un point de plus marqué par l’adversaire. C’est une façon de montrer la soit-disant faiblesse de notre système, de notre humanisme. La démarche est cynique. Elle est pesée. Elle vise à faire naître la défiance envers notre système, la discorde. Le criminel de Nice est un autre jeune réfugié issu de la filière de Lampedusa. Nouveau cynisme. Trois morts et l’espoir de discréditer nos valeurs humanitaires. Il appartient au bras de la justice d’être ferme avec ces gens là. En amont, de ne plus tolérer les discours des intellectuels islamistes. Ce qui pose le problème de la liberté d’expression. J’entends… </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je m’appuierai pour y répondre le cas Dieudonné. Humoriste prédicateur de son état. Pourquoi tolérer les caricatures de Charlie Hebdo et interdire les prédications des islamistes ou l’humour d’un Dieudonné ? Simplement parce que dans le cas de Dieudonné, il ne s’agit pas, il ne s’agit plus d’humour. La preuve est que le discours de cet individu dépasse le cadre des planches du spectacle. Ce qu’il dit sur la scène est relayé par un discours en dehors de la scène. Ses caricatures verbales deviennent alors un discours personnel, appelant à la violence, à la haine. Pourquoi Gaspard Proust n’a-t-il jamais été inquiété à propos de certaines horreurs qu’il profère sous les projecteurs ? parce qu’en dehors des projecteurs, cet artiste ne prolonge pas le discours de son singe. C’est de l’humour. Un certain humour. Mais de l’humour. C’est la raison pour laquelle les caricatures nazies sur les Juifs ne sont pas tolérables. En dehors du dessin, il y avait le discours et l’action violente. Les caricatures de Charlie Hebdo n’ont jamais appelé à la haine, ni à la violence. Voilà pourquoi elles sont légales, et nécessaires, je dirais. Voilà pourquoi les prédications des islamistes ne le sont pas. Elles appellent à la punition, à la sanction, à la violence. Il ne s’agit pas de caricaturer la République. Il s’agissait dernièrement de nommer un homme, de le jeter en pâture, d’attirer la violence et la vengeance contre lui. Intolérable. Illégal. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>La seconde catégorie se constitue d’une population qui ne passera pas à l’acte mais qui l’encourage ou le justifie. Ouvrons de nouveau les réseaux sociaux. Quelques secondes suffisent pour trouver des commentaires de ce genre. Écoutons les enseignants qui disent que plusieurs de leurs élèves s’avouent être davantage choqués par des caricatures que par un crime sanglant. Cette catégorie grandit. Gagne même parfois les organes de la République. Il existe par exemple certains enseignants qui refusent le principe de laïcité et de liberté d’expression. Il n’est pas rare d’entendre des étudiants déclarer que le principe de la caricature est choquant, tout de même…</span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Quel échec ! Quel horrible échec en ce qui concerne ces derniers exemples. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Quelle preuve d’ignorance acquise. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Une fois de plus, il appartient à l’École de lutter contre ce phénomène. De lui en donner les moyens. Il appartient aussi à l’Islam éclairé de prendre ses responsabilités. C’est à cette seconde catégorie de la population de culture musulmane qu’il doit s’adresser. L’Islam éclairé doit rappeler que l’immense majorité des victimes de l’islamisme est constituée de Musulmans. Parce que L’Islamisme a pris l’Islam en otage, il incombe également à l’Islam de s’en libérer, de le faire par l’intermédiaire d’actions fortes, explicites, de programmes à long terme. Les condamnations orales sont nobles, mais insuffisantes. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je ne suis pas un décideur. Je ne suis pas philosophe. Il me semble pourtant que l’on a ignoré ces aspects de notre société, où qu’on a voulu le traiter à l’envers. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>En effet, ce qui a été fait jusqu’alors c’est distribuer de la pure théorie républicaine sur le droit de vote, les valeurs communes de la République, on a cherché à l’imposer comme une évidence, sans l’expliquer, sans définir au préalable que ce modèle de civilisation repose sur l’individu. On a voulu faire rentrer le bateau dans la bouteille en le faisant passer tout entier par le goulot. On a, au mieux échoué dans cette démarche, au pire encouragé l’individualisme, qui repose, lui aussi, et paradoxalement, sur une forme de croyance aveugle, un cousinage bâtard avec le Redneck des solitudes nord-américaines. Autre forme de croyance aveugle. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>La République ne relèvera que d’un discours abstrait tant qu’on n’aura pas expliqué que son fonctionnement repose sur l’existence et le respect de l’individu. Tant qu’on n’aura pas proposé aux générations nouvelles (qu’elles soient issues de l’immigration ou non) ce type de contrat et de contact avec la vie. Le bateau, c’est à l’intérieur de la bouteille qu’il faut le fabriquer, dresser ses mâts. C’est encore une fois l’École qui doit se trouver au centre de ce projet. Une École éclairée, humaniste, avec des enseignants correctement formés, compétents, engagés, concernés et protégés, respectés tant par les populations que par leur administration. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Que peut faire un pseudo-imam, un prédicateur de l’obscurité, un idéologue expert en internet terré dans coin du désert syrien s’il a en face de lui un individu fort de sa propre conscience, de sa propre existence, de son propre projet ? Pas grand chose. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Définir l’individu ne doit pourtant pas reposer sur une foi quelconque. On sait bien que la Raison elle-même peut devenir une passion condamnable. L’individu peut vivre dans l’Islam, dans n’importe quelle autre religion. Et s’il ne le peut pas, s’il ne le veut, chaque être peut respecter ce choix de civilisation, pourvu qu’il le connaisse, pourvu qu’il ne comprenne, parce qu’on se sera adressé à sa raison. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>La France a toujours été multiculturelle. C’est son destin de le rester. Sa grandeur, sa puissance. Mon propos n’est pas de proposer un modèle unique. Encore moins de suggérer de l’imposer. Comprendrait-on cela, que je me serais lourdement fourvoyé dans ces pages. La France, en tant que République, doit proposer un modèle éclairé, un modèle accepté, sans imposer d’adhésion. Un modèle de vie comme rempart à ceux qui préfèrent la mort, quelle qu’en soit la raison. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>J’ai des amis, des élèves de confession mulsumane, des concitoyens. Je me fous qu’ils soient Musulmans ou Martiens. Ce que j’aime ou apprécie en eux (ce que je déteste parfois aussi) c’est l’individu qu’ils incarnent. La vie qui est la leur qui croise la mienne, la confronte, l’accompagne, l’enrichit, la provoque. Le Prophète, la Sainte-Trinité, Yahvé Éloim ne m’intéressent qu’en tant que phénomènes culturels. Aucun d’entre eux n’a su percer mon cœur jusqu’à ce jour. J’ai une croyance, cependant, une seule. Celle de la langue. La langue française. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Depuis la gouvernance de Nicolas Sarkozy, la question de l’identité nationale a été remise sur la table, pour de mauvaises raisons électorales qui cherchaient à forcer le Parti Socialiste à prendre position dans ce débat et, dans l’air du temps, à se discréditer avec des fadaises humanistes. Bref… Il s’agit d’un mauvais débat, d’un faux débat qui risque prochainement de venir occuper le devant de la scène. Les élections présidentielles se profilent à l’horizon. De nouveaux attentats vont être commis, n’en doutons pas. La Sécutité, l’Immigration, l’Islam, la Préférence nationale, l’Identité Nationale vont constituer le font de commerce de ces prochaines élections. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>L’identité nationale ne repose pas sur l’appartenance à un territoire. En 1209, la France ne relevait que d’un territoire extrêmement restreint. L’identité nationale ne repose pas sur l’appartenance à une religion, qui donnerait une culture commune et ancestrale. La France chrétienne (puisqu’il s’agirait de cela) a commis les Croisades, l’Inquisition, a refusé l’imprimerie et la traduction de la Bible, a livré le pays à une guerre civile de cent ans au 16ème siècle, a monté de toute pièce l’affaire Dreyfus et longtemps rechigné à dénigrer l’étoile jaune avant que l’évêque de Toulouse mette les pieds dans les plats en argent massif de l’Église. Nulle religion ne peut constituer notre identité. Ni celle du Christ ni celle de Mahomet. Que la France soit de culture judéo-chrétienne, cela va de soi (même si bon nombre de Français ont encore du mal à admettre le premier terme de ce mot composé). Une culture fascinante. Exceptionnelle. Grandiose. Cela va de soi. Une culture qui puisse définir notre exception, cela va de soi. Notre fierté, cela va de soi. Mais il s’agit de notre culture. Notre identité, c’est autre chose. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Notre identité repose sur la langue française. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>C’est la langue et les valeurs qu’elle véhicule qui définit l’identité d’une Nation. C’est la langue qui tresse un présent au passé en lançant ses ponts vers demain, après demain. La langue incarne la vision du monde et de l’Homme. Par exemple, nous<i> tombons amoureux</i>. C’est ce qu’on dit. Alors qu’en russe, la naissance de l’amour se dit : влюбиться (</span><span style="background-color: white; font-kerning: none;">vlyubit’sya), qu’il faut plus ou moins traduite par s’enamourer, tout simplement. En persan, l’amour se dit </span><span style="font-kerning: none;"><i>eshgh. </i>Il s’agit d’une parole profonde et vitale. Dans ces deux autres langues, il n’est nullement question de chute. Nous, nous tombons amoureux. Nous voyons l’amour comme une chute, une malédiction. Un abandon et non comme une élection. La langue donne bel et bien une vision de la vie. C’est bel et bien la langue qui peut, mieux que toute pensée politique, mieux que tout fondement religieux, fédérer une Nation. Une langue, une nation. Une nation, une langue. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Cela se vérifie dans notre propre histoire. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Inspiré par les poètes de Lyon et de la Pléiade, François Premier a eu le pressentiment de la Nation. C’est ainsi qu’il a imposé le français comme langue nationale en signant son édit à Villers-Cotterêts (1539). Mais ce n’est pas cette volonté initiale qui a fait la Nation. Les actes administratifs s’écrivaient désormais en français, mais l’on continuait à discutailler en dialectes et langues régionales dans toutes les contrées de France et de Navarre. L’identité nationale n’existait pas dans les faits. La Révolution a défini la Nation. Mais on bavassait allègrement en picard, en occitan, en breton, etc… Les Hussards de la République qui voulurent ensuite imposer le français à l’école. Jules Ferry comprit que le destin et l’assise de la Nation devait passer par l’École, mais le résultat fut assez peu probant. La volonté était peut-être louable, mais pas la méthode. C’est Verdun qui a vu naître la Nation française. Dans les tranchées, le gars de Montpellier devait converser avec celui de Roubaix. Pour cela, c’est la langue de l’École, la langue <i>centrale</i> qui s’est automatiquement proposée à eux. De retour chez eux (pour ceux qui ont eu la chance de rentrer), les Poilus ont gardé cette langue, celle des frères d’armes. Et leurs enfants les ont imités. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Les Poilus ce sont battus pour la France, bercés de rêves et inondés d’injonctions. Ils se sont battus en se servant d’une langue unique pour se comprendre, se reconnaître frères. C’est par le biais de la langue que doit s’exprimer le ciment national.</span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Les terroristes nés ou éduqués en France parlent français, dira-t-on. C’est exact. Mais ils ne reconnaissent pas le français comme vecteur d’accès à leur être, leur individu. Le boucher du collège a communiqué en russe dans les jours qui ont précédé son acte tellement courageux. Encore une fois, le fautif c’est lui, le criminel c’est lui et tous ceux qui l’ont abreuvé d’horreurs. Il ne s’agit pas d’imposer le français. Comme il ne s’agit pas d’imposer une notion culturelle. L’enjeu aujourd’hui est de faire de la langue un tissu de cohésion, de compréhension, de tolérance. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Voeu pieux, j’en suis conscient. Utopique ? qui comme toute utopie pourrait finir en cauchemar unitaire, nationaliste, exclusif ? Une tyrannie par la langue qui nierait toutes particularités régionales ? Ce n’est pas mon propos. La langue et la culture peut cohabiter avec d’autres expressions. Mais ces autres expressions, qu’elles soient régionalistes ou qu’elles relèvent d’autres cultures, doivent admettre ce fait. Une Nation, c’est une langue. En France c’est le français qui s’est imposé. Simon de Montfort (autre terroriste damné) n’eût-il pas remporté sa bataille à Muret, ce serait peut-être l’occitan qui aujourd’hui serait langue nationale. Mais l’Histoire est l’Histoire. Nous en sommes les héritiers. Nous ne la changerons pas. Nous ne la réviserons pas, n’en déplaise à certains. Elle a fait ce que nous sommes. Commençons par faire avec. Commençons par recentrer cette jeune Nation d’un siècle autour de ce qu’elle a de plus accessible. La langue. Portons-la avec ses valeurs essentielles et profondes, avec la vision du monde qu’elle offre et qui nous définit. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Expliquons ce qu’est la langue, démontrons que la langue, quand elle est maîtrisée, fait accéder à la pensée, à la conscience, à l’être. Affirmons et prouvons que la langue est le seul ascenseur social qui fonctionne concrètement. Alors les prêcheurs, les tyrans de mes deux s’en retourneront prêcher dans le désert, puisqu’ils sont eux-mêmes incapables de boucler sur leur taille une ceinture d’explosif ou de manier la machette.Ls hommes, les femmes très jeunes diront alors : e t’entends mais je ne te comprends pas. Je ne te comprends pas, donc je ne te crois pas. J’ai d’autres projets. Tu m’excuseras. Et j’ai des mots pour te répondre. Des mots pour te conseiller d’aller te faire foutre. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Dans un article de Charlie Hebdo paru peu après les attentas du Bataclan, Robert McLiam Wilson le magnifique nous prévenait, fort de son enfance passée à Belfast avant le cessez-le-feu entre Catholiques et Protestants. Il nous prévenait. Il écrivait que les attentats deviendraient monnaie courante, que nous finirions par les banaliser, les admettre. Par vivre avec. Vivre malgré. Une horreur commise. Une semaine dans la une des journaux. Quelques défilés. Puis l’oubli. Jusqu’à la prochaine. Robert n’avait pas tort. Nous recommencions à vivre normalement avant l’assassinat de Samuel Paty. Les soldats en armes dans nos rues, sur nos boulevards, faisaient partie du décor. Un décor admis. Normal. Dans nos écoles les plaintes pour atteinte à la laïcité étaient recensées, répertoriées. Les enseignants devaient le plus souvent proférer des excuses pour <i>agression</i> <i>laïque</i>. Affaires classées. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Chez Robert, par bonheur la guerre a pris fin. Les bombes n’explosent plus à midi dans des snacks ou des jeunes gens mangent vite fait en riant avant de retourner en cours. De notre côté, nous n’en avons pas terminé. Le vocabulaire est martial. On parle de guerre déclarée. J’ai moi-même relevé et repris ce mot. J’aimerais me tromper. J’aimerais imaginer que ces horreurs ne sont que passagères, ne sont que des erreurs, d’horribles erreurs dues à quelques esprits malades, quelques psychopathes, de la lignée de Jack l’Éventreur. J’aimerais que ces morts, ces victimes ne soient que les victimes absurdes et tragiques du hasard ou d’une fièvre politico-religieuse, d’un malentendu mal digéré. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>En 1991, Jean Jacques Goldman enregistrait le titre Né en 17 en Leidenstadt. La chanson se termine sur ces vers : </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><i></i></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><i>Et qu’on nous épargne à toi et moi si possible très longtemps, </i></span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><i>D’avoir à choisir un camp.</i> </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 18px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"></span><br /></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Qu’on nous épargne. Qu’on nous épargne ça. Puisqu’il est encore temps. </span></p>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-91019900172279114402020-07-25T09:11:00.005-07:002023-03-16T10:14:01.320-07:00LES FEMMES, LES HOMMES, LES HOMMES, LES FEMMES (2/3)<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;"><br /></span></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;"><br /></span></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNiMxbkta2vOSe4SMA_gs4hKKdnxHRwawg8GKqncOMl3ECgOBzq5EyLCu0B_2Pv2qYiRpJUEQVgPfBITdh0KQRZ4ZdgD624qOV1Vbzu91Sonj78twvTy-YQ8c1XBfXp72EGWntE6mJ/s602/louise+bourgeois+3.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="602" data-original-width="474" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNiMxbkta2vOSe4SMA_gs4hKKdnxHRwawg8GKqncOMl3ECgOBzq5EyLCu0B_2Pv2qYiRpJUEQVgPfBITdh0KQRZ4ZdgD624qOV1Vbzu91Sonj78twvTy-YQ8c1XBfXp72EGWntE6mJ/w315-h400/louise+bourgeois+3.JPG" width="315" /></a></div><p></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><br /></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;"><br /></span></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">Céline affronte les regards de ceux qui l’écoutent. Les plus sceptiques ont du mal à croire ses mots. La faute aux autres. Tous les coupables de l’Histoire ont à peu près servi ce genre de salade. Mais il faudrait également des raisons pour ne pas le croire. Ce que les plus sceptiques n’ont pas.</span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Une femme a donc fait de vous… ce que vous avez été ? questionne Virginie Despentes. Ses yeux bleus dans ces autres yeux bleus. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Non, madame, non. Cette femme a défait de moi ce que j’avais construit. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Ce serait ça la justice. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Je ne connais pas vos combats, madame. Mais vous m’avez tout l’air d’en avoir. Prenez soin qu’ils ne vous tuent pas. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Laissez tomber, fait-elle. Je m’en sors toujours. Moi non plus, j’suis pas une gentille. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Très bien ! Très bien ! C’est ça que j’ai conseillé aux autres femmes. Après. Ne pas être gentilles. Erika, l’étudiante allemande, Évelyne, la Belge qui faisait ses livres. Ne pas être de gentilles filles. Exploiter les hommes, devenir franchement vicieuses au plumard, à condition de pas faire l’amour sans préservatif ou par derrière. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">Ce qui fait rire Flaubert, avec quelques autres. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Riez ! Riez vous autres ! Vous n’auriez pas fini comme des pestiférés du sexe si vous aviez voulu être prudents. Il vous aurait suffi d’être propres, messieurs. De pas coucher avec des femmes sales…</span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Tu déconnes ? ! Virginie Despentes explose soudain au tutoiement. Allume une clope sous le nez de Céline en geste de défi. Parce que les meufs sont sales ? C’est les meufs qui sont sales ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Les meufs ? fait Céline. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Les femmes, les meufs, quoi. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Les <i>meufs</i>… ce mot me plaît. Les <i>meufs</i>… Ce mot me plaît beaucoup. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Rien à branler. Les porcs, c’est les mecs. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Pardon, pardon… madame… Virginie… si vous le permettez. Vous êtes parmi nous. Vous êtes une grande artiste, je suppose. Je vous félicite. Mais vous n’êtes pas médecin ? Ce que je dis est médical. Statistique. Ces messieurs, les vérolés… j’ai attentivement écouté leurs récits. La syphilis… ils l’ont attrapée. Ils ne l’ont pas donnée. Ils sont allé la chercher au fond des vagins. Ou pire que ça ! Les femmes sales !</span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">Despentes éructe. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— T’es bien le taré qu’on dit ! </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Une féministe ! Loué soit le petit Jésus ! réplique Céline. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Que dalle ! Suis pas assez conne pour tomber là-dedans. J’suis un électron libre. Je suis écrivain, j’ai fait la pute, on m’a violée, et je t’emmerde. J’emmerde aussi toutes les connasses qui me regardent avec un œil de travers. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Mais c’est terrible !</span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Quoi ? elle rigole. Qu’est-ce qui est si <i>terrible</i> ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Le viol ! Une abjection ! </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Mec, je t’ai rien demandé. Les choses que je balance, tu vois, c’est pour causer. Pour fermer vos grandes gueules. Vous tous. J’ai pas envie de faire pleurer. Je mérite pas qu’on chiale sur mon épaule. Parce que les filles qui sont restées sur les matelas crasseux, elles y sont toujours. Ou dans les hôtels de luxe. C’est la même chose. Des matelas crasseux. Les filles qui remontent leurs culottes et qui rentrent chez elle sans moufter, sans parler du singe qui vient de leur mettre son membre faisandé entre les cuisses sans demander la permission, elles se taisent toujours. Pour elles c’est <i>terrible</i>. Pour elles, tu peux commencer à verser une larme, si t’en es capable. Mais même ta larme, elles n’en ont rien à foutre. Tu veux savoir pourquoi ? Parce qu’il vaut mieux qu’elles attendent rien. Vous parlez tous de l’amour, vos cœurs brisés par des pouffiasses capricieuses. Mais vous êtes des ramollis de la bite. Le monde tel qu’il est, il vous arrange bien. </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;">— Virginie, coupe Georges Sand. Est-ce que vous insinuez que les briseuses de cœur sont des… <i>pouffiasses</i> ? Des femmes faciles ? </span></p>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">[...]</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><br /></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">À suivre dans : <br /></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">COMPTOIR `</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Éditions Red'active</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">2023</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><br /></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><br /></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><br /></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">(Illustration de la page: Louise Bourgeois)<br /><span style="-webkit-font-kerning: none; font-kerning: none;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-50025427220447207562020-07-17T13:53:00.004-07:002023-03-16T10:13:15.655-07:00LES FEMMES, LES HOMMES, LES HOMMES, LES FEMMES (1/3)<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjLbV8yCbTLcyYOjYhhlEdqO8S907HGe84Qp47DVrOyJce06fDrXCyWGEnJTmrURP1s1ms7275IrBcfX-HA_PyWHLFDBad_ujw4IL3ejBVyaxf338FoG5JwGVKSbpfld729UO7Dlwc/s973/bourgeois+femmes+hommes.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="973" data-original-width="750" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjLbV8yCbTLcyYOjYhhlEdqO8S907HGe84Qp47DVrOyJce06fDrXCyWGEnJTmrURP1s1ms7275IrBcfX-HA_PyWHLFDBad_ujw4IL3ejBVyaxf338FoG5JwGVKSbpfld729UO7Dlwc/w309-h400/bourgeois+femmes+hommes.jpg" width="309" /></a></div><span style="font-kerning: none;"><br /></span><p></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><br /></span></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><br /></span></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Les médecins, les femmes, la littérature, reprend Baudelaire. Je ne sais lequel de ces démons fut le plus vicieux. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Faire de la littérature, c’est poursuivre une guerre contre un ennemi invisible. Faire l’amour durablement avec une femme, c’est ouvrir un front avec un ennemi tout à fait visible. Je n’en sais pas plus que toi, répond Ernest. Je ne sais lequel de ces ennemis est plus cruel que l’autre. Abattre du fasciste, c’est normal, relativement facile. Tu gaspilles pas ton temps à te demander ce que tu fabriques dans cette affaire. Tu rends service à l’ensemble des autres bougres qui se tiennent debout sur cette planète. La tache est simple. Aligner des mots et faire en sorte que ça ressemble à quelque chose, c’est autre chose. Autrement plus difficile. Comme aimer une femme pendant des années. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Surtout quand la première femme que nous avons aimée a bassement trahi. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">Ernest songe une seconde. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Une infirmière brune. J’avais dix-neuf ans. Elle vingt-six. Agnès von Kurowsky. Agnès Hannah von Kurowsky. Son seul nom en jetait ! Une sacrée femme. Je l’ai rencontrée à Milan, Hôpital de la Croix Rouge. Ma blessure aux jambes. La tranchée. L’obus autrichien. Ils m’avaient opéré à Trévise, mais ils devaient finir le boulot à Milan. Je l’appelai Ag, elle m’appelait Mr Kid. Une sacrée fille aux cheveux courts. Je l’ai aimée à vouloir l’épouser. Elle avait dit oui un petit matin. Nous avions fait l’amour juste avant. Longuement. Mais j’ai reçu sa lettre quelques semaines plus tard. Pas d’avenir commun. L’obus des Autrichiens, à côté de cette lettre, c’était de la pommade. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— C’est triste. Mais je ne parlais pas de ça. Le premier amour qui nous offre son sexe. On finit toujours par s’en remettre, non ? </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— C’est pas complètement faux, confirme Ernest qui passe pour le coup au whisky- Perrier, avec de la glace. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Elle s’appelait Sarah, j’avais dix-huit ans. Une prostituée qui louchait. Louchette. Très belle. Mon voyage initiatique, que j’ai payé d’une gonorrhée. Tu parles d’une trahison. La chtouille. La chaude-lance. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Oh, pas de chance. Mais mieux que la Syphilis…</span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— La syphilis, c’est Jeanne. Ma Vénus Noire. L’or et la boue. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Mince. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Mais je ne parlais pas de ces trahisons, Baudelaire insiste. Nos mères peuvent être pires que nos premières coucheries. Dans certains cas. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Les pires de toutes ! </span></p><p></p><p>[...]</p><p>À suivre dans : <br /></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">COMPTOIR `</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Éditions Red'active</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">2023</p><p></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">(Illustration: Louise Bourgeois, 1999 ; montage : O. E.)</span></p>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-21134876131888668982020-07-03T02:05:00.004-07:002023-03-16T10:12:12.325-07:00ÉTATS DE SANTÉS (2/2)<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><br /></span></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><br /></span></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCZ2-ft_CtBiQURT3BOLfM9QeLEhY0UaJjOB1_EnKf7lbodwE0zwEPVhSHifa_juklYan66241ILDPa_4yU2WV7iiNkYl7qs131yL-Fw6eOAWYV8ViIKMzps9e3WIqZ1wEApDPQwNb/s538/caduce%25CC%2581e+etatx+de+sante%25CC%2581s+2.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="304" data-original-width="538" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCZ2-ft_CtBiQURT3BOLfM9QeLEhY0UaJjOB1_EnKf7lbodwE0zwEPVhSHifa_juklYan66241ILDPa_4yU2WV7iiNkYl7qs131yL-Fw6eOAWYV8ViIKMzps9e3WIqZ1wEApDPQwNb/w500-h283/caduce%25CC%2581e+etatx+de+sante%25CC%2581s+2.png" width="500" /></a></div><span style="font-kerning: none;"><br /></span><p></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><br /></span></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><br /></span></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Le mal de la mélancolie, soupire à nouveau Baudelaire. Se contenter de la maladie nerveuse… les sueurs de Molière ne devaient pas tellement le tourmenter. Et la syphilis, une chance pour pouvoir écrire ? Gustave ? Votre passion pour la dérision ne vous a pas tellement abandonné… L’humeur noire, ces langueurs qui interrompent toute chose. L’opium, cette saleté n’y faisait rien… j’étais d’une telle faiblesse, des vertiges au point que je me trouvais incapable d’aborder un escalier sans m’évanouir. Et la Syphilis, cette salope, je ne pouvais plus marcher ni parler. Une fièvre qui réveille à une ou deux heures de la nuit, qui vous garde les yeux ouverts jusqu’au jour. Les heures trop molles s’étiraient dans un tressaillement de ténèbres animées que j’aurais voulu écrire. Un froid continu. Je me rendormais vers sept heures, sans avoir profité de la nuit pour travailler, me réveillais tard dans une affreuse respiration. J’ai souffert le démon. Le laudanum, doubler, quadrupler les doses, les pilules de quinine, de digitale, de belladone, la morphine, l’eau sédative, l’eau de Vichy, l’eau de Pullna, la térébenthine, très inutile, la valériane, l’éther, le zinc, l’asafœtida, et l’interdiction de café, de bière, même de vin, ces crétins. Je vous comprends, Gustave, la syphilis nous a rendu nos caractères. Moi aussi j’ai lâché bride à mon humeur. Mes dernières jouissances se sont réfugiées dans l’impertinence. Un plaisir particulier à blesser les gens, les valides surtout. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Les imbéciles, grogne Ernest, pendant qu’un silence respectueux épaissit soudain l’ombre du grand arbre. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Tout ça pour entendre le grand mot : <i>hystérie</i>. Je donne ma langue au chien. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">Assis sur sa chaise, il y en a un qui rajuste ses lunettes sur son nez. Un geste vif, nerveux. Woody Allen se fait petit. Minuscule. Ses mains touchent son corps, tâtent le sommet de son crâne, histoire de vérifier si la fièvre du chancre ne s’empare pas de lui, ou s’il ne s’agit que d’une sueur de passage. Ses genoux font un bruit que l’on ne s’entend plus. Son visage a blanchi d’un coup. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Vous vous sentez bien ? questionne Rabelais. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Bien… je crois… je ne sais pas. Je vous en prie. Poursuivez. Poursuivez. Vous êtes tous absolument fascinants.</span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Vous êtes sûr ? fait Céline. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Je dois avouer que tout ça n’est pas tellement rassurant. Et se sentir bien n’améliore pas l’affaire. L’état de santé, vous voyez, n’apporte rien de bon. C’est une angoisse, l’état de santé. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Vous voulez une petite syphilis ? un petit cancer pour vous sentir mieux ? </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Je passe mon tour, avec votre accord. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Détends-toi, Woody, lui glisse Gainsbourg, sans cesser de ricaner. J’ai perdu deux cardiologues qui m’ordonnaient de cesser la clope. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Arrêtez votre cigarette ! éructe Céline tout à coup. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Fais pas chier, le nazi. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Sérieusement, dit Woody, l’état santé, on passe son temps à se demander quand on va le perdre, et comment. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Il suffit de se planter en bagnole. Pas besoin de ton foutu cancer. Qu’est-ce que tu en dis, Camus ? glisse Sagan. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— J’avoue que l’ombre de ce platane me semble un peu hostile. Mais tu t’en es sortie de ton Aston Martin. Tu t’en es sortie. La Facel-Vega de Gallimard n’a pas tenu le coup. Une FV3B pourtant. C’est absurde. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— T’aurais mieux fait de signer chez Julliard. Tu aurais pu mourir vieux. À Lourmarin. Lourmarin, c’est pas mal pour mourir vieux. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Tu oublies ma jolie tuberculose. J’étais parti pour être footballeur professionnel. Je me suis retrouvé écrivain à cause de cette vacherie. C’est vraiment absurde. L’état de santé, je n’ai jamais trop su ce que ça voulait dire. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Je m’en suis sortie. Traumatisme crânien, fracture du bassin, la cage du thorax complètement défoncée. Il paraît que les toubibs avaient déjà rempli le dernier formulaire avec mon nom dessus. Le martyre. Le Palfium 875 pour éloigner les douleurs, on y prend goût. Puis c’est la nostalgie de la fête, la détresse, la solitude, l’ennui. L’alcool. Tu as bien fait d’y rester. Une idée de génie. Bravo. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Fermez-là ! Rimbaud hurle et saute sur ses pieds. Cessez vos chansons ! J’ai enduré le désert pendant dix ans avec votre syphilis. Je parle d’une décennie, vous entendez. Une décennie. La chaleur était pire que ces étourdissements, ces fièvres passagères. Elle était plus atroce que tous vos os rompus. Vous ne savez pas ce que c’est. Vous aviez un nom, vous étiez des gens. Vous existiez. J’ai déréglé mes sens, j’ai travaillé à devenir la pire des crapules. Tout ça pour qu’un torchon de journal publie trois malheureux poèmes. Quelques vers. Mettez un point final à vos refrains. Vous ressemblez à ces bourgeois plaintifs qui ont perdu leur chien, qui hurlent à la mort pour une rage de dent. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">Rimbaud se trompe, évidemment. Mais personne ne cherche à le contredire. Une colère de Rimbaud vaut bien le sacrifice de se laisser insulter. Il continue :</span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Au début, ça ne prenait que la nuit. Mais c’était déjà une douleur de gueux. Le jour, je pouvais encore faire mes comptes d’homme honnête et scrupuleux. Une arthrite au genou, j’ai pensé. Puis ça ne s’est plus contenté de la nuit. C’était atroce. Rien n’est plus furieux que ces douleurs. À ne plus pouvoir marcher. Et trois cents kilomètres de désert à traverser pour trouver un port. J’ai subi le supplice et les stigmates. J’ai traversé la mer. Retour à Aden. L’hôpital européen. Le médecin regarde ma jambe. Synovite, monsieur Rimbaud, il a dit. Le mal est avancé. Il faut couper. Je ne pouvais plus manger. L’air que je respirais m’étais insupportable. Mais j’ai trouvé la force de liquider mes affaires. Rentrer. Rentrer au pays. À Marseille, pour entendre la même chose, en pire…</span></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">[...]</span></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"> </span></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">À suivre dans <br /></p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">COMPTOIR `</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Editions Red'active</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">2023</p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"> </span></p><p><br /></p>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-77717570096604249652020-06-20T01:43:00.003-07:002023-03-16T10:15:05.646-07:00ÉTATS DE SANTÉS (1/2)<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5aWM_NspJezEW8vUVkor1_vQQE40b_WaZOb-VDmIM7nldo6vHSgI4mmRgYQgs32W-KPdRBTp_10hHMN-VSvU3cYPpHQkbdQomWjCTpI_ClM3KJlq7AL4FYJCnQkQRxs9dbvDO-JXr/s562/Etats+de+sante%25CC%2581s.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="562" data-original-width="401" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5aWM_NspJezEW8vUVkor1_vQQE40b_WaZOb-VDmIM7nldo6vHSgI4mmRgYQgs32W-KPdRBTp_10hHMN-VSvU3cYPpHQkbdQomWjCTpI_ClM3KJlq7AL4FYJCnQkQRxs9dbvDO-JXr/w285-h400/Etats+de+sante%25CC%2581s.png" width="285" /></a></div><span style="font-kerning: none;"><br /></span><p></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><br /></span></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Au moins, vous tenez à votre santé, se satisfait Rabelais. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Je veux ! couine Céline. La Grande Lessiveuse, elle m’a attrapé une fois. J’ai mon idée sur notre affaire. Pourquoi qu’on nous a relevés de la tombe. Maintenant je compte faire mon pain blanc de ces quatre matins que la Salope Endormeuse nous a rendus. Il faut déjà supporter ces messieurs dames qui se piquent d’écrire ! j’aimerais nom de nom que ça sente bon ! </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Dans l’ombre du grand platane, Flaubert est assis avec ces deux-là, les bras croisés sur son gros ventre. Il écoute les deux médecins d’un œil calme, morne par instants. Mais cette fois son rire soulève ses épaules, et le poids de sa moustache avec. L’humanité a dû livrer quelques milliards de spécimens depuis que les singes ont décidé d’être un peu moins singes, quelques grands milliards de sales types et de sales bonnes femmes. Que de bêtise, que de bêtise ! Mais ce bon vieux Rabelais a toujours eu sa sympathie. Un des rares à avoir si largement ri à la face des hommes. Et ce Céline n’est pas en reste, se délecte-t-il. Non, ce bonhomme n’a pas dû laisser sa part aux chiens. Les écrivains rhabillés de vertu, toujours à vouloir le bien des hommes, lui ont chaque fois laissé un goût amer. Est-ce que les hommes ont besoin qu’on s’épuise pour eux ? Les regarder suffit. Ouvrir un livre d’Histoire. Que de bêtise. Que de bêtise, hélas ! Les hommes méritent seulement quoi leur rie au nez. À quoi bon écrire si ce n’est pour nuire au genre humain ? Les grands auteurs sont de grands démoralisateurs. Ce Céline a tout l’air de cette espèce. Et l’autre, là-bas, qui tient sa cigarette comme un pingouin, avec un nom pas possible, Houellebecq, qui n’a pas l’air mal non plus, dans son genre. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Et vous aimiez donc la vie ? se tourne-t-il vers lui. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Pas qu’un peu ! fait Céline, frottant ses mains frénétiquement. Mais ils me l’ont bousillée, la vie. Mon paternel avait raison. Ces sales… ces damnés bandits. Vous n’étiez pas tellement copain, vous, avec la vie ? Hein ? Dites donc pour voir, crachez le morceau. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Cette plaisanterie bouffonne ? </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Exactement ! </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Je n’ai pas aimé la vie et je n’ai jamais craint la mort. Je suis né dans l’hôpital que mon père dirigeait. J’ai grandi au milieu des misères. Et toujours éprouvé de la rancune contre ceux qui me l’ont donnée, contre ceux qui m’y ont retenu, ce qui est pire. Dieu merci, je n’ai pas eu d’enfants. Je me serais maudit. </span></p>
<p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">— Allons, allons ! réplique Rabelais, vous avez bien dû vous amuser un peu ? </span></p><p style="font-family: times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">[...] <br /></span></p><p></p><p>À suivre dans : </p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">COMPTOIR `</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Éditions Red'active</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">2023</p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-89472830902794124342020-06-05T10:59:00.000-07:002020-06-05T10:59:03.790-07:00CE QUI NE TUE PAS (premières pages du roman)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWys5S9nYU09HpOyRJXBnvgNawJ3OVFmQbeqTRydyY4zPiXYykmikyPlDaye_xdD6dYLTEUDPIu5rK1mJp5fpi1qlKhOn3n56h5hWldj826DTAoXXcNcShPjXU1PSkthKZFpaczm1S/s1600/affiche.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWys5S9nYU09HpOyRJXBnvgNawJ3OVFmQbeqTRydyY4zPiXYykmikyPlDaye_xdD6dYLTEUDPIu5rK1mJp5fpi1qlKhOn3n56h5hWldj826DTAoXXcNcShPjXU1PSkthKZFpaczm1S/s1600/affiche.png" /></a></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Je parlais de l’ingratitude du sentiment amoureux, avec des mots simples, dans l’espoir d’être le plus précis possible. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>On peut faire le beau, on peut faire de l’esprit, se taper sur le cœur ou jouer sur la corde des émotions pures, déballer les grands émois, tout ça. On peut se raconter des tas d’histoires, imaginer qu’on ne sortira pas de la route, mais le désir demeure, implacablement présent chevillé au corps. Rien n’existe en réalité que l’ambition de l’alimenter, de le faire grandir, le satisfaire. Rien ne ralentit ses élans, nul cynique barrage, nulle pauvre résolution de l’âme. Le désir nous asservit, nous consume lentement. Puis il se retire brusquement, comme la vague à la fin des marées, laissant derrière lui des montagnes d’emmerdements. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>J’exposais ce genre d’arguments, nourrissant encore quelques illusions en cette fin d’hiver précoce. Les premiers boutons perçaient l’extrémité des branches sous le vol renouvelé des oiseaux migrateurs. Ils arrivaient par vagues avec quelques semaines d’avance. Les gens paraissaient surpris par la douceur de l’air, et les plus avisés trouvaient des raisons de se plaindre en prédisant l’Apocalypse. Personnellement, je ne voyais pas d’inconvénient à voir l’hiver desserrer son étreinte, si ce n’était les poussées foudroyantes des pelouses auxquelles il faudrait bientôt accorder une tonte régulière, ce qui à vrai dire tombait plutôt mal. Je manquais cruellement de temps. N’avais que peu d’énergie à leur consacrer. Quoi qu’il en soit je couvais encore quelques illusions. Celles d’un père n’ayant pas tout à fait renoncé à accomplir au mieux sa mission, son humble, sa périlleuse mission. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Clara avait passé le week-end avec nous, deux petits jours, le temps de se rendre compte que son idylle de l’été dernier n’était qu’un roublard, un malhonnête, un vil hypocrite, et de baisser les bras de découragement sous le poids de ses naïvetés. Un menteur, un sale félon. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Je crois à la fin qu’il me faudra renoncer à trouver quelqu’un de bien, fit-elle d’une moue vaguement fataliste, comme écrasée par la désillusion - la énième en la matière. Ou bien suis-je trop gentille. C’est mon grand défaut. J’en suis parfaitement consciente. Trop gentille… </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>J’aurais également pu disserter sur la candeur d’un jugement aussi ferme, aussi définitif, assurer tout en prenant sa main qu’à son âge on n’est <i>à la fin</i> de rien, en dépit de ce qu’elle <i>croyait</i>. J’aurais pu expliquer que les choses ne faisaient que commencer, qu’elle se situait au début de tout, qu’elle venait tout juste de poser le pied sur la ligne de départ. Au début de tout, fusse aussi des désillusions… Mais je me contentai de lui proposer quelque chose à boire pour l’encourager à vider son sac - occuper par la même occasion l’heure qui restait à tuer avant de la ramener à l’aéroport - et lui suggérai d’accepter de penser que la gentillesse n’est pas forcément un défaut, pas obligatoirement une faiblesse, aussi mal payée fût-elle. Elle accepta une eau gazeuse. J’imitai son choix, remettant à plus tard l’absorption de quelque alcool. Elle observa le pétillement des bulles durant quelques secondes. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Je n’irai pas contre ma nature, je ne vais pas me dresser contre ce que je suis, et je veux bien t’entendre, papa. Mais dis-moi, dis-moi sincèrement si au fond de toi tu es convaincu que la gentillesse puisse ne pas être une tare ? As-tu, une fois, une seule fois, gagné quelque chose à être gentil ? </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>J’appréciais sa façon de s’exprimer. Cette jeune femme n’était pas comme les filles de son âge, elle était différente des autres, de toutes les autres, si différente de sa cadette pour qui les mots n’avaient pas grande valeur, pas grande tenue (les mots et encore moins ce genre de considérations, d’épanchements mélancoliques), sa petite sœur avec qui de telles conversations, de telles complicités n’avaient jamais été possibles, ni de près ni de loin. J’appréciais vraiment nos échanges. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>La seule chose à faire était d’être franc, d’avouer sans détour que ça faisait bien longtemps que je n’imaginais plus faire partie de la caste des gentils, de ces fronts baignés de rayons dorés, d’une quelconque forme d’empathie. La vérité était que je pouvais quelquefois me contraindre, faire illusion à l’occasion, mais cela n’était qu’un rouage, une mécanique huilée, cela n’était qu’un jeu, une forme d’hypocrisie calculée. Car la gentillesse, vois-tu, c’est une chose qui se donne sans attendre, sans rien espérer en échange, tendre une main, glisser un sourire, un compliment, prêter une oreille ou une épaule sans se dire qu’on te baisera les pieds pour autant, ou que cela te sera rendu, tôt ou tard. La gentillesse, Clara, c’est comme l’amour. Une brindille dans l’eau qui court, une feuille qui tombera de l’arbre, une chose fragile qui fait souffrir les cœurs purs, les cœurs sensibles comme le tien. Mais tu as du temps. Tu as tout ton temps. Un jour ou l’autre tu te rendras compte que tu n’éprouveras plus ce besoin, que tu n’auras plus la force de t’essayer à la gentillesse. C’est comme ça. La vie exige ce genre de renoncements. On appelle ça l’expérience, la première marche vers la vieillesse. Reste telle que tu es. Aime ta douleur. Jouis de ça, ma douce. Tu verras, certaines défaites auront le parfum des plus grandes victoires. Minuit sonnera bien assez tôt, Cendrillon. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Clara manipulait son verre en le faisant tourner entre ses doigts fins, comme si sa transparence contenait la réponse de l’énigme, la clef du mystère. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Mais toi, papa. Tu es un homme bien, toi. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je me répète, sa façon de s’exprimer me plaisait, une multitude de choses en elle me comblaient. Cela ne m’empêchait pourtant pas de considérer certaines de ses errances, certaines de ses insistances d’un œil gris - désabusé parfois -, certains de ses choix comme de vrais poisons mortels. Elle s’était mise en tête d’embrasser la même carrière que son père, son gentil papa. J’avais mille fois tenté de l’en dissuader, mille fois démontré que l’époque n’était plus à ce genre de métiers, ou de vocations, mais elle n’en démordait pas, elle ne lâchait pas prise. Et les choses étaient sérieusement engagées à présent. Il aurait été difficile de faire marche arrière. Bref, pour en revenir à nos moutons, je concédais que je ne savais pas exactement à quoi m’en tenir lorsqu’on dit de quelqu'un qu’il est un type bien. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Eh bien, je dirais que c’est quelqu’un qui ne ment pas comme un arracheur de dents, qui communique ses sentiments, un homme qui a le courage de te quitter avant de te tromper. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Sa réponse me déçut toutefois. Elle me laissa sur ma fin, malgré tout le bien que je pensais d’elle. Je la regardai en laissant à mon tour passer quelques secondes, je la regardai se débattre dans un nouvel accès de douleur. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— C’est finalement assez simple d’être un type bien. À t’entendre ça tient à peu de choses. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— En tout cas, ça peut commencer par ça. Être honnête même si tu décides de faire du mal à ceux qui t’aiment. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Le choses ne sont pas aussi simples, Clara. Peut-être la vie est-elle un poil plus compliquée ? Enfin, je ne sais pas exactement. Je ne suis plus tellement dans le coup. Toutes ces années de vie commune avec ta mère m’ont éloigné de ces questionnements. Je n’en suis pas mécontent, tu peux le croire. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Elle ouvrit la bouche et la referma aussitôt en clignant rapidement des yeux, comme pour lutter contre une subite envie de verser une larme. Nous avons tous nos petites misères, des lézardes sur nos murs, de la charpie dans nos sourires, nous connaissons tous ça, mais je jouais le jeu, je respectais sa détresse. À peine tentai-je de la tempérer dans ces instants de dérive, sans jamais la dénigrer. Ç’avait été un exercice difficile au début mais c’était désormais devenu une sorte de réflexe. Dix ans que ça durait. Je ne l’avais jamais vue amoureuse sans verser de larmes. Une vraie fleur fragile, une fontaine de mélancolie. J’aurais voulu qu’elle ait plus de nerf dans ses amours, qu’en la matière elle s’arme de cette hargne, cette opiniâtreté qu’elle affichait dans la poursuite de ses études, dans sa volonté démesurée de suivre une carrière identique à la mienne. Tout l’inverse de sa sœur, l’exacte opposée de Salomé qui déboula alors comme un grand coup de vent, comme une tornade brune capable de tout écraser, tout aplatir, à commencer par la conversation que nous tenions, Clara et moi. Elle retira son écouteur vissé dans son oreille tout en rajustant le nœud d’une serviette de bain nouée sur sa poitrine. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Tu n’oublieras pas de remplir le chèque pour le club. Je ne tiens pas tellement à être rappelée à l’ordre, une fois de plus.</span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Clara m’embrassa tendrement au moment de confier sa carte d’embarquement à l’hôtesse. Le col de ma chemise absorba pour l’occasion une grosse larme lourde, ronde, pleine de tristesse, qui roulait de nouveau sur sa joue. Puis elle sourit pour s’excuser, tout en reniflant dans son écharpe. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Le ciel au-dessus des pistes était lumineux, mais je savais que les gloires du ciel n’irradient pas forcément nos fronts de bonnes nouvelles. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<span style="font-kerning: none;">***</span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je rentrai par la route de l’Institut pour éviter les bouchons du dimanche soir. Les travaux du bâtiment central étaient terminés depuis Noël, et il ne restait plus que quelques grues dressées comme des vigiles désincarnés au-dessus des toits des constructions annexes, immobiles, avec leurs lumières scintillantes. La dernière tranche était lancée et mon nom tenait toujours la corde pour prendre la présidence de la chose. Certains de mes collègues - je ne parle ni des envieux, ni des médisants, ni des mauvais coucheurs avec qui j’avais fort à faire depuis que la rumeur de ma nomination avait contaminé l’air de la fac, singulièrement empoisonné leur vie, balayé leurs espérances, leurs ambitions, leurs rêves de sommets, et de la part desquels je m’attendais chaque jour à recevoir un sale coup bas, un bâton dans les roues, un croque en jambe - certains de mes collègues, donc, lisaient dans cette promotion une forme de juste reconnaissance, la promesse d’une nouvelle vie pour moi, et m’en félicitaient déjà à demi mots. J’opinais en refusant à part moi de viser si loin, incapable que j’en étais, incapable de songer une seconde qu’une vie puisse fondamentalement changer comme ça, au gré d’un poste, d’une nouvelle fonction, si flatteuse soit-elle. Je ne me berçais guère d’illusions sur ce point. Tout au plus avais-je suggéré à Elsa de faire établir des devis pour réparer la toiture qui fuyait toujours davantage quand les pluies du sud s’abattaient sur nos têtes, et pour faire creuser une nouvelle piscine qui, pour sa part, fuyait tout court. C’étaient la plus vieille toiture et la plus vieille piscine du quartier. Quand j’étais gosse - bien avant l’héritage - la maison était une des seules bâtisses du plateau. On pouvait contempler la ville en bas, comme du sommet d’un désert. Aujourd’hui, les vignes et les blés dans lesquels Elsa et moi avions usé nos étés à tracer nos infinis labyrinthes de gosses, tout cela avait disparu. Le plateau était devenu un quartier résidentiel, très prisé, très chic, avec ses chemins privés, ses portails à codes - armés de gardiens par endroits -, ses courts de tennis, ses pelouses parfaites, ses façades immaculées. Seule la vieille église en bois avait été épargnée. La vieille église et quelques maisons, dont la nôtre. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Elsa était assise dans la pénombre, un verre à la main. Elle semblait m’attendre. C’était son vin blanc préféré, que je reconnus à sa couleur malgré le peu de lumière dans la pièce. Salomé s’était enfermée dans sa chambre, comme chaque soir avant le repas, sans doute en grande conversation avec l’un de ses écrans, et ses écouteurs collés aux oreilles. La maison aurait pu s’écrouler, la ville entière fondre dans un abyme de feu, elle n’aurait pas bronché, ne se serait aperçu de rien. Son monde était un tout petit monde, un monde minuscule, sans magie, sans grands secrets. Salomé était une des plus étranges personnes que je connaissais. L’avoir conçue, l’avoir vue naître, l’avoir nourrie et regardée dormir, grandir, tout ça n’y faisait rien. Cette gamine m’était objectivement insaisissable. Elsa n’était pas si inquiète. Elle pensait pour sa part que tout finirait par rentrer dans l’ordre, que Salomé n’était pas si étrange ni si bizarre que ça, qu’il fallait se contenter de l’aimer, que c’était la seule, la meilleure chose à faire. Son dos était parfaitement droit, légèrement cambré, comme quelqu’un qui cherche à prendre son souffle, ou bien à vous sauter à la gorge. C’est du moins l’impression qu’elle donna au moment où je m’installai pour partager avec elle un verre de ce magnifique vin blanc, bien décidé à laisser la soirée s’installer doucement. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Elsa n’était cependant pas de cette humeur. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>J’aurais dû me fier à ma première impression, m’en apercevoir tout de suite, savoir décrypter la position de son corps, ses gestes, me souvenir à quel point cette femme pouvait être surprenante, que ses ressources étaient inépuisables et que son sang froid s’était révélé épouvantablement efficace en de nombreuses occasions. Tout cela m’avait très vite et très tôt lié à elle. C’était un sentiment qui allait bien au-delà de l’histoire commune de nos familles. Elsa était une enfant forte, sûre d’elle, volontiers bagarreuse quand il le fallait. Elle aimait bien ça, la castagne, quand nous étions gosses. Personne ne l’avait jamais vue tourner le dos au danger. Il paraît que c’était dans son sang, qu’elle tenait ça de ses grands-parents. Il paraît qu’ils ouvrirent grand la porte et qu’ils allèrent au devant des miliciens. Il paraît qu’en face de leurs regards les salopards baissèrent les leurs et n’osèrent pas aller fouiller le reste de la ferme. Je crois que j’ai toujours admiré cette fille. Des siècles et des siècles semblaient être passés, ce sentiment n’était plus si évident, plus si prégnant, mais je savais ce qu’il en était. Ce genre d’histoire, c’est comme le soleil au-dessus des nuages. Le ciel a beau peser lourd certains jours, vous savez que quelque chose brille au-dessus, que ce quelque chose, rien ne pourra l’éteindre. Et c’était plutôt bon certains jours. Il m’arrivait encore de tendre la joue, de ressentir cette douce chaleur, comme une caresse, un souffle léger. C’était vraiment bon certains jours. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Elle me laissa porter le verre à mes lèvres, apprécier la première gorgée. Puis sa voix jaillit, calme et blanche, annonçant qu’elle allait partir. </span></div>
la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-4758094282088621192020-06-01T12:46:00.004-07:002023-03-16T10:16:35.250-07:00SECRETS CONTRE SECRETS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpdvn_DqEQYLOPv5pwNW8h_nxbSrlN3G3nwiIVG9Xh8de4Rltfiq4223m1ICJTU1ARqb50juvs04vP-aT0UnXKvI72T6dbkDmO-EI6gqEW3vFILDMQqKzjxz5nUEXs63SOCcKvhIq_/s1600/secrets+contre+secrets.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpdvn_DqEQYLOPv5pwNW8h_nxbSrlN3G3nwiIVG9Xh8de4Rltfiq4223m1ICJTU1ARqb50juvs04vP-aT0UnXKvI72T6dbkDmO-EI6gqEW3vFILDMQqKzjxz5nUEXs63SOCcKvhIq_/s400/secrets+contre+secrets.png" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Des tarés ! une bande de dégénérés ! Sentez ça, sentez un peu comme ça pue ! C’est pire que les wagons à bestiaux. Ça renifle plus mauvais que le fond d’une cale pleine de types qu’on a raflés sur les bords du fleuve pour discret les revendre au marché de la ville, et qui ont pas vu la lumière du jour depuis des semaines, les pauvres types. Les fumeurs, faudrait les soigner à coups de trique dans les côtes. Sauf qu’ils veulent pas, ils vous jettent leur crachât de fumée à milieu de la figure comme pour vous répondre d’aller jérémier ailleurs. Quand ils viennent vous voir, c’est trop tard. Je sais de quoi je parle. Je suis médecin. Je sais de quoi je parle. La queue entre les jambes ils rampent devant votre porte, à pleurnicher pour mettre la main sur des pilules qui guérissent. Même qu’ils tirent déjà la langue et qu’ils sont prêts à les recevoir vos pilules, comme l’hostie du curé, le dimanche. Vous pouvez pas leur dire que ça sert juste à patienter en attendant d’y passer. Ils vous feraient la gueule et en plus de ça ils iraient vous faire une sale réputation. Je sais ce que je dis. Même pas capables de balancer leurs mégots dans le fond d’une poubelle quand c’est froid. Et maintenant ça pu pour tout le monde. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Allons, allons monsieur le censeur, reprend Molière que l’invective met de bonne humeur. N’est-on point libre de choisir les plaisirs qui nous tueront encore un coup ? Ouvrons les fenêtres, de cette façon, regardez comme l’air du matin vous nettoie tout ça. Ne soyez pas si chagrin. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">L’air frais pénètre la grande salle, pose une caresse sur les tables avec leurs nappes blanches, impeccables, qui attendent le réveil des autres convives. Un air agréable avec des cris d’oiseaux joyeux. Dehors un homme exerce la lenteur de son pas dans les allées des jardins sous les remparts, les mains croisées dans son dos. De temps en temps Chrétien de Troyes s’immobilise devant l’éclat pourpre d’une rose. Il ne se mêle pas tellement aux autres. Il écoute, il regarde les hommes, les fleurs. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Céline observe Molière du coin de l’oeil, les épaules tombantes, la tête penchée sur sa tasse. Il remue son café qui froidit. Un café qu’il n’a pas sucré, mais il remue tout de même. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Ça va mieux comme ça ! la vie est bien bonne, vous ne trouvez pas ?</span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Céline laisse passer quelques secondes, cherchant à savoir si le Poquelin ne serait pas en train de se moquer. Mais la gaieté de Molière n’est pas feinte. Il ne se fiche pas de lui. L’odeur du tabac froid, Molière ne s’en préoccupe guère. C’est une odeur. De là où il vient, de là où la plupart d’entre eux remontent, il n’y a pas d’odeur. Il n’y a pas de lumière, pas d’air, rien. Rien ni personne. Personne pour rire ni pour pleurer. Personne pour pester aussi bien que ce Céline. Il sait qu’on lui reproche des choses qui ne sont pas jolies jolies. Il a compris que les guerres du grand Louis, c’était pas plus qu’une danse de salon à côté de ce qu’ils évoquent, tous ces gens. Il a compris que les hommes ont eu fort à faire depuis sa mort, mais ce Céline, quoi qu’on en dise, on doit pouvoir en tirer quelque chose. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Jean-Baptiste, lui répond Céline en rabattant une main nerveuse dans ses cheveux. Vous imaginez vraiment qu’ils vont nous oublier là, dans ce trou ? </span></div><div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">[...]</span></div><div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;"> </span></div><div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;"><span style="font-kerning: none;">À suivre dans : </span></div><div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;"><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">COMPTOIR `</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Éditions Red'active</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">2023</p><span style="font-kerning: none;"> </span></div>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-28453475203377443652020-05-21T10:00:00.002-07:002023-03-16T10:17:32.140-07:00INTERMÈDE NOCTURNE (LE FANTÔME DU COMPTOIR)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzDKpPhEiHEInCY6IwbzQ-9uzyc5QfvzjmUmNjyyYbjvbakrpc24ogy69F4apGJ41lpiTRM8qpKU1cHFnMfA7-JflG5IaVtDbvVs-3-W4t9FGd7qqfPXRJsLLufchFrRnVxdNUiXNf/s1600/death+afternoon.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="217" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzDKpPhEiHEInCY6IwbzQ-9uzyc5QfvzjmUmNjyyYbjvbakrpc24ogy69F4apGJ41lpiTRM8qpKU1cHFnMfA7-JflG5IaVtDbvVs-3-W4t9FGd7qqfPXRJsLLufchFrRnVxdNUiXNf/s400/death+afternoon.png" width="400" /></a></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Vous savez ce que c’est. C’est l’heure où la nuit bascule vers le matin, comme un dormeur se retourne une dernière fois avant d’ouvrir les yeux. Habituellement, les rues des grandes villes se livrent aux premiers camions de livraisons. On soulève les rideaux métalliques, les néons crépitent comme des grillons. Les regards sont lourds, les gestes lents. On asperge les trottoirs à grands coups d’eau. Le monde fait peau neuve. Dans quelques heures les choses sérieuses vont commencer. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Les couche-tôt ne vont pas tarder à s’extraire du sommeil. Les couche-tard dorment à présent à poings fermés. Et puis, il y a les autres. Ceux qui ne se couchent jamais. C’est l’heure où Sagan propose timidement une Chesterfield sans filtre à Virginie. En arrivant ici, elle a appris avec effarement que la loi interdit désormais de fumer dans les lieux publics. Carver a dit le premier soir qu’il fumerait toutes les cigarettes qu’il voudrait. Mais l’Homme du Bar a indiqué qu’il fallait faire ça sur la terrasse qui domine les vieux remparts. Cette loi est valable pour tous. Y compris pour les revenants. Mais vous savez ce que c’est. C’est l’heure où le marbre des lois s’érode en surface, l’heure où l’Homme du Bar pose des cendriers sur le comptoir. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Virginie accepte la Chesterfield qu’elle enflamme aussitôt. Son sourire n’est ni jeune ni vieux. Ses paupières sont lourdes sur ses yeux clairs. Elle aspire une bouffée profonde, un brin de cendre tombe sur son tee-shirt noir floqué au nom d’un groupe de rock. Elle n’aurait jamais imaginé écrire une scène pareille. Ces putains de romanciers qui font leur blé en faisant revenir des fantômes, BAN, une bastos dans le coeur. Ces tocards qui achètent leur villa dans le Luberon avec des contes des fée, BAN-BAN, une bastos dans les couilles, une bastos dans le crâne. Mais il ne s’agit pas de fantômes, il ne s’agit d’un conte de fées. Françoise Sagan est assise à côté d’elle, flanquée au comptoir. Ces deux femmes s’observent depuis quelques jours. Elles ne savent pas si elles ont beaucoup de choses à se dire, mais elles sont certaines qu’elles ont besoin de croiser leurs regards. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Françoise gratte une allumette dont la flamme disparaît avant d’atteindre l’extrémité de sa cigarette. Serge a déjà aspiré la moitié de sa Gitane. Houellebecq positionne sa blonde entre le majeur et l’annulaire. Camus fume la sienne face à la fenêtre. Il regarde la nuit dehors, l’indifférence des nuages qui s’agglomèrent autour de la lune pour lui offrir un halo de coton. Elle s’empare d’une autre allumette qu’elle frotte plus fermement sur le côté de la boîte. Mais la petite tige de bois ne résiste pas à ce geste sec. Sagan s’agace et tire une troisième allumette. Elle la manipule soigneusement, comme s’il devait en sortir quelque chose de vital. Elle y met toute sa force, son application. Dans son dos, Rimbaud avance son poignet gauche pour l’aider dans sa tentative. C’est un poignet mal foutu, abimé. C’est comme si de la mauvaise dentelle avait poussé entre l’os et la peau. Sa main récupère l’allumette dont le souffre libère une flamme vive. Un fin nuage bleu s’élève alors. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Merci, dit Françoise, émue par son geste, les yeux bleus de cet homme, un bleu gênant tant il est bleu. Elle voudrait lui dire, cet homme situé dans son dos, qu’il est celui qui a armé son désir d’écrire. Des jours qu’elle l’observe sans oser lui parler. Mais l’occasion ne s’est pas présentée. Les mots ne sont pas venus. Ils ne viennent pas plus en cet instant. Elle bégaie un merci, le regard vers le bas et, comme à Virginie, lui propose de fumer. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Merci, dit-il en enfonçant son poignet dans sa poche. Il y a bien longtemps que j’ai cessé de fumer. </span></div><p>[...]</p><p>À suivre dans :</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">COMPTOIR `</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Éditions Red'active</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">2023</p><p></p>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-64552160780518448732020-05-08T06:11:00.002-07:002023-03-16T10:19:04.321-07:00A QUI LA FAUTE ? (suite)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIhuUE-u0EKZtB4M9ficaual7jEKVv3_3rVKkCoGonUvV4YZJhWskInBL_5cTT2CrFLNw4iWIxVVe7l2YCOGp_SWDychyfOsbCiTteTwPV436txc2fZIEE4I2qklTCiZVmqoVapcOt/s1600/a+qui+la+faute+2.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIhuUE-u0EKZtB4M9ficaual7jEKVv3_3rVKkCoGonUvV4YZJhWskInBL_5cTT2CrFLNw4iWIxVVe7l2YCOGp_SWDychyfOsbCiTteTwPV436txc2fZIEE4I2qklTCiZVmqoVapcOt/s400/a+qui+la+faute+2.png" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Albert écrase sa cigarette et saisit son imper anglais pour se diriger vers l’intérieur, accompagné de Victor Hugo qui regrette de ne pas s’être chargé lui-même de ce prétentieux acariâtre. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Les Juifs… entendre une chose pareille… </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Entre l’enfer et la raison, cet homme a fait son choix. Comme la plupart des hommes de son siècle. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Si les hommes ont besoin de trouver des responsabilités à leur virus, il faudra leur conseiller de regarder du côté de ceux qui plastronnent du haut de leur trône, mais qui ne sont que des singes. Cela ne les guérira pas, mais au moins ils auront accompli leur part de justice. Voilà l’hygiène. Elle brille dans la Justice. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Avoir besoin de coupables n’est pas la justice, répond l’homme aux presque 25 millions d’exemplaires vendus. Pardonnez, Victor, si je manque de respect. Les épidémies ne rampent pas sur les trottoirs de nos villes, elles ne s’emparent pas des hommes pour leur demander d’allumer des autodafés. Elles leurs donnent l’occasion de comprendre le bonheur et l’amour. Et les hommes les plus justes (les moins injustes) sont et seront ceux qui refusent une Création où la violence torture les enfants. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Victor Hugo se concentre sur le parcours ascensionnel des bulles dans la flute de champagne qu’il fait tourner sur elle-même, en la tenant par le pied, du bout de ses doigts. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— On n’a peut-être pas besoin de coupables, mais on a les médecins, suggère Molière de l’autre côté de la table. Ces charlatans qui font leurs petits mélanges dans la nuit de leurs officines de scélérats, leurs poudres, leurs onguents, leurs érémitiques en vous promettant qu’ils vous feront mourir plus vite et bien plus aisément. Assurément, ne sont-ils pas efficaces ? </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">François Rabelais éclate de rire en resservant à boire. Un bon rire qui écrase les autres convives de la table. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Mon cher Poquelin, nous voilà plongés dans une époque où les gens tapent des deux mains pour dire merci aux médecins ! Les hommes ne sont pas fous, du moins quand il s’agit de leur propre carcasse. Les médecins, avec les auteurs, sont l’honneur de l’espèce. Mais si vous vouliez fouiner du côté de la Sorbonne. La peste et toutes les maladies jaillissent des édits de la Sorbonne. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Mon cher Françoys, nous voici plongés dans une époque où la Sorbonne donne des lettres aux gens. Malgré l’amour que j’ai pour vous. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Vous déconnez complètement, Rimbaud frappe du poing sur la nappe. Primo, le champagne ça va bien, servez donc quelque chose qui tienne au foie ; deuzio, cette épidémie montrera aux hommes qu’il est inutile de brûler des cierges dans leurs églises ou dans leurs mosquées, leurs synagogues, leurs temples maudits. Si leur Dieu qui rit quand ses enfants se font faucher par l’ivresse de ce mal invisible existait vraiment, Il montrerait un peu de quel bois il se chauffe. Abattez les églises, les hommes vivront. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Françoise Quoirez, dite Sagan, est à côté de lui. Ça fait des jours qu’elle essaie de lui expliquer qu’elle a reçu l’Illumination en le lisant sur la plage d’Hossegor, l’été de ses dix-sept ans. Elle aurait aimé que Sartre soit présent pour prolonger leurs déjeuners à Saint-Germain-des-Près, mais elle a vite eu la sensation qu’il n’aurait pas été le bienvenu dans ce huis-clos. Sa jalousie, son ignominie à l’égard de Camus exigeait que ce fût l’un ou l’autre en ce lieu. Ils ont dû choisir un autre hôtel pour ce grand auteur, un très bel hôtel de luxe, du côté de Billancourt. Françoise opine pourtant. Ce qu’elle souhaite, Françoise, ce qu’elle espère, c’est que Rimbaud lui explique deux trois trucs sur ses poèmes. Elle boira toutes les absinthes du monde pour ça, et elle restera debout. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>L’auteur qui tient sa cigarette entre le pouce et l’annulaire plisse enfin les yeux. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— L’Ennui. Le virus qui tue les hommes s’appelle l’Ennui. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— La Bêtise ! corrige Gustave Flaubert. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Houellebecq réfléchit une poignée de secondes. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— L’Ennui et la Bêtise. </span></div><p>[...]</p><p>À suivre dans :</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">COMPTOIR `</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Éditions Red'active</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">2023</p><p></p>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-10539052613569446922020-05-03T10:55:00.003-07:002023-03-16T10:19:48.176-07:00A QUI LA FAUTE ?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyH8l75gQfVpfdjsU4-EToSVFBwaE0q_AEbbm_JRzHBTNKeOFSAoyRgdfvesFWuDkATeG5HliIdOPTu5VzFMSRdUTbE8xcG2q_LAep1AToqnCUvG4OyRMsCqHqZqaSCq2hXt4LxukK/s1600/signatures.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyH8l75gQfVpfdjsU4-EToSVFBwaE0q_AEbbm_JRzHBTNKeOFSAoyRgdfvesFWuDkATeG5HliIdOPTu5VzFMSRdUTbE8xcG2q_LAep1AToqnCUvG4OyRMsCqHqZqaSCq2hXt4LxukK/s320/signatures.png" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Penché sur la rambarde, Albert Camus laisse trainer son regard sur les remparts en contrebas. A côté de lui Ernest est satisfait d’apprendre que la plupart de ces murs sont authentiques. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Ces pierres sont là depuis des siècles. Sans doute plus vivantes que chacun d’entre nous. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">L’un fume une cigarette, l’autre s’agrippe à son verre de whisky. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— C’est souvent ce que je me suis imaginé dans l’enfer de Madrid. J’ai vu les hommes tomber et fondre bien avant les murs. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Je ne me suis rarement senti plus vivant qu’à Tipasa, en marchant parmi les lentisques et les pierres romaines. Je savais qu’elles chantaient quelque chose. Je n’entendais pas les mots mais je comprenais la mélodie. Je crois qu’un homme de pierre doté d’un coeur donnerait quelque chose d’assez intéressant. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Mais les hommes doivent se contenter de hisser leur pierre qui roulera dans la nuit, coupe l’individu situé à quelques pas. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Jean Racine n’en a pas perdu un mot. Depuis le début Jean n’hésite guère à se présenter aux autres convives. Ce n’est pas qu’il parle plus que le reste de la bande, mais il tient se présenter, comme poussé par une nécessité impérieuse. Il ressemble au souverain passant ses troupes en revue, au soleil qui chaque matin revient prendre sa part de règne. « La pire canaille mondaine », a soufflé Arthur, parvenant à l’esquiver jusque-là. Il est parfaitement capable d’entretenir l’un des invités tout en écoutant ce qui se raconte à chaque table, à chaque coin de cette terrasse qui domine la ville sous la pureté de cette soirée de printemps. Tout à l’heure, c’est Philippe qui essuyait l’honneur des présentations. Philippe Djian est un homme discret. Vous pouvez lui parler pourvu que votre poignée de main soit franche, que vous le regardiez droit dans les yeux. Sa perplexité du premier soir ne l’a pas quitté. Ce qui chagrine Philippe c’est qu’il a dû quitter les rivages de son océan sans son MacBook. Le message de son attaché de presse n’était pas très explicite mais il a compris qu’il ne pouvait pas échapper à ce colloque. Il est venu comme les autres. Mais confiner les morts et les vivants est une chose, terminer un roman en est une autre. Il en a pris son parti. Il apprend à regarder le ciel autrement et à gouter la présence de quelques-unes de ses admirations. Racine ne faisait pas partie de la liste, mais, les mondanités passées, il s’est dit qu’un type qui a composé son oeuvre avec trois cents mots a forcément quelque chose à vous apprendre. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Ouais, rétorque Ernest. Un homme de pierre équipé d’un coeur, je peux comprendre l’idée, à condition qu’on lui rajoute un palais et la paume des mains pour caresser les jolies filles. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></span></div><p>[...]</p><p>À suivre dans : </p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">COMPTOIR `</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Éditions Red'active</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">2023</p><p></p>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-77224718084776794772020-04-24T01:11:00.002-07:002023-03-16T10:20:44.084-07:00ERNEST AU COMPTOIR<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQy9bkOleqaBu7l-xJg7rV1aeNz-AJVdUhZiRzm4l67SG-d61jxThbD_GuWE28fyt2AFfYw1VcUMTqycz5WKJsIMeAE4fzSKNze-V8IsSBAV2Xbw79B8YlhFaB3t0aY_FQH32wygJ7/s1600/IMG_7667.jpg"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQy9bkOleqaBu7l-xJg7rV1aeNz-AJVdUhZiRzm4l67SG-d61jxThbD_GuWE28fyt2AFfYw1VcUMTqycz5WKJsIMeAE4fzSKNze-V8IsSBAV2Xbw79B8YlhFaB3t0aY_FQH32wygJ7/s320/IMG_7667.jpg" width="272" /></a></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: center;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ernest fixe le comptoir, le regard absorbé par le cercle invisible qu’il trace du bout de l’ongle. Ses frères de soif ont fini par jeter l’éponge. Charles le premier a déclaré qu’il avait besoin de se remettre un peu et de penser à quoi tout ça peut correspondre. Peu après, Raymond a abattu une main rugueuse sur son épaule. « Tu m’excuseras, vieux, j’ai rendu l’âme plein du regret de tous les matins que j’allais rater. Je suis de l’avis de Poquelin, le petit jour qui ronge les contours de la nuit, je n’imaginais pas que ça manquerait autant. J’aimerais ne pas laisser passer le prochain ». Arthur est allé pisser et personne ne l’a revu. Françoise a offert la plus vivre résistance, mais elle a décroché au milieu de la nuit, comme Serge, qui s’est toutefois retiré en prévenant qu’il n’avait pas l’intention de laisser passer un jour de plus sans qu’Ernest lui confectionne <i>son </i>Bloody Mary. « Demain sera un grand jour, mon gars, je boirai du <i>Bloody Mary made in Hemingway.</i> J’en ai rien à foutre de savoir ce qu’on fout là. Je savais qu’ils m’fermeraient pas la porte des Elus », il est parti en ricanant. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Lorsque je rêvais d’une vie après la mort, l’action se passait toujours au Ritz à Paris. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">L’homme du Bar reste de marbre. Il n’a pas l’air sensible à la couleur grise de la mélancolie. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Ne t’inquiète pas, garçon, je ne demanderai pas ce qu’on fabrique ici, continue Ernest de sa voix nasillarde. J’ai entendu le discours. Je chercherai même pas à savoir pour quelle mystérieuse sanction ils n’ont pas collé Fitzgerald et Dos Passos dans cet hôtel. Je ne suis pas un ingrat. J’apprécie ce luxe, les soiffards sont de bonne compagnie et le bar reste ouvert toute la nuit pour se rincer gratis. Ne t’inquiète donc pas, je ne poserai que les questions essentielles. Le Molière m’a l’air d’un type bien, j’ai envie de lui faire confiance. S’il valide ton vin, c’est que ça doit tenir la route. Mais le vin c’est pour les gargarismes. J’attends de voir ce qu’il a dans le ventre, si le bonhomme a de la caisse, et que tu me racontes ce que tu caches derrière ton comptoir. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">L’Homme du Bar pose ses mains sur la pierre polie qui les sépare. Il décroche enfin ses premiers mots. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Rien n’est caché, tout est là. Tous les alcools, toutes les bouteilles, toutes les années, tous les âges. C’est aussi simple que ça. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Le regard d’Ernest s’illumine comme le filament d’une ampoule. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— Tu me plais beaucoup toi ! Je sais pas, tu as quelque chose du barman du Sloppy Joe, Floride. Je vais te faire un aveu. J’y suis passé avant de me pointer ici. Je ne savais pas de quoi il s’agissait, je n’avais aucune idée de ce qui m’attendait ici. Je me suis dit que c’était peut-être ma convocation pour l’Enfer. Et que l’Enfer doit être rempli de fontaines d’eau pure. Avant de plonger dans la gueule du monstre, j’ai remonté Green Street incognito, jusqu’au 428. Mais il n’était pas nécessaire de masquer mon visage. Je n’y avais rarement vu aussi peu de monde, si ce n’est à l’heure du petit matin, au moment ou la couleur du ciel hésite un instant entre le jour et la nuit. (<i>Ernest remue péniblement la tête</i>). Ce n’est plus le Sloopy Joe’s Bar. Ça s’appelle Captain Tony’s Saloon de vos jours. Une façade pisseuse avec sous le toit HE-MING-WAY écrit en lettres de géant. Wow ! <i>The HEMINGWAY years spent here 1933-1937</i>, et ma tête en vieillard souriant, une tête rassurante qui invite le touriste en goguette à venir trinquer avec mon âme. J’ai flairé le sale coup. Mais je me suis dis : Ernest, il faut en avoir le coeur net, tu dois savoir si ces crétins ont la moindre chance de croiser ton fantôme, un de ces quatre. La porte était fermée. J’ai insisté sans qu’elle cède. A travers la vitre j’ai deviné un décor qui pourrait ressembler à une définition assez précise du mauvais goût. Des milliers de billets de un collés aux murs et aux plafonds, avec des collections de soutien-gorges qui pendent comme les branches d’un saule multicolore, des plaques de voiture, des objets de brocante, pas vraiment de quoi respirer. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— M’sieur ! Cherchez qu’que chose ? m’a interpellé un vieil homme édenté. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Il était préférable de ne pas révéler mon visage, je me suis contenté de tourner le menton. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— L’entrée de ce… du bar…</span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">— C’est l’confinement, le grand confinement. Faut boire chez soi, m’sieur. </span></div><p>[...]</p><p>À suivre dans :</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">COMPTOIR `</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Éditions Red'active</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">2023</p><p></p>la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-51387160461570645792020-04-19T09:10:00.001-07:002023-03-16T10:21:16.476-07:00PREMIÈRE SOIRÉE<br />
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJhmZXdmzguy4Yzv9ND4mchLJ-H6ftDblDMt314tn4_aMD5BMbAo3dFNs2UrazwyTsnfs0C8Ip2hQCKfg5a7t666QsJbDLAxcCRJqPxZ1UDFqkqXUjVoE3Ddmr6f1iBgwELo1PIKjJ/s1600/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2020-04-19+a%25CC%2580+17.39.22.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="308" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJhmZXdmzguy4Yzv9ND4mchLJ-H6ftDblDMt314tn4_aMD5BMbAo3dFNs2UrazwyTsnfs0C8Ip2hQCKfg5a7t666QsJbDLAxcCRJqPxZ1UDFqkqXUjVoE3Ddmr6f1iBgwELo1PIKjJ/s400/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2020-04-19+a%25CC%2580+17.39.22.png" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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PREMIÈRE SOIRÉE</div>
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<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><i>Le bar de l’hôtel s’ouvre sur un salon d’un luxe suranné. Les murs sont couverts de livres. De vieilles éditions, des reliures en cuir. Il y a une cheminée pour le décor et les soirées d’hiver, un piano pour l’ambiance. Il y a aussi des fauteuils confortables, recouverts de velours rouge, quelques chaises qu’on a dû transporter pour assurer une place à chacun. C’est une réunion de famille. Une famille d’un genre particulier. Les morts côtoient les vivants, les vivants parlent aux morts. Des morts aussi vivants que les vivants. Tous ont l’impression de rêver, mais ce n’est pas un rêve. Ils sont tous là, de chair et de sang. Ils aimeraient comprendre ce qui se trame dans ce salon. Au milieu de la rumeur, un homme se hisse sur le tabouret du comptoir. Cet homme est d’une laideur redoutable. Mais ses gestes ont l’énergie d’un torrent de montagne. Et tous cèdent au silence pour l’écouter. </i></span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><i><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Molière prend la parole. </i></span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Vous me réclamez d’expliquer cette incroyable merveille. Croyez-le, mesdames, messieurs, vous décevoir me pèse. Le privilège d’être arrivé le premier ne me donne pas l’honneur de vous éclairer. Nous avons tous reçu le même message. Pour certains ça ressemblait à des paroles ébrouées dans le tissu d’une nuit sans pareille, c’était comme des mots qui surgissaient seuls sur le papier, pour d’autres ça faisait comme des notes de musique, ça soulevait des couleurs signifiantes. J’ai aussi entendu parler de… <i>télégramme</i>… de <i>SMS</i>… c’est bien ça ? </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> Oui</span>, ce message, nous l’avons tous reçu. Et pas un n’a résisté à l’appel. Nous nous sommes dressés, nous nous sommes mis en route. J’étais un peu rouillé, je l’avoue. Un sieste de trois siècles et quelque ! ça tirait un peu partout. Une bon-ne-grooosse-sies-te dans la fausse commune ! Les scélérats ! J’ai remué une cheville (<i>Molière secoue son poignet</i>), non pas celle-là, l’autre ! (<i>il remue son pied</i>). Une autre cheville (<i>même jeu</i>). Les épaules étaient là, cette mauvaise caboche. Tout était là. Oui oui, absolument tout, vous dis-je !</span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>A peine arrivés, certains ont avoué que c’est la curiosité qui les a mis en chemin, le désir de savoir qui se cache derrière le rideau, quelques veinards qui sont encore parmi les vivants imaginaient que l’astuce venait de leur maîtresse. Les plus optimistes ont voulu croire que la droite du Seigneur ressemble à un hôtel avec des boiseries sur les murs et une piscine chauffée ! Moi-même, j’ai bondi ! C’était le plaisir de revoir le petit matin, quand la lueur grignote l’horizon, l’idée de me faire servir un magnifique gigot, dodu, doré à point, fondant, et, s’il vous plaît - puisque tout semble désormais possible - tâter le cul de Madeleine. Blanc comme le lait, chaud comme le feu… (<i>ici, Molière improvise une grimace lubrique et inspirée à la fois, qui soulève de nouveau un rire général, ou presque</i>). </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Pourtant, chers confrères, ce n’est rien de tout ça. Rien de tout ça. Si je dois croire quelque chose, c’est qu’on ne nous a pas laissé le choix. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>J’ai arpenté les couloirs de l’hôtel. J’ai découvert vos noms sur la porte de vos chambres, un à un. C’est stupéfiant ! Stupéfiant ! Des noms connus ! Racine ! Ce cher Jean ! Mon cher Jean ! Mon cher petit génie ! te voici, toi aussi ! Nous avons une affaire à démêler, te souviens-tu ? (<i>les regards se tournent vers l’homme aux allures d’expert comptable , son dos est droit, on ne sait pas ce qu’il pense, on ne sait pas s’il sourit, l’accent circonflexe de ses longs sourcils ne fléchit pas</i>). Tu sais de quoi je parle, toi, de <i>qui</i> je parle, mais laissons cela, pour l’heure, nous ne sommes pas à la scène, et je respecterai ton goût de la coulisse, ta manie d’y faire mourir les gens. Nos chambres sont voisines et quelque chose me dit que nous allons reprendre du bon temps ensemble. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Sur les autres portes j’ai cherché le nom de mon autre Jean, mon bon la Fontaine. J’ai tourné pour trouver notre Corneille, vous savez, celui qui aurait écrit mes pièces ! Les scélérats, les scélérats, les scélérats ! Comme j’aimerais en tenir un entre mes mains, lui faire chanter mes vers par le ventre. Mais point de Corneille. Point de Rotrou. Madame de la Fayette, la chambre qu’ils vous ont octroyée vous conviendra, j’en suis persuadé. Et je suis votre serviteur. Mais où sont Boileau, Pascal, La Rochefoucault, le sieur Cyrano , le génial Scarron, Vincent et les autres ? </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>A mes questions, l’Homme du Bar qui apparaîtra chaque fois que nous aurons besoin de quelque chose, a rétorqué que je suis un grand bavard, qu’il y a des réponses que nous n’obtiendrons pas, et que je ferais mieux de vous en avertir à votre arrivée. Je suis votre serviteur à tous, et je m’exécute. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>La déception s’est inclinée sous la surprise ! Cher Maître Françoys, je vous salue humblement, c’est le coeur plein de joie que je m’adresserai à vous. Mesdames, messieurs, mes illustres confrères, j’ai l’immense privilège de révéler la présence de celui qui a franchi le Rubicon de nos Lettres, notre Défricheur, notre Faiseur de Routes, notre Bâtisseur tout droit remonté des bonnes terres de Champagne : Monseigneur Chrétien de Troyes ! (<i>Le premier, Victor Hugo jaillit de son fauteuil pour applaudir l’homme par qui tout a commencé, suivi de près par Gustave et Emile ; mais l’homme à la calvitie reste impassible, à peine soulève-t-il sa main, l’agite mollement en signe d’humilité, comme pour se fabriquer un rempart ; mais ne vous y trompez pas, c’est le geste du patriarche qui reste dans son coin, près de la cheminée, il connaît sa valeur, il sait ce que tous lui doivent, il les observe déjà, et il ne manquera pas de leur faire savoir ce qu’ils valent</i>). </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Chers tous, reprenez vos places, je vous en prie. L’exposition ne sera plus très longue. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>J’ai découvert tous vos noms, ces noms que je ne connaissais pas. Je ne sais pas exactement ce que ça veut dire, mais j’ai vite compris que vous êtes les dignes descendants du sieur Chrétien, les prodiges héritiers du sieur Rabelais, de Madame et… de votre Serviteur. Albert, vous étiez presque en retard, vous avez traîné sur la route… </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Non, mesdames, messieurs, non, je ne sais pas <i>du</i> <i>tout</i> ce que ça veut dire. J’ai essayé de le cuisiner l’Homme du Bar. Je lui ai dit « Pourquoi nous ? Pourquoi pas d’autres, tant d’autres, tous les autres frères de plume ? Sommes-nous les seuls convoqués ? Est-ce qu’il y a plusieurs hôtels comme le vôtre ? J’aurais bien dit deux mots trois mots à Aristote, je lui aurais bien tenu l’oreille, comme ça, pour lui montrer combien ils m’ont brisé l’échine en son nom. Ah, les scélérats ! Oh !!! je puis vous assurer qu’il n’aurait pas fait le malin, Aristote, et toute la philosophie ! » </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Il a un beau sourire, l’Homme du Bar. L’oeil rusé. C’est un filou, un dur à cuire. Il a esquivé, bien entendu. Puis il a placé l’estoc, le gredin : « Votre métier n’est pas d’expliquer les merveilles. Contentez-vous de les faire vivre, il m’a lâché en me servant une bonne rasade de vin de Pézenas. Faites vivre les merveilles, faites-les vivre avec vos mots. Aves les mots et l’ombre des mots. Contentez-vous d’exister encore un peu, encore une fois ». </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Voilà les amis. Nous voici donc réunis par le hasard et les voies d’un impénétrable mystère. En terme de miracle, je crois que nous en tenons un pour de bon. Oui, oui, oui, je sais bien… et j’en observe parmi vous qui tournent la tête. Arthur ! je t’en prie, reste donc un peu tranquille, ne quitte pas la scène encore une fois. Tu as beaucoup marché, tu as le genou fragile. Souviens-toi de ça, mon ami. Reste donc un peu tranquille. Nous avons besoin de toi. Reste sur ta grande chaise. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ne nous plaignons pas, les amis, l’endroit est beau. Le vin est bon. La chair magnifique. Et la vie est bonne. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>L’Homme du Bar m’a dit une dernière. Une terrible nouvelle affecte les vivants. Notre vieille planète est frappée par une horrible épidémie. Ce n’est pas la peste ! ce n’est pas le choléra ! Les furoncles sanguinolents ne poussent pas sous les bras, il n’y a pas les taches sur la peau, pas ces horribles vomissements. C’est un vilain virus qui empêche les gens de respirer, et puis qui les tue. C’est aussi simple que ça. On sue sous la fièvre et on s’étouffe. Une très très méchante grippe. La planète est à l’arrêt. Les êtres humains sont sous cloche. Nous n’aurions pas pris autant de précautions pour une grippe tueuse dans nos siècles du passé. Mais il paraît que les choses ont changé, il paraît que les grands de ce monde respectent un peu la vie des hommes aujourd’hui, il paraît que la plupart des hommes aiment un peu plus la vie, il paraît que nous y sommes pour quelque chose, que c’est un peu grâce à nous. </span></div>
<div style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Chers confrères, chers vivants, chers revenants, la consigne est claire. Vous n’avez, nous n’avons pas le droit de quitter cet hôtel. Je ne sais pas exactement ce qu’il nous en couterait. Il paraît que la police veille et que ça ne rigole pas, dehors. Je ne suis pas le dernier à me fâcher avec les règles et tous les bazars de ce genre, mais l’Homme du Bar a été précis. Nous voilà <i>confinés</i>… comme ils disent, avec le reste de nos frères humains. Je ne sais pas ce qu’ils attendent de nous. Ne me demandez pas ce qu’ils espèrent de nous. Alors vivons ! Vivons pour le temps qu’il nous est donné de le faire. Vivons mes amis ! Il en sortira toujours quelque chose !</span></div>
</div>
<div>
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div><div>
<p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">COMPTOIR `</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Éditions Red'active</p><p style="font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">2023</p></div>
la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-67435462405602445102018-09-30T12:54:00.002-07:002018-10-19T09:56:47.960-07:00L'été s'étirait doucement<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHXHnXAGiMEIsCA3HmB1de0eUEYFbx5ySJEZVUUtt5CTzX8UmkWpuYX7xPIiFi5rPnlovf8kQs002XKWioo1fe2lG-nHre2wUePK8y_C0hW20lRlJK5DuwOb2keax002fdk0a8TsVW/s1600/IMG_9064.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHXHnXAGiMEIsCA3HmB1de0eUEYFbx5ySJEZVUUtt5CTzX8UmkWpuYX7xPIiFi5rPnlovf8kQs002XKWioo1fe2lG-nHre2wUePK8y_C0hW20lRlJK5DuwOb2keax002fdk0a8TsVW/s320/IMG_9064.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">L’été s’étirait doucement dans des couleurs époustouflantes, comme pour laisser imaginer que les choses n’étaient pas tout à fait terminées, laisser croire qu’il ne pointait pas son nez ailleurs. Les gens avaient tendance à oublier ce genre de détail. Les filles étaient presque nues, les gars sur les chantiers essuyaient de grosses suées sur leur front, tout le monde faisait comme si rien n’allait bouger, comme si la fin des temps n’était pas pour demain. Mais l’été tirait sa révérence. Pour de vrai. Ceux qui se plaignaient encore de ces lambeaux de chaleur ne semblaient pas tellement se rendre compte de ce que tout ça nous réservait. L’infidélité programmée de l’été allait nous saisir d’un coup, nous tordre les os sans aucune pitié. Bientôt le froid crasseux, le vent, la brume allait coller à la peau, les pluies glacées allaient relever les cols, nous faire marcher les yeux baissés, les dents serrées, tout en espérant que le vie se souvienne un peu de nous. L’été foutait vraiment le camp, livrait ses derniers feux en entretenant l’illusion qu’il pourrait ne jamais finir, mais ses valises étaient faites, ses draps ailleurs sentaient le frais. Il n’était désormais plus très utile de croire en ses derniers feux. Il s’agissait de faire le dos rond, de regarder de l’autre côté des saisons. </span></div>
la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-87264371896453730922017-12-31T05:50:00.001-08:002020-04-19T07:48:44.297-07:002017 lézardes <div style="color: #454545; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<br /></div>
<div style="color: #454545; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<br /></div>
<div style="color: #454545; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9P9P19ctWDTRKV7WL735l_a4t4eK6a2zs_MK65EdoQ6tiB1mmHevQc6RDlU0rCx_pusVufQ8jeIYCUn6-mbrKYHhyc9H0s4BMo_cMpzHHbRoY44aJz_GntntJIlHvUbB7vpU_NUos/s1600/IMG_5913.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9P9P19ctWDTRKV7WL735l_a4t4eK6a2zs_MK65EdoQ6tiB1mmHevQc6RDlU0rCx_pusVufQ8jeIYCUn6-mbrKYHhyc9H0s4BMo_cMpzHHbRoY44aJz_GntntJIlHvUbB7vpU_NUos/s320/IMG_5913.jpg" width="138" /></a></div>
<div style="color: #454545; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<br /></div>
<div style="color: #454545; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<br /></div>
<div style="color: #454545; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<br /></div>
<div style="color: #454545; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<b><br /></b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux anges déchus</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux actes manqués</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux sommets qui se dérobent </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux clefs perdues </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux verres à moitié vides</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux ongles cassés </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux penalties ratés </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>À ces oui qui veulent dire non</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Ces non qui hurlent oui</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux allumettes humides </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux horizons menteurs </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux cailloux dans la chaussure</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux promesses avortées </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux courriers perdus </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux pas des amants sur le sable </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux clous sur la chaussée</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux crottes sur le trottoir </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux volets qui claquent au vent </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux mensonges, aux trahisons </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux impossibles courages</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux pardons volatiles</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux mains que l'on ne devrait pas serrer</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Celles qu'il ne faudrait pas lâcher </b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Aux gifles qui se perdent</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>À commencer par soi même ...</b></div>
<b><br /></b>
<br />
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Je vous salue, marri</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Moitié colombe</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: center;">
<b>Moitié bourreau</b></div>
<div style="font-family: "helvetica neue"; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<br /></div>
la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-40892976215470358692017-11-20T16:49:00.000-08:002017-11-21T03:29:15.360-08:00Veiller tard (comme il dit...)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/ysl8b9yrspw/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/ysl8b9yrspw?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: center;">
<span style="font-kerning: none;"><b></b></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><b></b></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Veiller tard, faire la fête, rêver à la couleur bleue des lagons, travailler, penser, ne pas penser, écouter le Maître un stylo à la main, un stylo ou un verre, attendre de demain des choses qui ne viendront pas d’hier, résister au vieux fantasme de rouler au hasard, jusqu’à ce que l’océan nous arrête, ou celui d’aller prendre un petit déjeuner à Florence, tout à l’heure, caresser des envies de meurtre, les cheveux blonds d’une enfant endormie, oublier que novembre est déjà si noir, que décembre sera pire encore, remémorer l’odeur du frangipanier, la fleur de l’amandier au goût de miel, désirer avoir tort, jouer comme ça avec la soie d'une bretelle, réveiller le feu qui est sa force, tenir les promesses que l'on n'a pas faites, danser sur l'herbe écrasée de pluie, pactiser avec le démon, pour ne pas hurler conjuguer le verbe être.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Ces raisons là qui font que nos raisons sont vaines.</span></div>
la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-80450940581435744832017-11-20T02:59:00.002-08:002020-05-19T00:36:46.742-07:00Une conversation privée<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7ShBimCl_Bg6mza_5aLePbg6QLb99xz2F7ZSmTU9IRyP-IfJaOa-wyxj-2oRGJSfoH-YnZ4IF26dhfLekW9IyZgRJVXvT84AoWv5SUX4EgJE_QlroKkchUABKbIN37Wp59ablX5pS/s1600/saint+pierre+aix.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7ShBimCl_Bg6mza_5aLePbg6QLb99xz2F7ZSmTU9IRyP-IfJaOa-wyxj-2oRGJSfoH-YnZ4IF26dhfLekW9IyZgRJVXvT84AoWv5SUX4EgJE_QlroKkchUABKbIN37Wp59ablX5pS/s320/saint+pierre+aix.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Je suis retombé par hasard sur ce visage de Pierre. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Comme un rendez-vous qu’on ignore, un rendez-vous noté quelque part, il y a longtemps, que l’on a oublié. Je n’avais pas prévu cette rencontre. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Un lieu où je ne me rends plus, que je ne traverse plus, sauf exceptionnellement. J’ai passé de longues heures dans ce cloître, de longs après-midis jadis. J’étais un lycéen un peu particulier, pas tout à fait comme les autres. Je séchais mes cours comme tout le monde, je buvais des coups, je regardais des matchs de foot et les fesses des filles. J’aimais rire, aux éclats. Mais j’avais cette rage en plus, celle qui empêche de dormir, celle qui serre les poings, les dents. Je voulais vivre plus loin, plus fort que tous les autres, plus haut que ma propre vie. Cette rage, oui, je crois que c’est le mot. Cette rage. Je faisais ces choses que font tous les lycéens, mais je n’étais pas commun. Je faisais toutes ces choses <i>gravement</i>. Les idioties, les blagues potaches, je les commettais, j’y participais comme un acteur observe le rôle qu’il est en train de jouer. J’en savais l’inconséquence, la futilité. Une lumière m’attirait ailleurs. Ce n’était qu’une lueur derrière la colline, mais je savais qu’elle était là. Elle m’attirait, me brûlait déjà. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je séchais les cours mais je disais parfois aux amis que je ne les suivais pas, ou que j’allais les rejoindre, plus tard. Certaines fois je ne disais rien du tout. Je venais dans ce cloître, je m’asseyais entre deux colonnes, le dos calé, j’ouvrais un livre. C’était souvent des romans, - des trucs de philo quelquefois, mais qui me tombaient des mains. De la poésie que je murmurais entre mes lèvres. J’ai passé de longs moments en tête à tête avec les mots. Ils m’ont appris beaucoup de choses, les mots, tout ce que je suis, tout ce que je ne suis pas. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>De temps en temps, entre deux chapitres, à la fin d’un vers qui m’avait fait comme un coup de poing, comme une main plongée dans mes tripes pour les remuer, je me redressais, je faisais quelques pas, je contemplais ce visage de pierre. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Lui, ses lèvres n’ont jamais bougé, son regard est toujours resté le même, impassible, <i>grave</i>. Mais nous nous comprenions. J’ai appris à connaître la statue de cet homme, ce saint qui a renié trois fois, ce saint qui s’est enfui sur la Via Appia. J’ai appris à l’apprécier, l’estimer, à aimer sa beauté minérale. Il ne parlait jamais mais je voyais tout. On peut être lâche et grand à la fois, on peut connaître la peur, basculer dans l’ombre, se vautrer dans la couardise et être appelé, quand même, par la lumière. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>N’allez pas croire que je vous fais le récit de ma conversion. Elle n’est pas arrivée, n’arrivera certainement jamais. La grâce ne viendra pas percuter mon front. Sa lumière ne m’a pas élu, ce n’est pas un problème. La mienne, ma lumière, ne tombait pas du Ciel. Elle était là-bas, de l’autre côté de la colline. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>J’ai parfois songé à un autre homme. J’ai parfois cessé de contempler ce visage évident pour imaginer celui de l’artiste qui l’a extrait de la masse, qui l’a révélé de ce bloc de calcaire informe, patiemment. Ses mains, son ciseau, sa sueur, son regard. A quoi songeait-il, d’où venait-il, qu’espérait-il de cette mèche de cheveux sous l’auréole, de cette bouche féminine tendue comme pour un baiser ? J’ai aussi aimé imaginer cet homme-là, lui ai inventé plusieurs vies, plusieurs destins qui tous ont mené vers ce seul désir de faire apparaître ce qu’il pouvait faire de mieux. Des vies d’errance et de doutes, de départs, de mensonges et d'erreurs, des choses pas toujours reluisantes, des désirs secrets, inavouables, mais toujours cet espoir de faire jaillir un peu de lumière sous l’outil. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Puis ils ont fermé le cloître. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ils ont décidé qu’il ne fallait pas l’user, pas l’abimer. Des visites guidées seulement, empêcher quiconque de venir caler son dos entre deux colonnes. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Les mois, les années sont passés. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>J’ai trouvé d’autres lieux, lu d’autres livres, d’autres poèmes. La vie m’a pris, comme elle prend tout le monde, comme elle a pris mes anciens camarades de lycée. J’ai fait des choix, des bons, des mauvais. Parfois ce sont les choix qui m’ont fait, bons ou mauvais. Je suis allé là où la vie m’a entraîné. Des plaines, des clairières, des océans et des lagons de rêve j’en ai traversés beaucoup, je m’y suis posé, reposé. Des lunes plus belles les unes que les autres. Avec une chance insolente, beaucoup de mercis au commencement de si beaux matins. Et des tempêtes, des détours infâmes, de la boue, celle qui est froide, celle qui empeste. Sans jamais oublier vraiment cette lumière derrière la colline. Jamais vraiment. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je suis retombé par hasard sur ce visage de Pierre. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Il n’a pas prononcé une parole, pas formulé de reproche. Il avait simplement ce visage qu’ont les gens qui vous attendent, qui savent que vous finiriez par revenir. Il tient toujours cette énorme clef en main droite. Son auréole n’a pas bougé. Les vents, les saisons ne l’ont pas décoiffé, sa bouche ressemble toujours à un baiser de femme. Il m’a regardé comme un miroir vous regarde. La colline s’est dressée devant moi, comme cette clef, comme ce saint imparfait et pourtant le plus grand. Plus évidente que jamais. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Je marche. Je ne sais pas comment, je ne sais pas qui pourra me suivre, qui pourrait être capable d’une chose pareille, ni même si quelqu’un peut le faire. Je suis en marche avec mes couardises, mes peurs, mes refus, la sainteté d’être un homme, de n’être qu’un homme. Un peu différent, mais simplement un homme. </span></div>
<br />
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Derrière la colline il y a cette lumière. Elle n’a jamais reculé. </span></div>
la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-56202733027125595472017-05-21T14:38:00.001-07:002017-05-21T15:01:29.076-07:00Fac-Similé (épisode 8) Les Colloques<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi34l4q52r6KRSz3n6PkTE0IQbMQIXppmmQDswG8a0zZ8wVfBz-y1-pj3Y-SekSe33SM0XphuORnqXYDJ9uWn6ddBmWMHFrvXZcI7v4Ja7SODScsY6xfb-DcZFAPyvUW4IwK9pw2ifk/s1600/Unknown-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi34l4q52r6KRSz3n6PkTE0IQbMQIXppmmQDswG8a0zZ8wVfBz-y1-pj3Y-SekSe33SM0XphuORnqXYDJ9uWn6ddBmWMHFrvXZcI7v4Ja7SODScsY6xfb-DcZFAPyvUW4IwK9pw2ifk/s200/Unknown-1.jpg" width="195" /></a></div>
<span style="font-kerning: none;"> </span><br />
<span style="font-kerning: none;"><br /></span>
<span style="font-kerning: none;">Sa soutenance de thèse. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">C’est du papier à musique, son discours. Du papier à musique pur jus. Tout est parfaitement réglé. Elle a pesé ses mots, chacune de ses virgules, chaque pause. Elle sait à quel moment elle devra relever le visage, le relever tout droit, tendu comme ça, à quel moment il faudra sourire à ces messieurs dames, comment elle devra gérer sa coiffure, faire en sorte que pas une mèche, pas un cheveu ne dépasse. C’est important, les cheveux. Personne n’imagine à quel point c’est essentiel, la chevelure d’une femme, pour peu qu’elle soit jeune, à peu près jolie. Un cours, un séminaire, une réunion, ça passe encore, ça peut se rebeller, une chevelure. Mais une soutenance de thèse, un <b>colloque*</b>, on ne joue plus. Ça ne plaisante pas. Il faut tenir sa chevelure, la discipliner. Sans ça, vous pouvez passer pour une garce, une véritable allumeuse. Ces messieurs dames sont sensibles. Il ne faut pas plaisanter avec ce genre de détail. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><b>Les colloques </b></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><b><br /></b></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Tous les colloques se ressemblent. Tout pareil. Partout. Tout le temps. Tous les colloques du monde sont pareils. Les mêmes cérémonies, les mêmes journées. Des journées très longues. Ça s’étire, c’est très long, ça n'en finit pas, jamais. Les mêmes repas, les mêmes visages, les mêmes verbes. Du début à la fin. D’octobre à avril, d’avril à octobre. C’est toujours la même chose. Profiter d’un bon repas, recommander un dessert. Laisser éclater la puissance de son esprit, l’épaisseur de son intelligence, se laisser contempler, en toute modestie. Selon que vous serez puissant ou misérable, vous vous laisserez cirer les pompes ou vous ferez la cour à des Altesses Sérénissimes. Un colloque, c’est aussi l’occasion de refourguer un vieil article, un truc à peine dépoussiéré, l’occasion surtout d’accomplir des siestes majestueuses, d’échanger quelques billets moqueurs avec son voisin, de dire du mal des absents (et surtout des présents), distribuer sa carte de visite, ajouter une ligne à son CV, gonfler ses frais réels, entre autres. En un mot comme en cent, c’est faire avancer la recherche, un colloque. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">
</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Et ça ressemble à ça : </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Au mois d’octobre, à l’heure où blanchit la campagne, nos mandarins se sont donné rendez-vous. Ça se passe au château de G., ça va durer trois jours. Ils sont venus. Ils sont tous là. Des quatre coins de l’Europe, de l’autre côté du globe. Un colloque<b> </b>qui fera date. Littéraires, historiens, ethnologues, musiciens, artistes. Ça va pétiller. On va s’amuser comme des p’tits fous.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Les bâtiments sont austères, la pierre de taille se reflète dans l’eau calme des bassins. Les jardins à la française dominent le coude d’un fleuve en contrebas. Il fait très beau. L’air est vivifiant. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>08h 09 – Les premiers apôtres débarquent. Au compte-goutte. Certains ont voyagé seuls. D’autres sont accompagnés d’une thésarde. L’enjeu est clair, précis. Il s’agira d’en faire sa maitresse avant la fin du week-end, si ce n’est déjà fait. Le début des réjouissances est programmé pour neuf heures. Mais on commence déjà à s’assembler. On le fait par affinités. Une esplanade de graviers blancs. Devant le pavillon principal. On salue. On embrasse parfois. On prend des nouvelles. On félicite quand il y a lieu de le faire. On regrette quand il faut regretter. Mais on ne s’épanche pas.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>08h 53 – On a pris une boisson chaude que des appariteurs s’évertuent à proposer (de très jeunes chercheurs à qui on fait l’honneur de donner un badge avec, inscrits dessus, leur nom et leur université, à qui on a donné le droit d’approcher de la chambre du Graal - il ne faut pas se montrer ingrat avec ces bonnes volontés). On a avalé quelques viennoiseries. Tout le monde est là, ou presque. Seuls trois ou quatre grands noms manquent encore à l’appel. Des noms vraiment grands. Il faut attendre. Les débats ne peuvent débuter sans leur présidence. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>09h 23 – Les coups de téléphone, les taxis dépêchés en urgence ont été efficaces. Ils arrivent enfin, les grands retardataires. Ils marchent. Tranquillement, paisiblement, tout en devisant. On les salue comme il se doit. Ils confient leur manteau à une main blanche. Voilà. Nos mandarins sont tous là. Les choses sérieuses peuvent commencer. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>10h 37 – On a rattrapé le retard initial en demandant aux intervenants d’écourter leur communication de quelques minutes. C’est que le programme de ces trois journées est extrêmement serré. On les a remerciés par avance.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>10h 43 – Fin de la première cession. Peu de questions. Peu de remarques. Il faut y aller doucement. Et puis, on ne programme jamais rien de trop génial au tout début. C’est un tour de chauffe. Chacun le sait. Alors on se tait, on attend la pause. Café, viennoiseries. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>11h 18 – Trois interventions sont annoncées. La dernière sera tenue par l'illuminant, l’illustrissime, le surnaturel monsieur Pierre Sébastien Félix. Enfin du lourd ! On s’en lèche les babines. A l’avance on se frotte les mains. On s’en aiguise les neurones. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>12h 02 – Le voici. Il prend son élan. Sa Majesté va parler. On expédie un remerciement aux deux orateurs précédents, leur travail éclairant, leur diligence à respecter leur temps de parole. Monseigneur P. S. Félix s’élance. Il accorde une remarque obligeante. Il remercie à son tour. Les organisateurs, leur l’invitation, la beauté du lieu. Echauffement rhétorique. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>12h 24 – Ceux qui ont parlé avant lui ont tenu leurs vingt minutes. Ils ont conclu à bout de souffle, les tempes gonflées, les mains moites. Cela fait 22 minutes que notre Saint palabre, à peine vient-il de conclure son propos introductif. Mais personne ne bronche. Pas un regard ne veut l’interrompre. Les cadrans restent sagement camouflés sous les manches de chemises. On écoute. On apprend. On se nourrit. L’âme déploie ses ailes sous les mots de l’oracle.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>12h 37 – Un homme vêtu de blanc pénètre discrètement l’enceinte sacrée du Verbe incarné. Un organisateur rampe vers lui. Il faudra servir le repas avec une trentaine de minutes de retard. On est désolé. On fera mieux, demain. Mais pour l’heure, monsieur Félix a pris la parole. Personne ne peut la lui retirer. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>12h 44 – Les estomacs vides entament leur concert gastrique. Ça ressemble soudain au chant sentimental des batraciens des soirs d’été. Des ventres honteux se cachent sous des mains crispées. D’autres croassent sereinement leurs louanges. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>12h 49 – Les organisateurs finissent par s’interroger les uns les autres, du coin de l’œil, discrètement. La cession doit prendre fin. Cela devient nécessaire à présent. Nécessaire et urgent. Mais pas un n’ose interrompre P. S. Félix. On s’impatiente. On se balance sur une fesse, puis sur l’autre. Allons bon. Il faut que quelqu’un se dévoue. Il faut que quelqu’un se sacrifie. Mais qui donc ?</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>12h 51 – « Ce dernier aspect est tout à fait remarquable si l’on considère la modalisation générique d’un point de vue poïétique et, au-delà, intertextuel, mise en place dans et par un métalangage réflexif et mimétique de l’objet diégétique. Mais nous avons légèrement abusé de notre licence temporelle. Nous vous laisserons le soin de découvrir cela dans la version écrite de notre réflexion. » Les applaudissements sont interrompus par le courage d’un organisateur - une sorte de kamikaze - qui censure l’étape des questions-réponses en invitant chacun à bien vouloir <i>discuter</i> de cette magnifique communication durant le repas. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>13h 08 – Les mandarins occupent les places d’honneur, une vaste table ronde drapée de coton épais près de l’âtre feutré d’une longue cheminée. Les autres places se distribuent en fonction des hiérarchies naturelles. Les maîtres de conférences se rassemblent entre eux, les attachés d’enseignement s’acoquinent avec les lecteurs, le menu peuple des chercheurs. Seuls les Dauphins, les favoris ou les partenaires sexuels échappent à l’organisation tripartite de la société scientifique et jouissent d’une façon bruyante et arrogante de leur présence à la droite des seigneurs. Tout le monde a droit toutefois au même menu. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>13h 41 – On a dégainé les cartes de visite. Les sujets de thèses, les objets de recherche, les publications, les titres, les projets, tous les <i>moi</i> <i>je</i>. Ça sympathise, ça se mesure, ça se renifle. Ça s’invite, ça s’évite. Et ça mange. Et ça boit. Sans doute trop. C’est que parler donne si soif.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>14h 00 – Le café est servi. On quitte la table pour l’aller boire sur l’esplanade devant les jardins et le fleuve, en bas. Fumer un gros cigare, une cigarette. Laisser sa tasse vide sur les balustrades ou sur les bancs. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>14h 21 – Les choses sérieuses reprennent. La première cession de l’après midi donne une occasion formidable de vérifier les pouvoirs de l’hypnose. Vos paupières sont lourdes, lourdes, très lourdes. Votre corps devient léger, votre nuque s’incline. Vous ne résistez pas. Vous ne le pouvez pas. Vous dormez. A la prochaine salve d’applaudissements, vous rouvrirez les yeux. Vous frapperez dans vos mains. Vous donnerez votre avis. Puis vous replongerez dans votre profond sommeil. La première cession de l’après midi connaît également d’autres jeux amusants. Cela consiste à faire passer des billets moqueurs entre voisins. A sourire intérieurement en regardant droit devant soi. On n’échange aucun regard. C’est super drôle.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>15h 30 – Fin de la cession. Un mandarin vient de terrasser un orateur. Il gonfle sa poitrine tel un gladiateur victorieux. Il en profite pour poser sa main héroïque sur le genou de son accompagnatrice. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>16h 00 – Les boissons fraîches ont requinqué les organismes. On va pouvoir suivre les trois dernières communications dans les meilleures dispositions. Ou bien prendre la tangente, furtivement, pour aller flâner dans un village voisin ou sur les rives du fleuve, avant de revenir à l’heure du concerto pour piano qui sera radiodiffusé en direct sur France Musique. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>18h 02 – Le concerto débute à l’heure dans le salon doré du château. Les mélomanes apprécient. Les autres dodelinent ou plongent le nez dans leurs notes en peaufinant leur communication à venir. Les doctorants sentent quant à eux monter une espèce de pression. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>19h 02 – Leur tour est venu de parler. Les organisateurs du colloque ont eu la bonne idée de prévoir une Doctoriale pour clore cette belle première journée. Tout le monde est fatigué mais tout le monde restera pour entendre les <i>petits</i> commettre un exposé sur l’état de leurs recherches. Il s’agira alors de dresser le pousse, ou bien de le baisser. C’est très amusant. Cela aussi. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Toutes les dix minutes un jeune chercheur prend la parole. Le parterre des maîtres l’interroge ensuite. On l’évalue. On le flatte ou on le voue à la question puis, éventuellement, au bûcher. Tout dépend de l’humeur de l’instant. Tout dépend des réseaux amicaux.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>19h 26 - L’Ecole des Fans touche à sa fin. Le jury des mandarins se retire pour décider de l’attribution des prix. Le meilleur des jeunes doctorants se verra allouer une bourse pour l’année à venir alors que le second sera invité trois semaines ici même, au château, pour pouvoir travailler à sa recherche dans le meilleur des cadres. On ne plaisante pas, cette fois. C’est très sérieux. La preuve : un premier tour de scrutin est réalisé mais nul ne le trouve à son goût. Le résultat n’est absolument pas recevable. Les organisateurs du colloque auraient souhaité que des membres de leur laboratoire soient primés. Vu la qualité de leur accueil, il ne s’agit pas de les décevoir, il ne s’agit pas de se montrer ingrat, ni discourtois. « Allons, ce vote n’était qu’indicatif. Un tour pour rien, en quelque sorte. » Seuls deux professeurs étrangers parvenus de la lointaine Ecosse pour l’un et de ces terres barbares situées au-delà du Rhin pour l’autre refusent le jeu et se désolidarisent du second vote à main levée. Ils abstiennent leur voix sous les regards indignés de leurs pairs. On leur rappelle leur devoir de silence en regrettant leur manque d’humour. Et l’on se dit qu’on n’invitera plus ces austères déplaisants. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>19h 40 – La<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span> remise des prix est solennelle. On félicite. On congratule. Puis on quitte le salon doré pour s’ébattre quelques instants. Les plus téméraires le font à l’extérieur, dans la nuit givrée de l’automne tombée sur l’esplanade. Les mandarins peuvent le faire dans leur chambre, située dans le château. Les autres attendront la fin du dîner pour gagner l’hôtel qui leur a été réservé, à quelques kilomètres. En attendant, un apéritif leur est servi près de la cheminée dont le foyer a repris de la vigueur.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>21h 06 – Le dîner se prend dans un restaurant du village situé au bord du fleuve. Les conversations du déjeuner reprennent. Les mêmes, exactement. Dans les mêmes tablées. Comme un refrain joyeux, un refrain festif. C’est une farandole de mots précieux. Le chœur guilleret du colloque. La rampe de lancement de nombreuses carrières. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>23h 10 – Les mandarins sont reconduits au château. Un digestif les y attend. Une dégustation de cigares. Dans leurs chambres, le grand lit est prêt, la lumière ouverte et tamisée. Un peignoir est posé sur le bras d’un fauteuil en velours avec, placé dans sa poche, le programme du lendemain. Quelques maîtres de conférences ont droit aux mêmes honneurs. Les mieux placés, les plus fidèles, les meilleurs lieutenants. Leur chambre est sans doute moins prestigieuse, moins grande, mais ils sont là, logés au château, peignoir, programme, lumières chaudes. Mais les autres, le Tiers Etat, ils ne reviendront que demain au château. Il est l’heure des les convoyer vers un autre lieu, un autre hôtel. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 14px;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>23h 58 – Les mandarins dorment du sommeil des justes ou bien s'essaient à quelques galipettes, non sans avoir subrepticement avalé une pilule bleue </span><span style="font-family: "times new roman";"><span style="-webkit-text-stroke-width: initial; font-size: 14px;">avant de quitter le restaurant (une </span><span style="font-size: 14px;">pilule bleue aux effets étonnants, plutôt intéressants)</span><span style="-webkit-text-stroke-width: initial; font-size: 14px;">. Ils ignorent qu’à cette heure le convoi de la piétaille s’est perdu en chemin, quelque part dans le brouillard, sur des routes sans nom. Tout le monde est fatigué. L’épuisement devient nerveux chez certains. Mais la mésaventure fait rire les quelques organisateurs qu’on avait désignés pour mener cette mission à bien. Aux éclats. Cela fait longtemps qu’ils ne se sont pas autant amusés. Perdus sur ces petites routes de province, au milieu de la nature, au cœur de la nuit ! Grand Dieu ! comme cela est drôle. Oui. Drôle. Ça fait si longtemps. Un tel fou rire, une telle aventure ! Ça doit bien remonter à leur dernier camp de scouts. Qu’est-ce que ça fait du bien !</span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>00h 45 – L’hôtelier est mécontent. Furieux. Les chambres devaient être livrées il y a plus de deux heures. Il ne trouve pas ça drôle du tout, lui. Vraiment pas. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ah ! Les chambres ! Oooooooh les chambres ! Le clou du spectacle, le dénouement, le <i>deus ex machina</i>. Le Tiers Etat est conduit par le propriétaire à travers les allées d’un parc glacial. Les chambres sont là. Disséminées à droite et à gauche devant un carré de verdure et de boue figée par la nuit. Des mobil-homes. De vulgaires caisses en mauvais bois. Les lits sont froids, mous, flasques comme une queue de mandarin. L’air est humide et sale. Mais nos pauvres crétins ne sont pas au bout de leurs surprises. Les mobil-homes sont grands, avec plusieurs chambres à l’intérieur. Il n’y a presque pas de lumière, presque pas de chauffage mais on a pensé à la chaleur humaine. Les chambres, certaines sont déjà occupées. Demain matin on se retrouvera nez à nez avec un pèlerin, un travailleur de la route ou un diable sorti de sa boîte. Mais, pour l’heure, on va pouvoir échanger une dernière carte de visite, une dernière idée avec l’araignée velue qui n’en demandait pas tant en traversant le tartre d’un lavabo. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">
</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ça fait longtemps que l’on ne s’était autant amusé. Les colloques, y’a pas à dire. Faut pas rater ça. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-35046071905281850442017-03-30T04:43:00.001-07:002017-03-30T04:50:14.076-07:00Sourire à défaut...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSXjKcYv2tFi2pc_0ub1EvGQZSpnnj9_P2i7_ZW-05OtTzx6zJ67JLHmUJXY7ctOHhRZiTs8M5J6uZ9zEbk3bPqufy8RnpYj50AKJodR2luq-rKkVXYG-J1QoR3ZLJtx3M6UaDzaZo/s1600/FullSizeRender.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSXjKcYv2tFi2pc_0ub1EvGQZSpnnj9_P2i7_ZW-05OtTzx6zJ67JLHmUJXY7ctOHhRZiTs8M5J6uZ9zEbk3bPqufy8RnpYj50AKJodR2luq-rKkVXYG-J1QoR3ZLJtx3M6UaDzaZo/s320/FullSizeRender.jpg" width="196" /></a></div>
<br />
<br />
Quand les imbéciles le sont davantage que ce que l'on imaginait<br />
Quand les aveugles pensent voir dans le noir<br />
Quand les porcs se prennent pour des divas<br />
Quand le caniveau s'invente en prairie<br />
Quand les gros tas rentrent le ventre<br />
Tombent amoureux d'un miroir amincissant<br />
Quand les miroirs se fendent<br />
Quand les mains sales touchent l'ivoire<br />
Quand les chauves se recoiffent<br />
Les pitres glissent des mots d'amour<br />
Le sauvage se déchaîne<br />
Et quand tous les autres ne font guère mieux<br />
Boire une Guiness<br />
Regarder le printemps<br />
Ecouter Miles Davis<br />
Relire l'Eté de Camus<br />
Serrer les dents<br />
Sourire<br />
A défaut de révolte<br />
Sourirela lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-58178370977599146782017-03-14T10:11:00.000-07:002017-12-04T10:40:43.725-08:00La littérature de caniveau (ou le contre saint Proust)<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPVti9-Izr85ZHUg27Nb7zilnotpDtLPTAwDWGrci2gqE2AjMVBUx0qWbSF5eD9IIkBin8VSTNtCmUcUlqNLyMmyhO47GrVtxO1A05437UCYD04EwW5ymT-aOyUErr5Ll1ljc8tBh5/s1600/cavanac.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPVti9-Izr85ZHUg27Nb7zilnotpDtLPTAwDWGrci2gqE2AjMVBUx0qWbSF5eD9IIkBin8VSTNtCmUcUlqNLyMmyhO47GrVtxO1A05437UCYD04EwW5ymT-aOyUErr5Ll1ljc8tBh5/s320/cavanac.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Une chose est sûre, la littérature c’est du sérieux. C’est extrêmement sérieux. Il faut faire gaffe, peser chaque mot quand on en parle, quand on se targue de savoir de quoi on parle. C’est important. C’est très sérieux, je le répète. Et le pire dans tout ça, c’est qu’il faut l’être sans jamais se prendre complètement au sérieux. Un exercice difficile, périlleux. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>C’est là que le bât blesse, généralement. Les gens qui parlent des livres, les gens qui commentent le style des auteurs (quand il s’agit d’auteurs, quand ces derniers ont un style), ont le plus souvent des idées précises. Regardez-les. Regardez comme ils se campent dans leur pantalon de velours, leur chemise amidonnée. Ils croisent les bras, ils bombent le torse, les muscles de la gorge se nouent, ils vont parler, ils parlent, ils ont des certitudes. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>J’ai comme ça entendu dire récemment qu’il existe une littérature de caniveau. C’était asséné, c’était péremptoire, c’était convaincu, tellement convaincu. Entendons-nous bien. L’expert en Lettres qui affirmait cela ne parlait pas des imposteurs ni des cataclysmes prosaïques qui polluent les rayons des libraires et l’esprit des lecteurs, publication après publication. Ils ne parlaient des Lévy, Musso, Gounelle qui font de la littérature comme Trump, Poutine ou Kim Jung-un feraient de la politique. Non, non, pas de ceux-là. Pas de ces aligneurs de prose sans métronome, sans couleurs et surtout sans idées. Ah, je vous vois venir ! Je vous entends ! Vous allez me dire que je fais comme mes camarades bouffis de certitudes, que je vais vous dire qu’il y a effectivement une littérature de caniveau. Attendez ! On parle de littérature, d’accord ? On parle d’auteurs, de ceux qui ont une idée précise de ce qu’est un mot, une phrase, qui savent tenir le rythme. Je suis sérieux quand je parle de littérature. Ces gens-là sont délibérément à côté de la littérature. Leurs lecteurs sont à côté de la littérarité. De la lecture même. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Vous voulez que je vous raconte ? J’ai chaque fois des élèves qui boudent mon discours en début d’année, quand je débite ça. Ils ne sont pas convaincus. Vous savez ce que je leur dis ? Ecoutez les gars, laissez-moi quelques mois, laissez-moi vous montrer quelques trésors, laissez-moi vous montrer comment ça fonctionne un texte littéraire, comment ça vibre une phrase écrite par un auteur, un vrai, celui qui passe trois jours sur une phrase, s’il le faut. A la fin de l’année, vous savez quoi ? A la fin de l’année je leur donne des extraits de romans. Tous anonymes. Je leur mets des pépites et de la daube. Sérieusement, vous savez quoi ? Ils lisent, ils analysent, ils prélèvent le rythme, il tentent de le justifier, ils mesurent les cadences des phrases, ils interrogent la vision du monde, les effets d’ombres et de lumières. Vous savez quoi ? Ils sont capables de dire ce qui est littéraire et ce qui ne l’est pas. Un sans faute. Ça leur a pris quelques mois. A peine quelques mois.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Bref. Revenons à nos moutons amidonnés. Revenons aux choses sérieuses, s’il-vous-plaît. De qui parlent-ils quand ils parlent de littérature de caniveau, les fins connaisseurs ? </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ils parlent des Robert McLiam Wilson, ils parlent des Philippe Djian, des Virginie Despentes, de tous ces astres-là. Leurs arguments ? Quels sont leurs arguments ? Ne vous fatiguez pas, il n’y en a pas. Vous rigolez ou quoi ? Est-ce qu’il faudrait des arguments, en plus ? De la littérature de caniveau, au seul prétexte que Proust a existé. Au seul prétexte que c’est sale, ordurier. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Alors, petite précision. Roulements de tambour. <span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Il a fait quoi Chrétien de Troyes ? Vous savez, le type qui a lui seul a inventé le roman moderne ? On est à la fin du 12ème siècle, le type nous dit tout de suite que le fond de l’histoire, ce qu’il appelle la matière, il s’en fout. Il nous prévient d’emblée que le sens même, il s’en contrefout. Ce qui l’intéresse, lui, c’est la <i>conjointure </i>(appelons ça le style, pour faire simple). Quelle est son idée géniale pour ça ? C’est de laisser tomber le latin. C’est d'écrire en <i>roman</i>. La langue que tout le monde entend, que tout le monde parle. La langue des vulgaires, la langue du caniveau. Okay, sa littérature c’est pour l’aristocratie. Ne vous trompez pas, Chrétien de Troyes écrit pour le seul public existant à l’époque, la seule classe qui pouvait posséder un livre. Pour les autres, pour le petit peuple, le <i>gros</i> <i>populas</i>, il y avait la chanson - qu’elle fût de gestes ou pas. Il aurait écrit pour qui, Chrétien de Troyes, au 19ème siècle ? Il aurait fait comme les Balzac et les Zola, les Goncourt qui affirmaient qu’il <i>fallait</i> faire descendre le roman sur le trottoir, que les temps étaient de venus de faire ça. Produire de la littérature de caniveau, avec le caniveau, pour le caniveau. Oui. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Les romans picaresques, ils font quoi d’autre ? Flaubert fait-il autre chose quand il affirme devant le frigide juge Picard : Madame Bovary, c’est moi ! Le bon Gustave a renoncé à sa littérature précieuse, ampoulée. Son style naturel, il l’a jeté au feu, il est descendu au pied du volet roulant de la pharmacie de monsieur Homais, sur le trottoir, dans toute l’âpreté de son écriture. Je ne parle même pas de cette ordure de Céline, de son <i>Voyage</i>, de cette exploration du bout de la nuit de l’humain. Je n’évoque pas les drôleries salaces de Rabelais et leur <i>substantifique</i> <i>moelle</i> pourtant. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Alors bien entendu il y a Proust. Ses préoccupations de bourgeois d’un autre siècle, sa petite homosexualité mal digérée, ses métonymies, ses synecdoques. On n’est pas dans le caniveau, je le conçois. On en est loin même… très loin, malheureusement pour lui, pour ses précieux lecteurs. Mais je romps là. Je ne glisserai pas, je ne ferai pas comme mes petits copains. Oui Proust est intéressant. Son œuvre cathédrale l’est. Mais Proust a fait du Proust. Tant mieux. Il a le mérite d’exister. Et tout romancier qui se respecte aujourd’hui a le devoir de ne pas faire du Proust. Il fait ce qu’il veut, pourvu qu’il continue de fréquenter le caniveau, puisque le roman <i>c’est</i> le caniveau. Son unique vocation est là, avec celle du rythme, de l’énergie et des mains sales. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Tout lecteur qui se respecte est prié de chercher du Proust chez Proust. Sans en faire un pendule universel. Merci. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Vive le caniveau !</span></div>
<br />
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: Times; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mieux en le disant. </span></div>
la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-87496363425226229522017-03-06T11:00:00.000-08:002017-03-07T05:03:55.332-08:00Fac-Similé (épisode 7) ATER<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<br />
<span style="font-kerning: none;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG4ymh-tT6ttp31DPJSJu6WsNX8PrcrkUy-lxNd4rF9fjRE3v8x-tdfU5dnVC4buPyTBnA0TQIYgfo07dMkhOK_7zsVmyVbOxa6Rl0kwWGbK_CCRq-R55uuIbb8KwQXsREMGgDxAHp/s1600/IMG_2001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-indent: 35.4px;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG4ymh-tT6ttp31DPJSJu6WsNX8PrcrkUy-lxNd4rF9fjRE3v8x-tdfU5dnVC4buPyTBnA0TQIYgfo07dMkhOK_7zsVmyVbOxa6Rl0kwWGbK_CCRq-R55uuIbb8KwQXsREMGgDxAHp/s320/IMG_2001.jpg" width="304" /></a></div>
<span style="font-kerning: none;"><br /></span>
<span style="font-kerning: none;"><br /></span>
<span style="font-kerning: none;">Cette fois c’est très sérieux. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Faustine a troqué ses Converse oranges contre une vraie paire de chaussures. Elle ressemble à une vraie femme comme ça, avec ses talons hauts. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Elle a décoché son concours. Elle l’a eu sans trembler, haut la main. Elle est prof, à présent, Faustine. Les contorsions douloureuses d’un chagrin d’amour, les nuits passées à pleurer, comme si la fin du monde lui tombait sur les épaules, tout ça ne l’empêche pas d’assurer ses cours à l’université. Elle prend des douches sans fin. C’est pour sentir l’eau sur son corps, pour oublier que ses yeux pleurent, inondent tout. Elle prend de très longues douches, puis elle s'en va donner ses cours. </span></div>
<br />
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Elle occupe un poste d’<b>A.T.E.R.*</b>, comme ils appellent ça. Elle a griffonné des pages et des pages. Des pages par centaines. La voilà sur le point de soutenir sa thèse. Enfin !</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 16px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><b>A.T.E.R.</b></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Attaché Temporaire d’Enseignement et de Recherche.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Ne tournons pas autour du pot. L’ATER est un esclave universitaire. Pour une poignée d’euros, quelques cacahuètes, il enseigne dans la Grande Maison. C’est un honneur. La chance de sa vie. Pensez donc ! il accomplit le même service qu’un maître de conférences. On lui donne le droit de faire ça. Il approche son rêve. Il l’effleure du doigt. Il s’y croit.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">D’accord, d’accord, ce qu’on lui confie, ce sont les miettes, les cours que les grands seigneurs, les vassaux du cru ne veulent pas, des bouts de ficelles, des trucs ingrats, mais il y croit. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">L’ATER ne se plaint pas. Il n’a pas mauvais esprit. Il est reconnaissant, infiniment. Il sait qu'il a de la chance, on le lui a dit, répété. Non, il n' a pas à se plaindre. Il aurait pu n’obtenir qu’un demi poste à l’université, et faire la manche après ses cours. C’est comme ça que l’Etat s’offre des enseignants du supérieur à petits prix. Les soldes toute l’année ! Youuupi ! </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">On pourra rétorquer que personne ne l’oblige à accepter un emploi pareil, l’ATER. Personne ne lui place un couteau sous la gorge. Personne ne le pousse dans le dos. Mais c’est pire que ça. Le système est parfait. Impeccable même. L’esclave universitaire accepte son salaire de misère parce qu’on agite depuis le début la carotte au bout du fil. Une belle grosse carotte, juste sous ses yeux. Comme ça. On lui dit qu’avec un peu de patience, beaucoup d’abnégation, de sacrifices, de sang versé au service de la communauté, on lui assure qu’au bout du chemin il y aura le gros lot. Un poste définitif. Une maitrise de conférences. Le jeu en vaut la chandelle. Vous en conviendrez. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">L’ATER s’acharne, il travaille, il courbe l’échine. Il croit toutes ces promesses. Il y croit jusqu’au bout. Jusqu’au jour où - c’est comme ça que se passe la plupart du temps - où le Comité de sélection (je vous parlerai de cette bande de joyeux drilles) le remercie en bonne et due forme, sans autre forme de procès. Les promesses ? Le pompon ? La carotte ? De quoi parlez-vous ? De quoi est-il question ? Il a dû mal comprendre, l’ATER. C’est fou comme les gens s’imaginent des choses. Ils n’entendent que ce qu’ils veulent entendre. A croire qu’ils sont un peu durs de l’oreilles, qu’ils sont même un peu légers, un peu stupides. Bref, ce qui est sûr, c’est qu’ils n’ont rien à faire à l’université, des gens comme ça. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">L’ATER retourne alors dans son collège de banlieue. Cassé, brisé. De réconfort, de compassion, de repos, il n’en trouve point. Là, on lui fait payer cher son infidélité dans le supérieur. On la lui fait payer très cher. Les services du rectorat, les collègues, les syndicats. Tout le monde lui tombe dessus. On ricane, on médit. Et encore n’a-t-il pas à se plaindre. Il a un boulot, lui. Il existe des ATER qui n’ont pas eu l’immense sagesse de passer un concours de l’enseignement. Ceux-là, s’inscrivent au chômage ou servent l’Happy Hour à leurs anciens étudiants pour gagner leur vie. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">L’ATER doit se montrer disponible. Il est prié d’être poli. Chacune de ses phrases doit commencer par un merci. « Pourriez-vous me remplacer le 3 décembre, je serai en Suisse pour un colloque. Vraiment, ça me gênerait d’annuler mon cours. » A cela l’ATER dit merci. « Ce colloque était parfait. J’ai invité un collègue à venir participer à notre cycle de conférences. Ce serait bien si vous y veniez avec vos étudiants. Pour faire nombre. » A cela l’ATER répond merci. « Pourriez-vous récupérer monsieur X à la gare avant votre cours ? C’est sur votre chemin. » A cela l’ATER doit dire merci. « J’ai une atroce migraine et, à dire vrai, ce monsieur X m’ennuie profondément. Je le déteste. Cela vous dérangerait de l’accompagner au restaurant après sa conférence ? Je vous fais confiance. Vous saurez représenter l’université. » A cela l’ATER se confond en mercis. « Je sors à l’instant d’une réunion, je dois à présent commencer mon cours et je n’ai pas trouvé le temps de tirer ces photocopies. Serait-ce abuser de vous si je vous demandais de me les apporter d’ici une demi heure ? » A cela l’ATER rétorque merci. Il dit encore merci lorsqu’on le charge du secrétariat d’une réunion, de faire l’accueil, servir les petits fours, faire le ménage, lustrer les voitures. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Il est arrivé que certains omettent de dire merci. Une fois. Par dépit ou par instinct de survie. Mais c’est comme s’ils venaient de frapper à la porte de l’enfer. Un coup sec et bref. Un coup qui sonne. Bien mal leur en pris. Livrés à la vindicte universitaire, traînés dans une boue dantesque, crucifiés la tête en bas, lapidés, donnés en pâture à la vermine ! Pour l’exemple. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Il y a cependant des histoires qui finissent bien. Cela arrive. Il y a bien des volcans qui s’éteignent, il y a bien des apparitions de la Vierge à l’entrée des grottes, il y a bien des amours qui ne se fanent pas. A force de mercis, de soumissions obstinées, d’humiliations consenties, certains ATER décrochent la pompon rouge qui coin-coin, parviennent enfin aux plus hautes fonctions, aux plus belles fonctions. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">C’est une bonne chose. La morale est sauve. Le système est vraiment parfait. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">L’ATER devient Quelqu’un. Il a le choix désormais. Il peut se souvenir du désert, de la boue, des coups de talons reçus sur le crâne. Il peut décider de polir les mœurs de la tribu. sans grande révolution. Il pourrait être un humaniste, changer le système de l’intérieur. Mais l’ancien ATER oublie tout. Le feu de l’enfer, le goût de la merde. Il oublie tout. Le siège est confortable, moelleux. Le sceptre dans ses mains est somptueux. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Il entre dans le système. Il en devient le garant. Il reproduit le modèle. Il le perpétue. Fait subir ce qu’il a subi. En pire, bien souvent. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
</div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Et vogue le bateau.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-90791924784637669552017-02-15T15:42:00.002-08:002017-02-15T15:46:16.017-08:00Fac-Similé (épisode 6) Amour<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0_-SdxXiVNQyU_fp5xdsbyfhZkcOhUmvtsRdJ5kudroxh-lOZln7fBfTjOT1YvrJ4IhVw5IE4xA5O2rV5tYPHh2n4sPLGEEQ8IIrUGWUqI7-uhLKVKAC6ehqdtCkAY9UZlKWbYDu4/s1600/FullSizeRender.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0_-SdxXiVNQyU_fp5xdsbyfhZkcOhUmvtsRdJ5kudroxh-lOZln7fBfTjOT1YvrJ4IhVw5IE4xA5O2rV5tYPHh2n4sPLGEEQ8IIrUGWUqI7-uhLKVKAC6ehqdtCkAY9UZlKWbYDu4/s320/FullSizeRender.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Faustine observe les filles autour d’elle. Elles marchaient ensemble jadis. Elles échangeaient leurs cours, elles partageaient leurs notes de lectures, s’encourageaient les unes les autres. Les premières années de fac ont ressemblé à ça. Et puis, elles sortaient, elles passaient des soirées dans les pubs, dans les bars, elles buvaient des coups, elles parlaient des mecs, comparaient leurs cheveux, leurs ongles, leurs vies. Les plus faibles ont disparu, peu à peu. Les plus faibles, les moins douées pour les études longues, les moins motivées. Elles ne sont plus qu’une poignée. On fait croire à chacune qu’elle pourra être l’élue. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Il y a eu les premiers regards de travers, les premiers silences. Les premiers mensonges. Faustine les regarde. Il y a de l’ombre. Les choses se font dans l’ombre à présent. Elle ne comprend pas tout, Faustine. Elle imagine encore qu’il suffit d’être bon pour arriver au bout, qu’il suffit de mériter les choses pour qu’elles vous arrivent, les choses. Elle ne rêve pas d’accéder au sommet des estrades, de s’asseoir sur des trônes en or, elle n’a pas le goût du sang, elle n’envisage pas de renverser les rois et les reines. Le pouvoir, les altitudes universitaires ne font pas frémir sa petite culotte. Elle, ce qu’elle veut, elle, ce qu’elle désire, Faustine, c’est savoir, c’est comprendre. Elle n’a pas envie de la gloire, pas envie de voir son nom en grand, pas envie de danser autour de ces Majestés en chaire, de les séduire, couper leurs têtes, de voler des couronnes. Elle n’a pas ces fantasmes-là, Faustine. Elle se contente de regarder le chemin sous ses pieds. Elle avance. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Waterloo Place. Nous marchons vers Trafalgar Square. Elle demande si j’accepte de l’accompagner à la National Gallery. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Son week-end londonien la rend heureuse, elle me dit. Elle aime ça, voyager. Son dernier départ remonte à l’été. Elle a pris sa petite voiture et elle a conduit jusqu’à Saint-Jacques, en Galice. Compostelle. D’accord, elle a triché, fait-elle en renversant sa tête, dans un petite grimace. Mais elle promet de faire une partie du chemin à pied, plus tard, lorsqu’elle sera une grande fille, lorsqu’elle aura accompli son vœu. Je suis curieux. Cette fille est fascinante. Des filles comme Faustine, vous n’en croisez pas tellement dans votre vie. Croyez-moi. Vous pouvez les compter sur les doigts d’une main. Et encore, estimez-vous heureux. Vous aurez bien vécu. Je lui demande à quoi il peut ressembler, son vœu. Elle se met à rire. C’est un beau rire. J’aime bien son rire. Ses souliers, elle les usera vers Compostelle lorsqu’elle aura soutenu sa thèse… plus tard… un jour. C’est ce qu’elle espère. C’est ce qu’elle attend. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">— Soutenir une thèse… c’est donc ça, devenir grand ? </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"> Elle rit encore. Non, non. C’est pas ça. C’est pas ça du tout. C’est juste une façon de me donner rendez-vous. Tu ne fais pas ce genre de choses, toi ? Tu ne t’ai pas donné des rendez-vous avec toi-même ? Plus tard, dans ta vie ? Moi, elle me tente bien cette idée. Tu vois, ça n’a rien à voir avec le truc d’être une grande personne. Et de toute façon, je ne sais pas ce que ça veut dire, devenir grand. Je ne sais pas comment on devient une grande personne. Et franchement, je m’en fous. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Elle a parlé à La Meilleure Copine d’aller là-bas. Suivre le grand chemin. Toutes les deux. Mais La Petite Chose a froncé ses sourcils mal épilés. Elle a haussé ses épaules. Quelle drôle d’idée ! C’est pas un voyage, ça, Compostelle. Quel rapport avec une thèse ? Elle ne voit pas. Une thèse est une thèse. Un voyage un voyage. Et puis, à partir, elle, personnellement, en ce qui la concerne, c’est le Club Med qu’elle préfère. Mieux le sable et les G. O. que la poussière et les saints. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Faustine ne lui en a plus parlé. Jamais. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">C’est certain, elle n’a pas vraiment changé, Faustine. Mais elle n’est plus cette gamine qui flottait au-dessus du sol le soir de notre rencontre. Je ne vois plus très bien ses ailes dans son dos. Il y a par moments comme un chant d’oiseaux nocturnes dans son regard. Elle le sait. Elle m’en parle. Ça lui fait peur. Ça lui fait terriblement peur. Elle a parfois l’impression que les couleurs sont éteintes, moins vives par endroits. Je voudrais l’aider. Mais ce genre de choses, repeindre un monde délavé, il n’y a rien à faire. Mieux vaut se taire. Mieux vaut se contenter d’être là. L’accompagner. L’écouter parler. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">La pluie commence à tomber sur les bords de la Tamise. Nous rentrons dans le théâtre du Globe. Elle secoue ses cheveux humides et se met a déclamer. Ses bras sont ouverts. Sa nuque au ciel : « Quand la pluie est venue me tremper et le vent me faire claquer des dents, quand le tonnerre n’a pas voulu se taire à mon commandement, ce jour-là, je les ai débusqués, je les ai percés à jour. Allez, ils ne sont pas gens de parole : ils me disaient que j’étais tout ; mensonge ! » Shakespeare. <i>Le Roi Lear</i>. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="-webkit-font-kerning: none; font-size: 13px; line-height: normal;">N</span><span style="font-kerning: none;">ous échangeons enfin nos numéros. Elle me dit que je peux l’appeler. Que nous pouvons nous croiser. Mais que ça serait mieux si nous laissions faire le hasard. Elle n’a besoin de me dire que ça ne sera jamais une histoire d’<b>amour*</b> entre nous. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Nous croisons les doigts.</span></div>
<br />
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Devant le train pour Gatwick, nous nous prêtons un rendez-vous futur, sans où ni quand.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><b>Amour</b></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><b><br /></b></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Toute la littérature parle d’amour. On y trouve les grands amours, les petits, les débuts, les fins, les milieux, les tempêtes, les haines - car on ne peut haïr que ce que l’on a aimé avec passion. On y lit toutes les qualités, tous les amours. Les profonds, les tordus, les immenses, les impossibles, les à refaire, lourds ou légers, ceux qui font mal, ceux qui font mourir et renaître, ceux qui brûlent et ceux qui noient… Nos chers professeurs de Lettres ont de la chance. Ils sont les spécialistes de l’Amour. Ils passent leur vie à réfléchir aux terreurs de l’amour, à ses hystéries, à ses médecines. Ils ont de la chance. Vous vous rendez compte. La fine fleur du sentiment amoureux. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Mais il existe des voyageurs immobiles, des banquiers désargentés. Il y a bien des cordonniers sans semelles. Dans leur Royaume sans Nom, l’amour est une chose étrange, quelque chose de barbare. L’amour n’existe pas. Pas plus que l’amitié. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Ils font des cours, ils signent des livres, ils vous regardent dans les yeux. Mais tout est vide. <i>Words, words, words</i> crie l’inconsolé. Leurs mots sont vides. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">
</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 28.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Ils vous diraient que l’amour est une faiblesse. Ou bien une arme. Vous y tombez ou vous vous en servez. Vous demanderez pourquoi ? Vous aimeriez savoir pourquoi le lit s’est asséché ? Pourquoi ces gens ne sont plus des gens ? Ne soyez pas sots. Regardez. Appréciez la toute puissance de l’estime démesurée de soi. Contemplez la force sans égale de l’amour propre. </span></div>
la lettre Ahttp://www.blogger.com/profile/18203279173493376529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2484830180359808984.post-89864446178775365082017-01-29T07:36:00.000-08:002017-02-15T15:30:25.324-08:00Fac-Similé (épisode 5) Le directeur de thèse<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiHPn6NzcuKmWK8YcC03_2KnRhedvQC9ED9N43-E1pe0WMKkvgXowbN6RPQT03svyVZQ9hYlUFa4U5qfuUxQ9hUyrzEfL_eYBXigs8tPjeYYkA96w7ZYXCWku6wu7GPC0ajASgpZXU/s1600/IMG_2002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiHPn6NzcuKmWK8YcC03_2KnRhedvQC9ED9N43-E1pe0WMKkvgXowbN6RPQT03svyVZQ9hYlUFa4U5qfuUxQ9hUyrzEfL_eYBXigs8tPjeYYkA96w7ZYXCWku6wu7GPC0ajASgpZXU/s320/IMG_2002.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Londres, toujours.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Faustine n’a pas vraiment changé. Deux ans déjà, quelque chose comme ça. C’est plus de temps que nécessaire pour oublier un regard, la forme d’une lèvre, une chevelure. Deux ans, ça s’efface ce genre de détails. Les gens eux-mêmes s’évaporent quelquefois. Mais ce regard, ces lèvres, toute sa personne, je n’ai rien oublié. Encore moins son verbe, toujours aussi vif. Je l’écoute encore me parler. On dirait qu’une semaine à peine est passée depuis cette nuit de la saint Sylvestre. Je l’écoute avec plaisir.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">A l’heure où j’écris, Faustine et moi sommes devenus ce qu’il est convenu d’appeler des amis. Elle me téléphone de temps en temps, quand elle a du mal à s’endormir. Elle me donne la main par moments, je lui prête mon épaule. Elle sent bon, je la rassure, je lui rends le sourire. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Je connais Faustine. Cette fille n’est pas née avec la médisance au bord des lèvres. Une âme bien née, je vous dis. Mais j’ai senti le trouble en elle ce jour-là. Francis Jolicœur au bras de Bénédicte. Elle me raconte encore une fois comment il l’avait accostée, à une terrasse de café, pendant qu’elle bouclait sa dissertation. Elle me raconte son regard par le détail. Son regard, ses allusions. Elle sait lire le regard des hommes. Elle a vite appris. Et ses regards furent très clairs, tout à fait significatifs, Francis Jolicœur. Lourdingues. Elle avait levé le camp au plus vite. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Mais ses petites camarades ne se défilent pas toutes comme elle. Donc. Bénédicte, ici, avec lui. C’est comme une révélation. Elle relit tout à rebours. Elle comprend certains mystères, certains silences, certaines connivences. Et Bénédicte n’est sûrement pas la seule à manger de ce pain-là. C’est facile de le remarquer, à présent. Ils ne sont pas très nombreux le mercredi, en séminaire de thèse, rassemblés autour de leur prof, qui pour certains deviendra leur <b>directeur de thèse*, </b>bientôt. Huit filles et deux malheureux garçons. L’un est assez beau gosse. Deux ou trois d’entre elles ont tenté d’esquisser quelques déhanchements de charme, mais elles se fatiguent pour rien. Faustine a remarque depuis longtemps que les étudiants de lettres mâles ne goûtent guère aux saveurs du sexe faible. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Bref. Quels que soient leurs jeux de touche-pipi, Faustine aurait apprécié une plus grande présence masculine. Elle se méfiait déjà des sociétés féminines. Mais depuis hier, depuis cette incroyable rencontre elle se méfie encore plus. A bien des égards elle admire franchement le compagnonnage des hommes, l’envie même. Elle n’aime pas les mots travestis, les regards obliques, les fatales rivalités, leurs inévitables, leurs funestes conséquences. Au plus fort de la colère, les tacles ou les coups de poings sont moins douloureux, laissent moins de traces que les caresses d’une rivale habilement dessinées dans le creux fragile de l’âme. </span></div>
<br />
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Car il s’agit bien de cela. Déjà. Elle le voit venir. Il s’agit bien de rivales.</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 16px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"><b>Directeur de thèse</b></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Pas plus que son thésard, le directeur de thèse n’est un animal de cirque. Il (ou elle) est un personnage sérieux. Sa mission est un vrai sacerdoce. Cet individu respectable fournit à la société bon nombre de ses chercheurs, de ses penseurs. L’élite du pays ! Il sait reconnaître un germe prometteur parmi les herbes folles, séparer le bon grain de l’ivraie. Le faire grandir, le guider, le mettre à l’abri des orages, lui épargner les hivers trop rudes. Lui offrir la fertilité d’une terre. Se faire tuteur et se laisser dépasser, pour finir. Il n’est pas de progrès humain sans cela. L’élève doit un jour dépasser le maître. Toujours. C’est dans l’ordre des choses. C’est la marche du monde. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">Non, un directeur de thèse, n’est pas une bête de cirque. Il n’est pas un clown. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">La fidélité, l’objectivité, l’attention sont ses vertus cardinales. Le sacrifice son chemin quotidien. Grande est sa renommée. Elle dépasse de loin les murs de sa fac. On déboule de tous les coins de l’hexagone pour taper à sa porte, le supplier de devenir son élève. On déboule de plus loin encore, parfois. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>S’il juge qu’il doit le faire, le directeur de thèse accepte cette mission. Il le fait pour de bonnes raisons. Le prestige de son nom lui importe peu. Sa propre réputation ne lui importe guère. A vrai dire, il n’y pense pas. Ça fait bien longtemps qu’il a dépassé ces choses-là, la gloire, les honneurs. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ses préoccupation d’argent restent sur le seuil de sa porte, chez lui. Il ne collectionne jamais les thésards pour son propre enrichissement. La richesse de son laboratoire (proportionnelle aux nombres de ses chercheurs) est une quête légitime, mais en ce qui concerne ses affaires personnelles, le directeur de thèse ne se transforme pas en un chasseur de primes. Son travail mérite son salaire, mais il ne verse jamais dans le recrutement effréné, jamais dans la démagogie. Il ne promet rien qu’il ne sera en mesure de donner. Il ne tend pas le miroir d’une carrière future s’il sait qu’il ne pourra rien faire pour cela, plus tard, ou qu’il ne voudra rien faire. A l’inverse, il ne s’aveugle pas pour l’un ou l’autre de ses étudiants. Son rôle n’est pas de forcer les destins. Il ne confère pas à ses élections privées ou à ses entichements personnels la force de la providence. Il ne connaît pas la tentation de cet orgueil. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Au moins une fois dans sa vie il arrive que le sort s’en mêle, que la fatalité s’acharne. C’est le hasard, la malchance qui font que deux de ses poulains entrent en concurrence sur un même profil de poste, qu’ils aient à croiser le fer lors d’une même campagne de recrutement à l’université. Notre bon directeur de thèse connaît alors le triste sort des grands de ce monde. Les yeux bandés, il doit juger. Il fait un choix. Il a ce courage. Jamais il ne s’en remet au vicieux caprices de la Fortune et du hasard. Et jamais il ne se sert de l’un pour cirer son pied droit et de l’autre pour cirer son pied gauche. Histoire de voir lequel a le meilleur cirage, la meilleure brosse à luire, la meilleure technique. Il ne mange pas de ce pain-là. Il prend ses responsabilités. Il pousse l’élu jusqu’au firmament. Assure l’autre de son soutien futur. Et l’autre accepte, parce que le saint directeur de thèse a expliqué les choses, il a justifié son choix, dans la lumière, la transparence. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; min-height: 16px; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"></span><br /></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Toujours notre directeur de thèse se montre disponible, négligeant les ailes du moulin pour s’atteler à son four. Il n’est pas non plus un <i>Turboprof, </i>de ceux qui vivent à trois heures de train de leur lieu d’enseignement, et qui n’y viennent que les jours où les poules se sentent pousser des dents. Il voyage parfois pour répondre la bonne parole, ses lumières. Mais jamais il ne passe trop de temps à Grenade, à Varsovie, Miami ou Nouméa. Il n’accepte plus comme jadis les échanges de cours à l’étranger. Il connaît le sacrifice du choix. Il l’affronte. L’accepte. Il reste attaché à son séminaire hebdomadaire où, tel le cygne exemplaire, il frappe sa poitrine de son bec pour faire jaillir le sang qui nourrit ses petits. Bien sûr il y a l’internet, la nouvelle technologie. Son sang purificateur, il pourrait le répandre via la toile. Mais notre personnage sait que jamais un écran ne remplacera sa présence, son sourire, une minute de soutien entre deux portes. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ni mandarin<b> </b>(nous règlerons le compte des mandarins en temps voulu, ces fumiers), ni copain, il deviendra un jour un ami. Peut-être. Ce n’est toutefois pas une loi, ce n’est pas une nécessité. Une aventure humaine. Alors on accepte cette amitié. On la déguste comme la chair d’un joli fruit rouge. Une cerise au printemps. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Pourtant nul ne saurait se satisfaire de la cerise s’il n’y a pas le gâteau en dessous. Des cerises, on en trouve plein les étals, plein les arbres, à la belle saison. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4px;">
<span style="font-kerning: none;">
</span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Personne n’a besoin d’un directeur de thèse pour avaler des cerises. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;">Encore moins pour avaler des couleuvres. </span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 14px; line-height: normal; text-align: justify;">
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<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
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<span style="font-kerning: none;"><br /></span></div>
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